手机震动,是母亲打来的。
怀瑾!你怎么又把窈窈赶出去了?她怀着孕...
他打断,如果您还想让我叫您一声妈,就别再插手我的事。
你!窈窈到底哪里不好?她年轻漂亮,家世相当,还怀着傅家的孙子...
孙子?傅怀瑾冷笑,您就这么确定是傅家的种?
你...你怎么能这么说!
我说错了吗?他走到床头柜前,拿起燕婉落下的那本书,一个能用身体做筹码的女人,您觉得她有多干净?
电话那头沉默了很久。
怀瑾,母亲的声音带着疲惫,燕婉已经走了三个月了。
我知道。
她不会回来了。
我知道。
那你还...
但我这里,他指了指自己的心口,还装着她。
挂断电话,他翻开那本《设计史》。
书页间夹着张便签,是燕婉清秀的字迹:怀瑾胃不好,记得提醒他吃药。
日期是他们结婚两周年的前一天。
那天他在哪?好像在陪舒窈过生日。
心脏像是被钝器重重击打,疼得他喘不过气。
他把便签小心地撕下来,指尖拂过记得提醒他吃药那行字,纸面还留着燕婉写字时的浅浅压痕。对折时,他怕折坏了,特意用指甲轻轻压出折痕,然后塞进衬衫内侧口袋——那里贴着心口,能感受到布料下便签的薄韧,像她还在身边提醒他一样。口袋里还放着那枚他摘下来的婚戒,冰凉的金属和便签的纸温贴在一起,像是两种永远碰不到的温度。
衣柜空着,心也空着。
但他宁愿让它空着。
至少这样,还能假装她只是出门了,还会回来。
门外传来舒窈的哭闹声和佣人的劝解声。
他充耳不闻,只是静静地站在空荡荡的衣柜前,肩膀微微垮着——窗外的夕阳透过玻璃照进来,在衣柜门上投下长长的影子,把他的影子和空衣架的影子叠在一起,像两个孤独的轮廓。风从半开的窗缝吹进来,带动衣架轻轻晃,发出的细微声响,在安静的房间里格外清晰,像燕婉以前轻轻叫他的声音。他就这么站着,像一尊守着废墟的雕像,连呼吸都放得很轻,怕惊扰了这仅存的、关于她的痕迹。
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