“尝尝？”同桌把巧克力递过来，锡纸剥开的声响很轻，却像味母投影炸开时的脆，“进口货，据说三体人都爱这味，完美得没话说。”
苏木哲摇头，从书包里掏出个油纸包。纸包被体温焐得有点软，打开的瞬间，咸菜的咸涩混着麦香漫出来——是妈妈做的咸菜饼，边缘烤得有点焦，里面的咸菜切得不够碎，偶尔能嚼到粗硬的梗。
他咬了一口，饼皮的粗粝刮着舌尖，咸菜的咸涩刺得舌根发麻，焦边的苦味顺着喉咙往下滑。可就在这复杂的味里，藏着点暖——妈妈揉面时掌心的温度，烤饼时灶膛的火光，装袋时叮嘱“趁热吃”的语气。
“傻不傻。”同桌撇撇嘴，咬了口巧克力，脸上泛着满足的红，“放着完美的不吃，啃这糙饼。”
苏木哲没接话。他望着窗外，夕阳把云染成紫铜色，像商都的青铜鼎。云层流动的姿态里，他仿佛看见五行味轮在转，混沌味在翻，商民们敲击鼎沿的声响，顺着阳光传进教室，和课间的喧闹融在一起。
钥匙的余温还在骨血里淌，带着跨星系的重量。他突然懂了，滋味的战场从不在味觉的优劣，在“我选择”这三个字的熵增里——就像宇宙的意义，不在热寂的安稳，在无序中，依然敢为块咸菜饼拒绝整个星系的勇气。
前桌的女生正抱怨食堂的番茄炒蛋太咸，却把最后一口扒进嘴里；后排的男生嫌弃牛奶太淡，却咕咚咕咚喝得精光。这些细碎的“不完美”，此刻都闪着光，像祭坛上空的星点。
苏木哲又咬了口咸菜饼，咸涩中渗出点麦香的甜。他摸了摸腰间的钥匙，钥匙上的饕餮纹仿佛笑了——笑三体人的天真，笑完美的虚妄，笑人类这口带着痛的活味。
教室的钟声响了，放学的铃声混着远处的叫卖声飘进来，像首永远唱不完的歌。歌里唱着：苦是甜的根，痛是暖的门，活着的味，从来都带着痕。
第八章 警报·基因库
红岸基地的警报声，像钝锯子锯着生锈的铁。
苏木哲蹲在地下三层的味觉基因库前，指尖划过冷藏柜的玻璃门。门后整齐码着的味觉样本，在应急灯的红光下泛着幽光：北欧鲱鱼罐头的发酵菌，绿得像毒汁；亚马逊苦木的汁液，黑得似墨；青藏高原的酥油结晶，白得如霜……每种味都带着股狠劲，像淬了毒的暗器。
伊尹正用纳米镊子夹起粒碳化粟米。
粟米在强光灯下泛着青铜器的幽光，表皮的纹路里嵌着烟火气，三千年未散——那是商王武丁时期的祭品残渣，当年撒在祭台上，如今躺在基因库的无菌皿里，成了最锋利的剑。
“这粒粟米的基因序列，藏着‘拒绝’的原始密码。”伊尹的镊子稳如磐石，粟米在针尖上转了个圈，纹路里渗出的微光，竟与苏木哲腰间的钥匙共鸣，“三体人监测地球三十年，以为抓着了我们的软肋——对‘愉悦’的贪。他们不懂，人类的味觉里，‘不要’比‘想要’更根深蒂固。”
他忽然转身，青铜钥匙的冷尖抵住苏木哲的神经接口。金属触感刚渗进皮肤，视网膜上就炸开数据流：六千年前半坡遗址的陶器残片，谷物残留的分子链上，麦麸的涩味基因完好无损，像特意留下的刺。
“先民故意留着这涩味。”伊尹的声音压得极低，通风管道里传来“沙沙”的响，像有什么东西在爬，“他们知道，太纯的甜会让人软骨头。《黄帝内经·素问补遗》说得明白：‘甘者令人中满，苦者方能坚骨’。”
管道里的响动突然变急，还混着液体滴落的声，“嗒，嗒，嗒”，敲在金属地板上，像倒计时的钟。伊尹猛地将粟米塞进无菌盒，镊子“当啷”落地，他扯下墙上的防火斧，斧刃在红光下闪着冷光。
“他们来了，比预计早七个小时。”伊尹的喉结滚了滚，“伪装成粮农组织专员，带的‘元味胶囊’能模拟你记忆里最完美的食物——但底层代码是夏桀的‘人肉醢’，用甜裹着毒，让你笑着被同化。”
苏木哲的目光落在冷藏柜最底层，那里有个陶瓮，标签上的甲骨文刻着“商·伊尹”。瓮口封着青铜盖，盖沿的缝隙里，渗着股奇异的味——先甜后苦，甜得像野蜜，苦得像黄连，却奇异地让人清醒。
“那是我当年调的‘百草醢’。”伊尹顺着他的目光看去，斧刃在掌心转了个圈，“藜麦的粗粝，野蜜的润，艾草的烈，还有‘拒毒草’的苦。这草早绝了，只殷墟窖藏里留着种——就像人类的拒绝基因，看着不起眼，却能救命。”
他突然按住墙壁的紧急按钮，厚重的铅门“哐当”落下，将实验室劈成两半。门外传来金属扭曲的锐响，像有什么东西在用牙啃门，混着非人的嘶鸣，声波震得冷藏柜里的样本瓶轻轻作响。
铅门的观察窗上，映出张脸。
联合国粮农组织总干事的脸，三天前还在新闻里微笑着说“消除味觉歧视”，此刻眼球却成了半透明的胶，瞳孔里流动着七彩粒子，嘴角挂着的涎水，在红光下泛着炸鸡排的油光——和苏木哲记忆里的幻象一模一样。
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