旅馆房间里，昏黄的灯光将陆远的影子拉得很长，投在斑驳的墙壁上，像一个沉默的问号。
他指间的香烟已经燃到了尽头，烟灰摇摇欲坠，他却浑然不觉。目光死死钉在那本摊开的旧记事本上，铅笔写下的那几行字，仿佛带着某种刺骨的寒意，穿透纸背，渗入指尖。
石清源。
原星钢集团环保科，水质监测员。
十三号楼，一单元，一零一室。
这个名字，像一把生了锈的钥匙，或许能打开那扇尘封了二十年的地狱之门。
陆远将烟头摁灭在烟灰缸里，站起身，将那张画满了红色圆圈的地图和刘福生的记事本仔细收好。他换上那身最不起眼的灰色夹克，对着镜子，将自己头发拨乱了一些，又用手指在眼下揉了揉，制造出几分熬夜后的疲惫与憔悴。
镜中的“林峰”，眼神里多了一丝被现实反复捶打后的执拗，少了几分初出茅庐的青涩。
这是他即将面对的角色，一个可能比星钢的钢水还要硬，比排洪渠的淤泥还要臭的硬骨头。
……
十三号楼，像一头被遗弃在时间荒原里的灰色巨兽，匍匐在星钢生活区的最东侧。
墙皮成块地剥落，露出深色的砖体，仿佛凝固的血痂。楼道里堆满了杂物，空气中弥漫着一股无法言喻的、混合了霉味、酸腐味和垃圾味的复杂气味。
这里安静得可怕，与生活区其他地方的喧嚣仿若两个世界。偶尔有窗户里传出一两声压抑的咳嗽，也很快就消失了，让这死寂显得更加浓重。
陆远踏入一单元的楼道，脚步声在空旷的空间里激起回响。声控灯坏了，他只能借着手机屏幕微弱的光，看清脚下坑洼不平的水泥地。
一零一室的门是那种老式的绿色漆木门，油漆早已龟裂，露出的木头底色黑乎乎的。门上没有春联，没有福字，光秃秃的，像一张没有五官的脸。
陆远抬起手，指节触碰到冰冷的木门时，停顿了片刻。
他能感觉到，门后，是一个被巨大悲伤和怨恨填满的真空地带。任何贸然闯入的，都可能被瞬间吞噬。
咚，咚咚。
他敲了三下，不轻不重。
没有回应。
楼道里只有他自己的心跳声，和从楼上某户人家水管里传来的、滴滴答答的漏水声。
他又敲了三下。
这一次，门后终于有了一点动静。一阵拖沓的脚步声，由远及近，停在了门后。
门没有开。
“谁？”一个嘶哑、警惕的声音从门缝里挤出来。
“您好，我找石清源师傅。”陆远的声音放得很平，像是在陈述一个事实。
“没这个人，滚。”声音斩钉截铁，没有半点商量的余地。
脚步声开始向后退去。
“我是刘福生介绍来的。”陆远不急不缓地抛出了第一个名字。
脚步声停住了。门后陷入了沉默，像是在检索一个早已被灰尘覆盖的记忆。
“哪个刘福生？”
“市局档案科的，上个月刚退。他以前是这片的片警。”
门后又是一阵长久的沉默。久到陆远以为对方已经离开。
“他让你来干什么？来看我死了没有？”声音里的嘲讽，像淬了毒的冰碴子。
“他让我来问问您，二十年前，星钢排洪渠三号监测点的水样报告，还找得到吗？”
陆远没有提记者，没有提采访，甚至没有提污染和癌症。他像一个严谨的学者，只谈一个具体到年份、具体到地点的技术问题。
门后的呼吸声，陡然粗重了几分。
吱呀——
门被拉开一道仅容一人通过的窄缝。一张脸出现在门后的阴影里。
那是一张被岁月和苦难刻满了沟壑的脸，头发灰白而杂乱，一双眼睛深陷在眼窝里，透着一种熄灭了所有光亮的灰败。但此刻，那双死灰般的眼睛里，却迸射出一缕极其锐利的、审视的光。
他就是石清源。
“你到底是谁？”
“我叫林峰，一个……想知道答案的人。”陆远迎着他的目光，没有丝毫躲闪。
石清源盯着他看了足足有十几秒，像一台老旧的X光机，想把陆远从里到外看个通透。
最终，他什么也没说，只是侧过身，让开了门口的位置。
陆远迈步走了进去。
一股浓重的、混杂着旧纸张、灰尘和某种化学试剂的味道扑面而来。
房子不大，两室一厅，但收拾得异常整洁，甚至到了有些偏执的地步。地上的每一块地砖都擦得发亮，桌椅的摆放像是用尺子量过。
客厅的墙上，没有挂画，没有挂钟，只挂着一张巨大的、手绘的星钢集团排污管道分布图。上面用不同颜色的笔，密密麻麻地标注着各种符号和数据。
而在分布图的正下方，摆着一个玻璃相框。相框里，是一个笑得灿烂的少年，穿着蓝白相间的校服，怀里抱着一个篮球。
照片被擦拭得一尘不染。
“坐。”石清源指了指一张硬木椅子，自己则坐到了对面。
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