卫星电话冰冷的屏幕熄灭，那三段撕裂灵魂的音频仿佛淬了毒的楔子，深深钉入每个人的心脏。空气凝成了半凝固的胶质，混合着老九创口渗出的铁锈味、松鼠无声眼泪的咸腥，以及石壁上那些暗红符咒无声蒸腾的阴邪秽气。绝望，是这里唯一流通的货币。
老九的头抵着冰冷粗糙的石柱，仅存的左手深深抠进石缝，指甲缝里渗出血丝和石粉。他喉咙里发出困兽般断续压抑的嘶鸣，每一次抽动都扯得伤口处浸血的绷带更添一分暗红。
“林…林哥…” 松鼠抱着背包蜷在地上，像寒风里一片将碎的叶子，哭腔破碎得不成调，“曲哥……他……他说杀了他…他真那么疼吗？”
林谈沉默地站在人皮鼓前。鼓面上那张痛苦扭曲的脸，在“蛇窟”唯一光源，那顶壁上几盏苟延残喘的应急灯映照下，五官轮廓诡异蠕动，竟与隔离仓视窗上曲哲残留的疯狂眼神隐隐重叠。鼓身阴刻的古老符文吸纳着微弱的光，流淌出更为暗沉、粘稠的血色阴影。死寂。连石壁深处那隐约的地脉震动都消失了。
手臂烙印处，那股冰冷的悸动并未消散，反而蛰伏得更深，如同毒蛇在黑暗的岩缝下收紧了鳞片缠绕的躯体，静待着致命的突袭。它在呼应什么？呼应这面诡异的鼓？呼应那正在远方发生的、对曲哲灵魂的凌迟？这种冰冷的“等待”感，比剧痛更令人毛骨悚然。
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