那是东头的姬家萍，满脸风霜，满身水渍。
虞玉兰转身，脸上堆起一抹温暖的笑容，笑意中带着日子磨砺出的慈爱：
“是家萍啊，又下河了？可网着大鱼？”
她话语轻柔，却像在细细咀嚼着心头的酸涩。
她暗暗将刚才直腰时那一瞬的疼痛咽下，就像吞下一截带刺的麦秆。
“唉，”姬家萍把渔网摊开，网“哗啦”一声散开，一股浓烈的腥气迎面扑来，夹杂着水草的腐败味。
“也就混口饭，混口饭罢了。”
他的目光落在永海身上，那双浑浊的眼睛似乎忽然亮了一下。
“这小海子，”他用下巴指了指永海。
“二嫂，这是又在讲他爷爷的老故事？”
“哪能呢，”虞玉兰摆了摆手，语气中满是长辈的疼惜，
“这孩子，心思重得很，跟别家娃不一样。
昨天带他忠芳姑看了场电影，回来魂就像漂浮在洪湖里似的。
不让他玩不闹，偏偏琢磨些打打杀杀的事，问洪泽湖有没有赤卫队，他爷奶是不是韩英、刘闯……”
“不是的！”永海像被踩了尾巴的猫，猛然抬头，小脸涨得通红，像一颗熟透的西红柿。
他的眼睛瞪得溜圆，里面的光坚韧不拔。
“我就想知道！我们洪泽湖，有没有像电影里那样，跟白狗子、跟鬼子拼命的赤卫队？爷爷打过他们没有？”
他仰起脖子，脖子伸得像只小鹅，目光死死盯在姬家萍那满布皱纹的脸上，仿佛要从那些沟壑中挖出藏了几十年的秘密。
姬家萍的脸瞬间变得僵硬，笑容如同平静的水面被投下一块沉重的石子，晃了几下，便迅速沉寂，只剩下一片死寂。
他那粗糙如老树根的手指，无意识地抠着渔网上的破洞，网丝被抠得“滋滋”作响。
那双眼睛，似乎在洪泽湖的水面上漂浮，最后一抹金光被暮色吞噬，他的眼珠里仿佛藏着什么翻涌的暗流，却又被深沉的疲惫压得难以翻腾。
虞玉兰轻轻叹了口气，那叹息如风拂过麦苗尖端，轻柔而沉重，裹挟着岁月的沉淀与心头的重负。
她的声音缓缓流淌，像阳光洒在晒干的棉花上，温暖而又带着一丝忧伤：
“家萍啊，既然孩子想听，就给他说说吧。你不是常夸这孩子心思重，跟别的娃儿不一样么？趁他还愿意听，讲点真心话，免得他整天胡思乱想。”
她弯下腰，轻拍永海那沾满泥土的小屁股。
“去，给你二爷爷搬个草墩子来，让他坐着讲讲。”
永海像领命的小兵，“噌”地一声跑出去，拖来一只用稻草编成的草墩子。
那墩子边缘磨得发亮，显然经过无数次的使用。
他小心翼翼地将墩子放在姬家萍的脚边，动作轻得像怕惊扰了什么珍贵的东西。
姬家萍望着那小小的草墩，又看了看永海那渴望的眼神。
那双眼睛亮得像夜空中的灯笼，仿佛要把他心里的光都吸走似的。
他的喉结上下滚动，像有什么东西堵在喉咙里，良久，才慢慢咽下那沉甸甸的情感。
终于，他像卸下了背上压了几十年的重石，缓缓坐了下来。
脊背在暮色中弯成一张破弓，似一张被遗弃的旧弦，满载着岁月的悲凉与沉重。
这一刻，天地似乎都变得寂静，只剩下那微弱的风声和远处河水的低语，仿佛在诉说着那段被尘封的烽火岁月，和一位老人心底深藏的痛苦记忆。
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