不！我是沈炼！锦衣卫小旗！
我被疤脸刘暗算了！
我欠他赌债！
我要死了！
两种声音在脑海中疯狂嘶吼、对撞！剧烈的眩晕感如同海啸般席卷而来，胃部猛烈地痉挛、抽搐！
“呕——！”
他再也无法抑制，猛地侧过身，对着土炕边的泥地剧烈地呕吐起来。胃里空空如也，吐出的只有苦涩的胆汁和胃液，混杂着浓烈的药味，灼烧着他的喉咙。每一次呕吐都牵扯着肩胛的伤口，带来钻心的剧痛，冷汗如同小溪般流淌。
他瘫软在冰冷的土炕上，像一条离水的鱼，大口大口地喘着粗气，每一次呼吸都带着血腥味和呕吐物的酸腐气。身体虚弱到了极点，连抬起一根手指都无比艰难。
穿越？
这个在无数小说、影视中出现的词汇，此刻以一种无比冰冷、无比残酷、无比真实的方式，砸在了他的头上。
不是游戏，不是梦。
是真实的、带着刺骨疼痛和浓重血腥味的……穿越！
他，林峰，共和国的国安精英，为了守护国家机密而牺牲在追捕“夜枭”的战场上。再睁眼，却成了大明永乐年间，一个同样刚刚经历“牺牲”，名叫沈炼的、底层锦衣卫小旗！
荒谬！绝望！难以置信！
他下意识地想要呼喊，想要质问，想要发泄这滔天的荒谬感。但喉咙像是被一只无形的手死死扼住，只能发出“嗬……嗬……”的、如同破风箱般的嘶哑气音。
无法发声！
是重伤的后遗症？还是灵魂与身体尚未完全融合的排斥？
他艰难地转动眼球，目光再次落在自己身上那件深蓝色的飞鱼服上。那狰狞的飞鱼图案，此刻在他眼中充满了讽刺。象征着权力和监察的锦衣卫？他现在只是一个躺在破土炕上，动弹不得，连话都说不出的底层小卒！
冰冷！
一种比土炕、比湿冷空气更刺骨的冰冷，从身体左侧传来。
他微微侧头，视线落在了自己的腰侧。
那里，悬挂着一柄……刀。
刀鞘是深色的皮革，磨损严重，边缘已经翻毛。刀柄是硬木包裹，缠着陈旧的、被汗渍浸透的黑色布条。刀颚是简单的黄铜打造，没有任何繁复的花纹，只有最朴素的几何线条。
绣春刀！
锦衣卫的标准佩刀！象征着生杀予夺的权力，也象征着无数血雨腥风！
林峰（沈炼）的目光死死地盯在那冰冷的刀柄上。一种源自灵魂深处的本能，让他下意识地想要去握住它。仿佛握住它，就能握住一丝安全感，握住一丝在这陌生、危险、充满恶意的世界里挣扎求生的力量。
他的右手，颤抖着，极其缓慢地、一寸寸地挪向腰侧。
指尖终于触碰到了那冰冷的、带着皮革和金属质感的刀柄。
冷！
一股寒意顺着指尖瞬间蔓延至全身，让他不由自主地打了个寒颤。但这股冰冷，却奇异地让他混乱、灼热的意识清醒了一丝。
这不是梦。
这不是幻觉。
这冰冷的触感，这刺骨的疼痛，这浓烈的药味和血腥气……都是真的！
他，林峰，已经死了。
他，沈炼，还活着……或者说，以一种诡异的方式“活”了过来。
就在他指尖感受着绣春刀那冰冷而坚实的触感，试图从中汲取一丝微弱的慰藉和力量时——
“砰！砰！砰！”
一阵粗暴、不耐烦的拍门声，如同炸雷般在死寂的土房外响起！
紧接着，一个粗嘎、带着浓重京片子口音、毫不掩饰厌恶和轻蔑的吼声穿透了薄薄的木门板，狠狠砸了进来：
“沈炼！沈小旗！死没死？！没死就他娘的给老子滚出来点卯！误了时辰，老子扒了你这身皮！”
声音如同冰冷的钢针，瞬间刺穿了林峰（沈炼）刚刚凝聚起的一丝清醒。
他猛地抬头，布满血丝的眼睛死死盯向那扇摇摇欲坠、仿佛随时会被拍碎的木门。门外那人的恶意和催促，如同实质的寒风，瞬间吹散了他心中最后一丝侥幸和迷茫。
点卯？扒皮？
属于“沈炼”的记忆碎片再次翻涌——卫所森严的等级，同僚的排挤，上司的苛责……还有那如山般压来的赌债和隐藏在暗处的“疤脸刘”！
新的战场，新的身份，新的敌人……已然降临！
他躺在冰冷的土炕上，感受着肩胛处撕裂般的剧痛，嗅着空气中浓烈的药味和呕吐物的酸腐气，听着门外那充满恶意的催促。右手，依旧紧紧握着腰侧那柄冰冷刺骨的绣春刀。
指节，因为用力而泛白。
活下去！
一个无比清晰、无比强烈的念头，如同黑暗中的唯一火种，在他混乱而冰冷的意识深处，骤然点燃！
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