面具彻底碎裂，露出的不是人脸，而是一团扭曲的纸浆与符墨交织的躯干，胸口赫然嵌着那本古老戏本，封皮上血字浮现：
《第七代·终幕·自斩》
张宇站在台下，握紧耕龙犁，目光如铁。
大面侯——不，那具由墨线与纸浆缠成的人形——在风中剧烈颤抖。
他胸口的戏本燃起幽蓝火焰，不是寻常烈火，而是带着灵识哀鸣的魂火，每一页烧去，便有一声叹息从火中逸出，像是百年前跪伏在荒台上的傩族先民，在轮回尽头终于得以开口。
“啊——！”他发出不似人声的尖啸，墨线如活蛇乱舞，想要重组躯壳，想要再演一出“斩第七代”的终幕。
可那犁尖已抵心口，绿意如春潮涌动，不是杀意，而是生念——是泥土翻卷的呼吸，是种子破壳的悸动，是千万农人弯腰时脊梁压出的弧线。
张宇站在火光前，影子拉得很长，映在干裂的土地上，像一尊执犁的古神。
他忽然收力。
耕龙犁微微一转，犁尖划出一道弧形沟痕——正是祖辈春耕时最讲究的“回垄法”，一圈归田，万念落地。
那本燃烧的戏本，随着犁沟轻轻滑入土中，像埋下一粒迟到百年的种。
火熄了。
灰烬未散，却已有嫩芽从犁沟里钻出，三片叶，青如碧玉。
就在这刹那——
“咔哒。”
一声轻响，像是锁链崩断。
紧接着，是第二声、第三声……从四面八方传来。
村中那些戴着青铜傩面的村民，面具竟纷纷龟裂，一块块剥落，露出底下布满皱纹却真实的脸。
他们跪了下去，不是行傩礼，而是双膝砸进新翻的黑土，嚎啕大哭。
几十年、上百年，他们不能言、不能语，被写进戏本，日日重演“斩守墓人”的桥段，灵魂困在鼓点里，成了戏中走尸。
可现在，戏改了。
“我……我说话了？”一个老汉颤抖着摸向自己的嘴，声音嘶哑如锈铁摩擦，“我……我记得我娘……叫我阿栓……”
“我女儿……红裙……那年发大水……我没救她……”另一个妇人抱着头，哭得撕心裂肺。
整座荒村，成了哭海。
张宇静静站着，木偶·阿禾被他轻轻抱起。
破布缝制的脸，一只纽扣眼歪斜着，却仿佛在笑。
他低声说：“你缝得好，以后……帮我补衣。”
小禾不知何时已走到他身边，靠在他肩上，眼睛望着地底，像是在听什么别人听不见的声音。
她轻语：“哥……地脉在笑，说这戏……比秧歌还热闹。”
阿黄低吠一声，尾巴缓缓摇动，看向村外。
雾，正在散。
远山轮廓浮现，一条从未有过的新路从荒台延伸出去，蜿蜒入林。
路中央，插着一把锈迹斑斑的铁锄，锄尖朝天，像一柄指向苍穹的剑，又像一只等待接手的手。
青痕悄然浮现，蓝裙拂地，望着那锄头，低语：“下一个地方……有面更大的戏台。”
张宇没说话。
他低头看着自己沾满泥土的鞋，想起昨夜还在想：我是不是注定要死在这出戏里？
而现在，他踩着新翻的田垄，听见心里有个声音在说——
我不是来演终幕的。
我是来改剧本的。
远处，一声乌鸦啼破晨雾。
有人嘶哑喊出第一句——
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