姚广孝抬起头，浑浊的眼珠里映着炉中跳跃的火光：“殿下，史书是死的，人是活的。洪武爷立嫡长子，是祖制；皇太孙年幼，是天命；藩王拥兵，是隐患 —— 这些都是‘势’。可‘势’要靠人来导。太子薨了，这‘势’就乱了，乱中便有‘机’。殿下握着边军，揣着人心，又知未来走向，这‘机’，便是天给的。”
他顿了顿，一字一句道：“是改写，还是被推？全看殿下此刻，敢不敢伸手，去抓那把‘机’。”
朱棣沉默了。他走到窗边，推开半扇窗。朔风灌进来，吹得他衣袍猎猎作响，却也吹散了心头的迷雾。朱标死了，朱元璋的时代快要落幕了，朱允炆的削藩刀已经在磨了 —— 历史的剧本，他早就背得滚瓜烂熟。可这一次，他不是旁观者，是主角。
“抓！” 朱棣猛地攥紧拳头，指节泛白，“怎么不抓？” 他回头看向姚广孝，眼底燃起的，是属于现代灵魂的决绝，也是属于燕王朱棣的狼性，“让高炽明日就启程，告诉他，到了南京，见了皇爷爷，想哭就哭，想跪就跪 —— 但记住，他是燕王府的世子，是我朱棣的儿子。南京城里的风雨，得让他先替我看一看。”
姚广孝合十微笑，眼底闪过一丝了然。潜龙在渊，已因东宫之丧而抬头；南京城里的那座紫禁城，很快就要听到来自北平的，第一声惊雷了。
只是此刻，谁也没注意，书房门外的廊下，一片被风吹落的槐叶，正悄无声息地贴在青砖上，像一枚被历史遗忘的，却又至关重要的封印。
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