清晨的雾是从巷口那棵老樟树的根须里渗出来的，带着潮湿的土腥气，裹着墙缝里青苔的微涩，慢悠悠地漫过青石板路。我踩着被岁月磨得发亮的石板，鞋跟敲出“笃笃”的声响，像是在叩问这条藏在城市褶皱里的老巷——它叫“青果巷”，名字里还揣着百年前的果香。
巷口的修鞋摊总是第一个冒出来。摊主是张大爷，七十多岁了，背有点驼，手上的老茧比他钉鞋的皮掌还厚。他的摊子就支在老樟树的树荫下，一块褪了色的蓝布搭在竹竿上，下面挂着各种型号的鞋钉、鞋带，还有几双等待修补的旧鞋，鞋尖上的泥渍还没干透，像是刚从田埂上回来。张大爷的老花镜滑在鼻尖上，手里捏着细针，穿线的时候，他会把线头放在嘴里抿湿，再用指尖捻得尖尖的，眯着眼往针孔里送。“丫头，又来散步啊？”他抬头看见我，嘴角的皱纹挤成一朵花，“今天的雾大，慢着点走，石板滑。”我笑着点头，目光落在他脚边的小煤炉上，炉上的搪瓷缸里煮着水，“咕嘟咕嘟”地冒着热气，茶香混着雾汽飘过来，暖融融的。
往里走几步，就是李奶奶的杂货铺。铺子是那种老式的木架结构，门板是深褐色的，上面刻着模糊的花纹，据说是清代传下来的。铺子不大，却塞得满满当当：左边的货架上摆着酱油、醋、盐，玻璃瓶上的标签有的已经泛黄；右边是各种零食，水果糖、瓜子、饼干，用透明的塑料袋装着，挂在木钩上，像一串串彩色的灯笼。李奶奶总是坐在铺子门口的竹椅上，手里摇着蒲扇，不管有没有顾客，嘴里都哼着老调子，是那种江南特有的评弹，咿咿呀呀的，和巷子里的鸟鸣混在一起，格外好听。
有一次我去买酱油，看见她正给一个扎羊角辫的小姑娘找零钱。小姑娘手里攥着一枚硬币，踮着脚要够货架上的水果糖，李奶奶笑着站起来，从罐子里抓了一把糖塞给她：“慢点儿吃，别噎着。”小姑娘蹦蹦跳跳地走了，李奶奶望着她的背影，眼神里的温柔像要溢出来。“这丫头是巷尾王老师的孙女，”她转头对我说，“小时候总来我这儿蹭糖吃，现在都上小学了。”我看着她布满皱纹的脸，突然觉得，这杂货铺就像一个时光的宝盒，装着巷子里一代又一代人的童年。
再往里走，巷子就窄了些，两边的墙更高了。墙上爬满了爬山虎，绿得发亮，叶子上的露珠顺着藤蔓往下滴，落在青石板上，溅起小小的水花。有的墙面上还留着旧时的标语，红漆已经褪成了淡粉色，字迹也模糊了，只有“团结”“奋斗”几个字还能辨认出来。墙根下，偶尔会有几只蜗牛背着壳慢慢爬，留下一道亮晶晶的痕迹，像是时光走过的脚印。
巷中间有一座石桥，叫“青果桥”，桥身是青石板砌的，栏杆上刻着莲花的图案，花瓣已经被风雨磨得有些圆润。桥下的河水不深，清澈见底，偶尔有几条小鱼游过，尾巴一摆，就搅碎了水面上的倒影。河边有几位老奶奶在浣衣，木槌敲在衣服上，“砰砰”的声音顺着河水漂远，和远处的鸟鸣、风声凑成了一首天然的歌谣。
我喜欢坐在石桥上发呆。春天的时候，桥边的柳树会垂下嫩绿的枝条，风一吹，枝条就拂过水面，把河水染成一片翠绿；夏天，河面上会开着几朵荷花，粉粉的，像小姑娘的脸蛋，偶尔有蜻蜓停在花苞上，一动不动，像是在倾听河水的私语；秋天，柳叶黄了，落在水面上，像一只只小船，顺着水流漂向远方；冬天，河水结了薄冰，桥栏杆上会积一层薄薄的雪，整个巷子都安静下来，只有雪落在树叶上的“簌簌”声。
记得去年冬天，下了一场大雪，我踩着厚厚的积雪来逛巷子。青石板路被雪覆盖，只留下几个浅浅的脚印。张大爷的修鞋摊没出摊，大概是天太冷了。李奶奶的杂货铺却开着，门板上挂着两个红灯笼，雪落在灯笼上，红白相映，格外喜庆。我走进铺子，李奶奶正坐在火盆边烤火，火盆里的木炭烧得通红，发出“噼啪”的声响。“丫头，快过来烤烤火，外面冷。”她给我递来一杯热茶，茶叶是她自己种的，味道有点苦，却很清香。我们坐在火盆边聊天，她说起年轻时的事：那时候巷子里还没有这么多高楼，家家户户都有院子，院子里种着果树，春天开花，秋天结果，整个巷子都飘着果香。她和邻居们一起在河边浣衣，一起在老樟树下纳凉，孩子们在巷子里追逐打闹，笑声能传到巷口。
“那时候的日子慢啊，”李奶奶叹了口气，眼神里满是怀念，“不像现在，日子像被按了快进键，眨眼就过去了。”我看着她手里的蒲扇，扇面上的花纹已经磨得看不清了，就像那些被时光模糊的记忆。但我知道，那些记忆并没有消失，它们藏在巷子里的每一块青石板下，藏在每一棵老树的年轮里，藏在每一位老人的皱纹里。
巷子的尽头是一座老宅子，门口挂着一块牌匾，上面写着“赵府”两个字，字体苍劲有力。宅子的大门是朱红色的，门上的铜环已经氧化发黑，却依然透着当年的气派。据说这座宅子是清代一位举人的故居，现在里面还住着他的后人。我从来没进去过，只在门口见过一位白发苍苍的老奶奶，她总是坐在门口的石阶上，手里拿着一本线装书，看得很入神。阳光透过树叶的缝隙洒在她身上，给她镀上了一层金色的光晕，像一幅静止的画。
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