那块破布帘垂在洞口，风吹得微微晃动。
他取出兽牙吊坠，系在布帘右上角。
绳结打得结实，兽牙随风轻摆，偶尔碰触土壁，发出细微的刮擦声。
这不是信号。
也不是命令。
是归属。
他退回原位，重新盘坐。
感知依旧延伸。
他知道，张伯此刻正坐在药铺内堂，手持一本旧药典，灯油将尽，火苗微颤。
他看得见老人翻页的手指有些发抖，但脊背挺直，目光沉静。
他知道，王婶已将门板加固，灶台边温着一锅稀粥，窗台上摆着三只粗碗。
他知道，几个少年躲在屋顶残瓦后，盯着巷口，手心里攥着削好的竹矛。
没有人喊口号，没有人宣誓。
但他们选择了留下。
林风闭目，混沌熔炉进入最低频律动，吞噬之力压缩至极致，如弓弦拉满，静待释放。
他不再问自己为何而战。
答案早已刻在铁片上，埋于人心中。
风穿过窄巷，吹动布帘，兽牙轻晃。
地窖深处，他的右手缓缓抬起，五指张开，又缓缓收拢。
像握住什么，又像准备撕碎什么。
指尖划过空气，留下一道几乎看不见的弧线。
当年他在锅炉房后巷第一次出手时，天空也是这样的阴云密布。
那时雨水顺着锈蚀的铁皮檐滴落，砸在积水坑里，溅起浑浊的水花。
他记得那个冒名者的脸，苍白而扭曲，嘴里不断重复着“我们只是奉命行事”。
他记得自己的拳头砸下去时，骨头断裂的声音清脆得令人不适。
但他更记得的是巷子尽头，一个孩子蹲在污水旁，颤抖着捡起掉落的药瓶，瓶身裂了缝，粉末洒了一地。
那一刻他忽然明白，所谓秩序，不过是强者写给弱者的规则。
而他选择打破它。
如今南片区的每一寸土地，都浸染过鲜血，也生长出新的东西。
张伯的药铺虽小，却成了伤患的避难所。
老吴瘫痪在床，却坚持教孩子们辨认草药，说“总得有人记得怎么活下去”。
王婶守着那扇破门，宁死不搬，她说她丈夫死前最后的话是“别让他们拆了这个家”。
就连那些曾经低头走过街角的大人，也开始在夜里悄悄点亮一盏油灯。
灯光微弱，却足以照见彼此的脸。
林风知道，自己早已不是一个人在战斗。
他的存在本身，就是一种象征。
一种告诉所有人“你可以不逃”的可能。
所以他不能走。
也不能犹豫。
一旦退却，不只是放弃这片土地，更是亲手掐灭那点刚刚燃起的火。
他又想起那晚，小石头第一次问他：“林哥，我们为什么要守在这里？”
他当时没有回答。
现在他知道了。
因为他们守的不是地盘，不是利益，不是仇恨。
他们守的是尊严。
是哪怕活得再艰难，也不肯弯下的腰。
是哪怕面对屠刀，也敢抬头看一眼的勇气。
外面的火把光晕越来越近。
重型车辆的震动频率变了，像是开始减速。
林风睁开眼，目光如刀。
他轻轻吐出一口气，气息凝成白雾，又被地窖的寒意吞没。
“准备。”他低声说，声音几不可闻。
但整个南片区，仿佛都听见了。
屋顶上的少年握紧了竹矛。
王婶将最后一碗粥端上桌，轻轻吹熄了油灯。
张伯合上药典，从抽屉里取出一把短匕，刃口早已磨得发亮。
老吴仰面躺着，望着天花板，嘴角浮现出一丝笑意。
他说：“这次，轮到我们了。”
林风站起身，身形如松。
他不再看向铁片，也不再抚摸兽牙。
他知道，真正的守护，从来不需要铭刻在金属或骨头上。
它藏在每一个选择留下的身影里，藏在每一双不肯闭上的眼睛中。
风更大了。
布帘剧烈晃动，兽牙撞击土壁，发出一声轻响。
像是一记钟声。
敲醒了沉睡的南片区。
他迈出一步。
脚落无声。
但大地记住了这一踏。
接下来的每一刻，都将被鲜血书写。
而他已准备好，用生命落笔。
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