大军缓缓后撤。
胜利的旗帜在萧瑟的秋风中飘扬，但队伍的气氛却异常沉重。
士兵们沉默地走着，脸上没有胜利的喜悦，只有劫后余生的疲惫与失去战友的悲伤。
莫德雷德处理好基本的事宜之后，马上披上了大衣，将八面繁星剑当手杖。
背着密密麻麻的一大袋东西离开了大帐。
他亲自来到了临时搭建的伤兵营，那里，泥芙洛女士正带着所有的医师和学徒，紧张地忙碌着。
空气中弥漫着浓烈的血腥味和草药味，伤员痛苦的呻吟声此起彼伏。
莫德雷德一个一个地走过那些临时搭建的床铺，他看着那些年轻的、因为剧痛而扭曲的脸庞，看着那些被截断的、血肉模糊的肢体。
他没有说什么鼓舞士气的话，也没有做出任何虚伪的承诺。
他只是静静地看着，将每一张面孔，每一个名字，都深深地记在心里。
然后，他来到了营地外的一片空地。
那里，整齐地摆放着一排排被白布覆盖的尸体。
那是这场战争中，再也无法醒来的英雄。
马库斯和里克老爷子正站在那里，指挥着士兵们为死去的战友擦拭身体，整理遗物。
莫德雷德走了过去，将背后的大包丢在地上，从中拿出了了一块湿布和一个小小的木牌。
他蹲下身，掀开离他最近的一具尸体上的白布。
那是一个很年轻的骑士，脸上还带着一丝稚气，胸口的铠甲被整个劈开，眼睛却依旧圆睁着，仿佛还定格在冲锋的那一刻。
莫德雷德默默地，用湿布，轻轻地擦去他脸上的血污与尘土，让那张年轻的脸庞，恢复了最后的安详。
然后，他拿起木牌和炭笔，一笔一划地，认真地写下了这个年轻人的名字。
“本尼，繁星骑士团，剑柄盾徽。”
他将写好名字的木牌，轻轻地放在了骑士的胸口。
然后，是下一个。
“乔治，繁星骑士团，一剑队长。”
再下一个。
莫德雷德的目光在他的身上停留了许久。
这是跟随他父亲，就开始抗争的老战士。
“山姆，历战骑士，我的老伙计……”
里克老爷子的声音在一旁响起，带着压抑不住的哽咽。
莫德雷德没有抬头，只是沉默地写下名字，将木牌放下。
他就这样，一个一个地，为每一个战死的士兵，写下他们的名字，给予他们最后的、也是最郑重的告别。
古日格，这位特殊的俘虏，被允许在不远处旁观这一切。
她赤着脚，静静地站在那里，看着那个不久前还在与她进行着生死博弈的年轻领主，此刻却像一个最普通的士兵一样，蹲在地上，细致而又充满敬意地，处理着同伴的遗体。
她看着他那专注的神情，看着他为每一具尸体擦拭脸庞时那轻柔的动作，看着他一笔一划写下那些普通名字时那份发自内心的郑重。
在喀麻草原，在苏丹王庭，死亡，是再寻常不过的事情。
战死的士兵，无论是精锐的游骑兵，还是麻木的马穆鲁克，他们的尸体，往往只会被随意地抛弃在战场上，成为野狼与秃鹫的盛宴。
他们的名字，除了他们的亲人，不会有任何人记得。
他们只是数字，是强者通往胜利道路上，可以被随意踩踏的、冰冷的铺路石。
然而在这里，在这个刚刚取得了“惨胜”的年轻领主身上，她却看到了一种截然不同的东西。
那是一种……对生命的，最根本的尊重。
那是一种将每一个普通的士兵，都视作活生生的、有血有肉的、有名有姓的“人”的意志。
古日格的脑海中，不由自主地，再次回响起了莫德雷德在帐篷里说的那番话。
“他们，才是这个世界的基石。”
“专注于花，却忘记了养育花的土地，这是何等的可笑与短视。”
她看着眼前那幅肃穆而悲伤的画面，看着那些士兵们在为同伴收敛尸骨时眼中流露出的、真切的悲痛，看着他们领主那份发自肺腑的敬意。
她那颗早已被“强者为尊”的哲学冰封了数十年的心，在这一刻，悄然地，裂开了一道微小的缝隙。
那或许，真的是一条……通往更强大未来的、截然不同的道路。
死亡的灵魂悄悄的汇聚在了古日格的指尖。
………
……
…
古日格站在远处，冷漠的表象之下，内心正进行着一场前所未有的风暴。
她看着莫德雷德为每一个逝去的士兵赋予姓名与尊严，看着那些活着的战士们眼中那份混杂着悲痛与坚毅的光芒。
一股她从未有过的、奇异的感觉涌上心头。
与此同时，战场上那些刚刚逝去的、充满了不甘与勇气的灵魂，正如同被磁石吸引的铁屑，无声地、缓缓地向她汇聚而来。
这是她的本能，是亡风的力量。
她下意识地抬起手，准备将这些高质量的“祭品”吸收，化为己用。
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