卫星电话冰冷的屏幕熄灭,那三段撕裂灵魂的音频仿佛淬了毒的楔子,深深钉入每个人的心脏。空气凝成了半凝固的胶质,混合着老九创口渗出的铁锈味、松鼠无声眼泪的咸腥,以及石壁上那些暗红符咒无声蒸腾的阴邪秽气。绝望,是这里唯一流通的货币。
老九的头抵着冰冷粗糙的石柱,仅存的左手深深抠进石缝,指甲缝里渗出血丝和石粉。他喉咙里发出困兽般断续压抑的嘶鸣,每一次抽动都扯得伤口处浸血的绷带更添一分暗红。
“林…林哥…” 松鼠抱着背包蜷在地上,像寒风里一片将碎的叶子,哭腔破碎得不成调,“曲哥……他……他说杀了他…他真那么疼吗?”
林谈沉默地站在人皮鼓前。鼓面上那张痛苦扭曲的脸,在“蛇窟”唯一光源,那顶壁上几盏苟延残喘的应急灯映照下,五官轮廓诡异蠕动,竟与隔离仓视窗上曲哲残留的疯狂眼神隐隐重叠。鼓身阴刻的古老符文吸纳着微弱的光,流淌出更为暗沉、粘稠的血色阴影。死寂。连石壁深处那隐约的地脉震动都消失了。
手臂烙印处,那股冰冷的悸动并未消散,反而蛰伏得更深,如同毒蛇在黑暗的岩缝下收紧了鳞片缠绕的躯体,静待着致命的突袭。它在呼应什么?呼应这面诡异的鼓?呼应那正在远方发生的、对曲哲灵魂的凌迟?这种冰冷的“等待”感,比剧痛更令人毛骨悚然。
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