“你娘饿死在关内道边上，路过的官差看了一眼，说了句什么，你还记得吗？‘死个汉人，跟死条狗一样’！”
赵老栓浑身剧烈地颤抖起来，他死死地盯着石板上那个字，要把把它刻进自己的骨头里。
帐篷里，死一般的寂静。
只有粗重的呼吸声，和压抑不住的呜咽。
那些原本在他们眼中枯燥、毫无意义的笔画，在这一刻，被注入了鲜血和灵魂，燃烧了起来。
那是屈辱的血，是不甘的火！
“我们学字，不是为了当秀才！”
李信的声音变得沙哑，却充满了决绝。
“是为了记住这些仇！是为了将来，能亲手写下军令，杀回去！夺回属于我们汉人的土地和尊严！”
“是为了我们的儿子，我们的孙子，不用再当别人的牛羊！可以挺直腰杆，告诉所有人——”
他用尽最后的力气，嘶吼出来。
“老子，是汉人！”
“哗啦……”
一个士兵手里的石板没拿稳，掉在地上，摔得粉碎。
但他没有去看石板，只是用袖子胡乱地抹着脸上的眼泪和鼻涕，然后捡起一块碎片，用木炭，发疯似的在上面描画着那个“汉”字。
一个，又一个。
越来越多的人，开始低头，用颤抖的手，在自己的石板上，郑重地，虔诚地，写下那个让他们痛苦，也让他们燃起希望的字。
李信看着这一幕，胸中激荡。
他缓缓吐出一口浊气，转向一直默默站在旁边的张济。
“张先生，该您了。”
张济走了上来，他看着这些眼中含泪，却又透出一种新生力量的士兵，苍老的脸上露出一抹欣慰的笑容。
他拿起一根木炭，在另一块石板上，写下了一个字。
“伤。”
他温和地开口。
“孩子们，记住这个字。上了战场，免不了会受伤。认得这个字，你就知道自己伤在哪，有多重。”
接着，是“药”。
“这个是‘药’字。记住了，受伤了，流血了，就得用药。这是救命的东西。”
然后是“血”，“水”，“布”，“毒”……
一个一个最简单，却也最实用的字，从这位老中医的手中，流淌到石板上，再印进士兵们的心里。
帐篷外，夜色已深。
帐篷内，灯火通明。
一群曾经麻木的汉子，第一次，握住了那支比刀剑更具力量的“笔”。
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