风卷着浓烟与血腥，掠过尸骸枕藉的渭水北岸。突厥降兵黑压压跪伏如潮，将头颅深埋进浸透同胞血水的泥泞里，不敢稍动。只有渭水浑浊的波涛，冲刷着岸边的断刀残旗，发出呜咽般的声响。
死寂。一种劫后余生、却又暗流汹涌的死寂。
玄甲军沉默如山，冰冷的铁甲折射着初升朝阳的血色，长槊如林，拱卫着中央那道金色的身影。李世民横刀立马，金色的明光铠上溅满血污，却无损其威严。他深邃的目光，如同探入深渊的利剑，缓缓扫过战场，扫过那跪伏的十万降兵，最终，带着一丝不易察觉的锐利与探究，稳稳地钉在了对面那群人身上。
那群人，站在离他十丈开外，泾渭分明。
他们站姿各异，甚至有些歪斜，透着一股与这肃杀战场格格不入的疲惫和……生疏。湿透的黑色紧身T恤紧贴着贲张或精瘦的肌肉，勾勒出力量与野性的轮廓。裸露的脖颈、手臂上，盘踞着狰狞的龙蛇虎豹，在晨曦中如同活物。寸头、平头、光头，雨水汗水血水混合着泥污，顺着硬朗的线条往下淌。手中的武器更是五花八门——卷刃变形的西瓜刀、沾满脑浆和碎肉的钢管、三棱刺尖上滴落的鲜血未干、甚至还有握着粗糙削尖木棍的。
为首那人，尤为醒目。他身材精悍，眼神如受伤的孤狼，混杂着暴戾、疲惫和一丝茫然。右肩胛骨上，一支突厥狼牙箭深深没入，箭杆犹自轻颤，鲜血染红了半边身子。正是秦哲。他脚下，还踩着半张脸陷在泥浆里的颉利可汗，那象征草原无上权力的紫貂皮裘，此刻如同沾满污秽的破布。
秦哲感受到了那道目光。冰冷、审视，带着帝王独有的、仿佛能洞穿灵魂的穿透力。一股巨大的压力，如同实质的山峦，沉沉压在他的肩头，甚至盖过了伤口的剧痛。他舔了舔干裂出血的嘴唇，喉咙里滚动了一下。
场面，僵持着。只有风声，火苗噼啪声，伤者的呻吟。
终于，秦哲动了。他深吸一口气，那口气仿佛吸尽了肺腑间所有的血气与桀骜。他缓缓地、极其缓慢地抬起左手——那只没有受伤的手，在万千目光的聚焦下，有些笨拙地，朝着马背上那道金色的身影，抱了抱拳。
动作僵硬，甚至带着一丝街头混混对帮会大佬行礼时的不自然。
“参…参见陛下。”
他的声音嘶哑干涩，仿佛砂纸摩擦铁锈，生硬地砸破了死寂。每一个字都像是从牙缝里艰难挤出来的，带着浓重得化不开的南方口音（普通话夹杂粤语尾音），在肃杀的战场上显得异常突兀。
这声生涩的“参见陛下”，如同投入平静湖面的石子。
他身后，那数千名刚刚还在血火中搏杀、如同地狱恶鬼般的古惑仔们，瞬间像被无形的线扯动了一下。他们互相看了看，眼神里充满了茫然、无措，还有一丝面对至高权威时本能的惶恐。有人下意识地学着秦哲的样子，笨拙地抱拳。有人则手足无措地站着，手里的西瓜刀不知该放下还是举起。更多的人，只是茫然地、沉默地看着秦哲的背影，又偷偷瞄向那高踞马上的帝王。
“参…参见陛下…”
“陛下…”
“陛下…”
稀稀拉拉、参差不齐、口音混杂（粤语、闽南语、客家话）的呼喊声，如同杂乱无章的鼓点，零零落落地响起。毫无气势，甚至带着几分滑稽，却在这尸山血海间，透着一种令人心悸的诡异真实感。他们身上那股冲天的煞气，在这声生疏的朝拜下，竟奇异地被冲淡了几分。
马背上的李世民，脸上没有任何表情，如同冰封的湖面。只有那双深邃的眼眸，瞳孔深处似乎有极细微的波动。他沉默着，目光如同实质的探针，在秦哲脸上、在他肩头的箭伤上、在他脚下如死狗般的颉利身上，缓缓扫过。最后，又扫向他身后那群姿态各异、刺青狰狞的“家丁”。
时间，仿佛被拉长。
终于，李世民开口了。声音不高，却带着一种奇异的穿透力，清晰地传到秦哲耳中，也回荡在死寂的河滩上：
“尔等…非我大唐府兵。”
他顿了顿，目光如同冰冷的刀锋，刮过秦哲身上那件完全迥异于任何已知形制的黑色紧身T恤。
“亦非大唐子民装束。”
他的视线，又落在秦哲身后一个红棍手中的三棱军刺上，那奇特的形状和材质，绝非此世之物。
“手中利刃，更是闻所未闻。”
最后，他的目光重新落回秦哲脸上，带着洞穿一切的审视：
“尔等，究竟从何而来？”
每一个字，都像重锤敲在秦哲心头。那目光中的冰冷和洞悉，让他几乎有种被剥光示众的错觉。他感觉手心开始冒汗，肩头的箭伤也因为这巨大的压力而阵阵抽痛。
“回…回陛下…” 秦哲喉结滚动，强迫自己迎上那道目光。他大脑飞速转动，那些在图书馆角落翻过的历史书、在录像厅里看过的古装片、还有秦杨路上匆匆交代的“来历”瞬间涌上心头。他深吸一口气，努力让自己的声音听起来更沉稳一些，带着一种刻意营造的、仿佛穿越千年风霜的沧桑感：
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