大屏幕上，所有人都屏住了呼吸，等待着那个最终的数字。
秤上的数字飞快地跳动着……150……148……147……
最终，它停在了一个让所有人都倒吸一口凉气的数字上……146.0。
一磅不多，一磅不少，精准地压在了羽量级的上限。
“ONE HUNDRED AND FORTY-SIX POUNDS!”现场主持人用他那洪亮的声音宣布道。
“圣之队”的所有人，都长长地舒了一口气。
DC更是激动地挥舞了一下拳头。
玛丽的脸上，也终于露出了一丝如释重负的微笑。
孙圣自己，却连做出一个庆祝动作的力气都没有。
他只是缓缓地走下台，接过了玛丽第一时间递过来的、那瓶充满了生命甘泉的电解质恢复饮料。
当那冰凉的、带着甜味的液体，流过他干涸的喉咙，涌入他枯竭的胃里时，一种难以言喻的、仿佛久旱逢甘霖般的幸福感，瞬间传遍了他的四肢百骸。
他感觉自己正在被重新注入生命，每一个干瘪的细胞，都在欢呼雀跃。
他在几秒钟内，就喝光了整整一升的恢复饮料。
力量，正在一点一点地回到他的身体里。
最后的环节，是选手对峙。
喝完水的孙圣，虽然脸色依旧苍白，但眼神已经重新变得锐利。
他走到了舞台中央，等待着他的对手。
丹尼斯·贝穆德兹也轻松地通过了称重。
他几乎不需要怎么减重，状态显得非常放松和自信。
他大步流星地走到孙圣面前，两人之间，只剩下不到一米的距离。
贝穆德兹试图用他那充满侵略性的气场来压迫孙圣。
他将脸凑得很近，鼻孔里喷出粗重的气息，双眼瞪得像铜铃，口中用极低的声音不断地喷着垃圾话：
“你完蛋了，小子！你看起来像个鬼！明天晚上，我会让你知道，你根本不属于这里！”
孙圣没有回应，他只是静静地站在那里，任由对方的唾沫星子喷溅在自己的脸上。
他那双深不见底的眼睛，像两口古井，不起丝毫波澜。
他没有愤怒，没有紧张，也没有畏惧。
他的眼神，仿佛在看一个与自己无关的物体，一种纯粹的、不带任何感情的审视。
这种极致的冷静，比任何愤怒的回击，都更让贝穆德兹感到不适。
他感觉自己用尽全力的嘶吼，都打在了一团棉花上，消失得无影无踪。
反倒是对方那平静的眼神，像一把手术刀，正在一层一层地剖析着他，让他有一种从里到外都被看透了的错觉。
对峙持续了近三十秒，在白大拿的强行干预下，两人才被分开。
贝穆德兹转身时，依旧不甘心地对着孙圣咆哮着，挥舞着拳头。
而孙圣，只是缓缓地转过身，对着台下的摄像机，举起了自己的右手，食指和中指并拢，做出了一个“斩”的手势。
没有言语，没有表情。
但在那一刻，所有人都读懂了他想表达的意思。
风暴，即将来临。
而他，就是那平静而致命的风暴之眼。
……
比赛日的夜晚，奥斯汀市中心的弗兰克·欧文中心体育馆，座无虚席。
近两万名观众的喧嚣声汇聚成一股灼热的声浪，仿佛要将体育馆的穹顶掀翻。
刺眼的聚光灯在场馆内疯狂扫射，将每一个角落都照得纤毫毕现。
空气中弥漫着啤酒、爆米花和肾上腺素混合的狂热气息。
这里，是现代的角斗场。
后台的更衣室里，气氛却与外界的喧嚣截然不同，安静到近乎凝重。
孙圣赤裸着上身，坐在长凳上，双目微闭，调整着自己的呼吸。
经过了称重后近三十个小时的科学补水和营养补充，他的身体已经从那个干瘪的躯壳，恢复到了巅峰状态。
他的肌肉线条饱满而清晰，皮肤下蕴藏着爆炸性的力量。
他的体重，已经悄然回升到了接近180磅，在八角笼中，他将拥有比对手更显着的体格优势。
哈维尔教练正跪在他的面前，用一种近乎虔诚的姿态，为他缠绕着手上的绷带。
一圈，又一圈，白色的纱布紧紧地包裹住他的指关节和手腕，将他的拳头，塑造成两柄坚不可摧的战锤。
整个过程中，哈维尔一言不发，他的所有战术和嘱咐，都已在过去十二周的训练里，重复了上千遍。
此刻，任何多余的言语，都是对这份宁静的打扰。
DC则像一尊门神，守在门口，拒绝了所有赛前试图进来采访的媒体。
他只是偶尔回头，看一眼孙圣，眼神中充满了信任和鼓励。
医疗团队的官员走进来，做着最后的检查，并在孙圣的绷带上签下自己的名字，确认其合规。
一切流程，都在沉默而有序地进行着。
“孙。”哈维尔完成了最后一道工序，用胶带将绷带牢牢固定。
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