“爸以前不是这样的……”他对着画，小声嘀咕，声音带着哭腔，“以前爸能陪你画画，能陪你去公园，现在爸连陪你去广州塔都不敢了……”
他想起上周精神科医生的话：“你这是焦虑引发的社交恐惧，连最亲近的人都不敢面对，再拖下去，会越来越严重。”那时候他还不信，现在看着画里的女儿，才知道医生说的是真的——他连对女儿的爱，都不敢坦然表达了。
书房门被轻轻推开一条缝，秀兰站在门外，手里拿着件厚外套。她看着建军蹲在地上，抱着那幅画，肩膀微微发抖，眼泪像断了线的珠子，掉在画纸上。她的鼻子一酸，眼泪也掉了下来，却没敢进去——她怕自己一进去，会打断他难得的脆弱，怕他又会像以前那样，用“忙”来掩饰自己的情绪。
她轻轻叹了口气，把外套放在门口的椅子上，转身悄悄离开。走到客厅时，她拉开抽屉，看着里面那张折得整整齐齐的心理医生名单——是她托朋友打听的，擅长焦虑症和亲子关系疏导。她本来想这周跟建军说，可看着他现在的样子，又把名单往抽屉深处推了推，压在一堆旧报纸底下。
她怕说了又惹他生气，怕他说“我看的是精神科，不用心理医生”，怕把他推得更远。
书房里，建军把画小心翼翼地放进书桌的抽屉里，用一本厚厚的测试报告压着——既想藏起来，又怕不小心弄坏。他知道，这个寒假，他大概率还是会用“加班”来敷衍女儿，还是会把画里的愿望藏在心里，还是会继续靠安眠药睡个囫囵觉。
可他不知道，那幅画里的广州塔，像一颗小小的种子，落在了他心里。虽然现在被焦虑和恐惧覆盖，却悄悄在生根——那是他对女儿的爱，是他对“正常生活”的渴望，是他心里还没熄灭的微光。
窗外的夜色越来越浓，深圳的灯光亮了起来，像星星落在了地上。
他掏出手机，想给女儿发条消息，说“爸想去广州塔”，可手指悬在屏幕上，却迟迟没按下去。最终，他只发了条“天冷了，注意保暖”，发送成功后，赶紧把手机锁屏，像是完成了一件艰巨的任务。
黑暗里，书桌抽屉里的画，还在泛着淡淡的蓝光。那是女儿的期待，是他的渴望，也是这个冰冷冬天里，唯一能让他觉得温暖的东西。可他不知道，这份温暖，要等到什么时候，才能真正照进他的生活。
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