1996年6月26日，新泽西大陆航空中心后台更衣室，空气里飘着发胶、古龙水和劣质披萨混合的怪味。科比·布莱恩特猛地睁开眼，首先撞进视野的是对面墙上那面掉了漆的铁皮镜子——镜框歪歪扭扭挂着，镜面还沾着块没擦干净的番茄酱印。
他下意识抬手摸脸，指尖触到的是光滑的皮肤，没有后来常年刮胡子留下的胡茬，连眉骨上那道被防守球员肘击出的浅疤都消失无踪。心脏“咚咚”狂跳起来，他踉跄着扑到镜子前，看清了里面的人：18岁的年纪，头发卷得像刚被烫过的羊毛，穿一件松垮的黑色运动服，肩膀比记忆里窄了一圈，却透着少年人没被岁月磨平的棱角。
最让他呼吸一滞的，是膝盖。
科比缓缓弯下腰，指尖轻轻按在自己的右膝上——没有那道横贯膝盖的、狰狞的跟腱手术疤痕，没有常年积液带来的酸胀感，甚至连训练过度留下的紧绷感都带着少年人的弹性。他用力按了按，再猛地伸直腿，一股从未有过的轻松感顺着膝盖蔓延到全身，眼眶突然有点发热。
“搞什么？做噩梦了？”经纪人佩林卡的声音从门口传来，手里捏着张皱巴巴的报纸，嘴里还嚼着半块披萨，“赶紧收拾收拾，还有半小时就到你了——黄蜂那边松口了，只要你点头，他们选你之后立刻交易去湖人，韦斯特都跟我谈好了，这可是最好的结果……”
科比没回头，目光死死盯着镜子里的自己，耳边佩林卡的话像隔了层雾，直到“交易去湖人”这几个字砸进耳朵，他才猛地转过身，运动服下摆扫过地上的球鞋，发出“哗啦”一声响。
佩林卡被他这反应吓了一跳，披萨差点掉地上：“你发什么疯？这可是湖人！全联盟多少人挤破头想进……”
“我不接受交易。”科比打断他，声音有点哑，却透着股不容置疑的狠劲——那是经历过20年职业生涯、见过无数大风大浪的偏执，装在18岁的身体里，显得格外有冲击力。
佩林卡嘴里的披萨嚼都忘了嚼：“你说啥？不接受交易？那你去哪？黄蜂？他们那破队连季后赛都进不去，你去了……”
“我去湖人。”科比伸手从佩林卡手里抽过那张报纸，头版头条印着“艾弗森锁定状元！1996黄金一代即将起航”的标题，配着艾弗森穿着乔治城大学球衣的照片，眼神桀骜得像头小豹子。他指尖在“艾弗森”三个字上戳了戳，嘴角勾起一抹冷笑——不是少年人的狂妄，是带着未来记忆的、胸有成竹的较劲。
“但我要湖人主动选我，不是‘被交易’过去。”科比把报纸揉成一团，扔进旁边的垃圾桶，动作干脆利落，“佩林卡，去告诉黄蜂，他们要是敢选我，我就敢在媒体面前说‘我不会为黄蜂打一场球’；再去告诉杰里·韦斯特，想让我穿湖人球衣，就拿出点诚意——别想用一个中锋就把我‘换’过去，我科比·布莱恩特，不是用来交易的筹码。”
佩林卡彻底懵了，嘴里的披萨咽也不是吐也不是：“你疯了？湖人手里只有24号签！他们根本选不到你！韦斯特能用迪瓦茨换你，已经是给足面子了，你还想……”
“他会想办法的。”科比走到衣柜前，拿出里面那件准备好的白色衬衫——领口还没熨平，他却仔仔细细地扣上每一颗扣子，对着镜子扯了扯衣角，“杰里·韦斯特是什么人？他看球的眼光比谁都毒。他知道我值多少钱，也知道湖人需要什么——他们需要的不是一个‘听话的交易品’，是一个能帮他们拿冠军的核心。”
他说着，又低头看了眼自己的膝盖，指尖轻轻划过膝盖骨，像是在确认这一切不是梦。前世跟腱断裂时那种撕心裂肺的疼还在记忆里打转，2004年总决赛失利后更衣室的沉默、2016年退役战最后一投的释然……所有的遗憾和荣光，都在这一刻重新归零。
“而且，”科比抬起头，镜子里的少年眼神亮得吓人，带着点恶作剧似的狡黠，“我还想跟那个‘状元热门’好好玩玩——前世我们在总决赛见，这次，不如从起点就分个高下。”
佩林卡看着眼前这个“突然变了个人”的科比，张了张嘴，半天说不出话来。他认识科比好几年了，知道这小子偏执、好胜，可从来没见过他这样——像个拿着剧本的棋手，笃定每一步都能赢。
就在这时，更衣室门被推开，一个穿着亮黄色西装的大块头探进头来，嗓门大得能震碎玻璃：“嘿！科比！听说你要去湖人？那可太好了！我叫沙奎尔·奥尼尔，以后咱们就是队友了！”
科比抬头一看，差点笑出声——眼前的奥尼尔还是个“灵活的胖子”，脸圆圆的，肚子还没后来那么夸张，西装领口卡着个歪歪扭扭的领带，活像个偷穿大人衣服的孩子。前世两人“OK组合”的恩怨情仇涌上心头，科比心里一暖，却故意板起脸：“谁跟你是队友？我还没决定去哪呢。”
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