黑棺裂开条缝，亿万道声音同时炸响：“来者，可愿代吾长眠？”
楚风的脚步顿住。
蓝焰在指尖摇晃，照出他泛青的脸。
他想起铜镜里的裂纹，想起阿蛮用血撬开的言瓮，想起灰鸦手里发烫的芯片——原来所有牺牲，都是为了让更多人记住。
“愿？”他突然笑了，“老子偏不愿。”
苏月璃按下录音笔。
稚嫩的童声响起：“路漫漫其修远兮，吾将上下而求索。”紧接着是卖早点的阿婆喊“热乎的豆浆嘞”，老兵拍着胸口说“老子当年在前线......”，老匠人敲古钟的声音“当——当——”。
这些声音像把把金剑，刺进黑棺的裂缝里。
楚风的灵瞳里，黑棺渗出的黑雾变成了金色光粒。
他猛然醒悟：真正的封印，从来不是用命换命，而是用“被记住”对抗“被遗忘”。
“既然要灯芯......”他撕开衣襟，露出心口那枚正在碎裂的心火之心，“老子就把自己变成灯。”
蓝光大作。
楚风感觉有什么东西从脚底升起来，像小时候阿婆熬的麦芽糖，黏着他的魂，扯着他的魄，往黑棺里钻。
他听见苏月璃喊“楚风！”，声音带着哭腔；阿蛮的骨铃碎了，清脆的响声里混着呜咽；雪狼的寒铁掉在地上，砸出闷响；灰鸦在喊“别！”，可这些声音都像隔了层毛玻璃，模模糊糊的。
黑棺的裂缝越来越大，他看见那些人脸在笑。
有个扎麻花辫的姑娘冲他挥手，他认出那是县志里记载的“修水库时累死的村姑”，名字早被遗忘；戴瓜皮帽的先生对他点头，他想起市图书馆被烧毁的《民国教育志》里，有位自费办义学的老秀才......
“记住我们。”他们说。
楚风最后看了眼阶梯口。
苏月璃跪在地上，手里攥着他的蒙眼黑布，眼泪滴在布上，晕开个深色的印子。
晨光从头顶的缝隙漏下来，照在她脸上，把眼泪照成了金的。
“下次......”他想笑，可声音散在风里，“别烧我衣服。”
蓝芒散尽时，黑棺缓缓闭合。
表面的人脸逐一消散，最后浮现出一行新的铭文，像活物般轻轻起伏：“此棺封存者，非亡魂，乃信者。”
地面之上，博物馆前的“近代工业史”展览牌突然自动翻转，背面露出被涂掉的“抗战时期地下兵工厂遗址”字样；学校图书馆的《古代神话志》里，原本被撕去的“苗疆万口归音”章节，重新长出了纸页；菜市场阿婆的记账本上，“1958年修水库工分”那页，被水浸皱的字迹奇迹般清晰了。
苏月璃摸着黑布上残留的温度，忽然听见耳边有风声轻笑。
她抬头，晨光正刺破黑暗，洒在她泪痕未干的脸上。
博物馆的玻璃幕墙映出她的影子，在影子边缘，有抹幽蓝的光轻轻闪了闪，像谁眨了下眼睛。
黑棺里，新刻的铭文突然亮了亮。
那些金色的纹路流转着，仿佛在等待什么——等待某个声音再次响起，等待某双手再次推开这扇门，等待被记住的故事，永远永远，讲下去。
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