跟在飘过苦海的航船后面飞行”
歌词如呓语，一遍，又一遍。起初人们疑惑，这算什么歌？没有激昂的副歌，没有复杂的情感，只是平淡地叙述一个所有水手都熟悉的情景：远航无聊时，捉信天翁取乐。
但重复到第三遍时，某种东西开始发酵。
港口的老水手们，脸上的轻松渐渐消失。他们太熟悉这画面了——那碧空之王被拖上甲板后，笨拙、羞怯、巨大的翅膀垂在身旁，“像双桨一样垂在它们的身旁”。在海上，它们是风暴中的舞者；在甲板上，却成了跛子，被水手用烟斗戏弄，被模仿嘲笑。
阳娃的声音渐渐压低，带着一种冰冷的、解剖般的质感：
“云霄里的王者
诗人也跟你相同
你出没于暴风雨中
嘲笑弓手
一被放逐到地上
陷于嘲骂声中
巨人似的翅膀反倒妨碍行走”
最后两句，她重复了两次，每一次，声音都更轻，却更锋利，像薄冰下的刀：
“一被放逐到地上
陷于嘲骂声中
巨人似的翅膀反倒妨碍行走”
歌声止息。
港口死寂。
只有海风呼啸，吹动旗帜，吹动每个人的衣角。
那些刚才还在跟着哼唱的水手，此刻脸色发白。他们听懂了——这唱的哪里是信天翁？唱的是他们自己，是所有离开海洋、踏上陆地后便无所适从的航海者；唱的是那些在故乡被视为“异类”的移民；唱的甚至是……阳娃自己，这个被捧上神坛、却因“翅膀”太巨而被困在舞台上的歌者。
石光明缓缓睁开眼，望向阳娃的目光里，多了一丝深沉的悲悯。
吕师囊握紧了克劳迪娅的手。
尼禄停止了咀嚼葡萄，眼中闪烁着狂热的欣赏——这才是艺术！刺痛人心的艺术！
而维吉尔，站在阴影里，脸上的笑容第一次完全消失了。
他听出了歌声里的反叛。这不是他想要的“凝聚人心的艺术”，这是一把匕首，剖开了港口光鲜表面下的残酷真相：所谓的“多元盛会”，所谓的“文明融合”，在生存的苦海与权力的游戏中，何其脆弱。那些被“捕捉”来展示包容的异文化，何尝不是甲板上的信天翁？离开了自己的天空，便成了被戏弄的跛子。
阳娃唱的不是颂歌。
是挽歌。为所有被“放逐到地上”的碧空之王。
音乐会散场时，人群沉默着离去，没有欢呼，没有掌声。只有海风依旧，信天翁依旧在远天盘旋。
维吉尔走向后台时，阳娃正在卸去简单的妆饰。
“最后一首歌，”维吉尔声音平静，“谁写的词？”
“一个法兰西诗人，叫波德莱尔。”阳娃没有回头，“我改了改，让它更适合航海者的耳朵。”
“适合吗？”维吉尔走到她身后，镜中映出两人的脸，“我以为，今晚该是场庆典。”
“庆典有很多种。”阳娃转身，直视他，“总督大人，您看见那些信天翁了吗？它们跟着船，不是因为喜欢人类，是因为船行过处，会有鱼群被搅起。它们利用我们，就像我们利用它们——取乐，或者，作为‘多元象征’。”
她顿了顿，声音轻得像叹息：“但被拖上甲板时，我们都一样狼狈。”
维吉尔沉默良久。
“你在提醒我，不要把你当成甲板上的信天翁？”
“我在提醒所有人。”阳娃拿起披肩，“包括我自己。”
她离开时，赤足踩过冰凉的地板，没有回头。
维吉尔独自站在空荡荡的后台，远处港口的喧嚣再次涌来，比音乐会前更嘈杂，更真实。
他走到窗边，望向海面。夜色已深，港口的灯火倒映在漆黑的海水上，碎成千万片晃动的光斑。
“巨人似的翅膀反倒妨碍行走……”他轻声重复。
然后，他笑了。
笑容里没有了之前的掌控感，反而有种棋逢对手的兴奋。
“好啊，阳娃。”他对着夜色低语，“那就看看，在这片新大陆上，到底是谁的翅膀，足够强壮到重新定义天空。”
窗外，一只晚归的信天翁掠过灯塔的光柱，巨大的翅膀切开夜风，向着远海深处飞去，没有丝毫留恋。
仿佛从未踏上过甲板。
仿佛那些嘲笑与戏弄，不过是陆地上短暂的、可笑的插曲。
海，才是它永恒的舞台。
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