旧影工坊的铁门在清晨七点准时打开。
林昭昭站在门内，看着七位老技师陆续走进来。
他们大多佝偻着背，有人扶着腰，有人揉着眼睛——显然是被她凌晨三点发的短信叫醒的。
老周走在最前面，裤脚还沾着昨晚在草丛里翻找老设备时蹭的草屑，手里攥着个褪色的帆布袋，边角磨得发白。
周叔。
林昭昭上前接过帆布袋，触到布料时掌心一沉，是七套积灰的工作证，金属牌面还留着指纹的凹痕，边缘微微翘起，像被无数次摩挲过又匆忙塞回。
布料粗糙的纤维刮过她的指腹，带着陈年灰尘的干涩与潮湿泥土的气息。
老周抬头看她，眼角的皱纹里凝着晨露似的水光：昭昭，我把能叫的都叫来了。
老陈说他孙子发烧，来不了；老张在医院陪老伴......
够了。
林昭昭轻轻拍了拍他手背，皮肤相触的瞬间，她感受到那双手的颤抖——青筋凸起，骨节粗大，掌心布满厚茧，却仍透出一丝迟疑的温热。
七个人，刚好七盏灯。
房间里的布置让老技师们脚步顿住。
斑驳的水泥墙上挂着老吴年轻时的工作照，相纸泛黄卷边，他穿着蓝布工装，怀里抱着台比人还高的调音台，笑得露出虎牙。
照片下方，一缕阳光斜切进来，照亮空气中缓缓浮游的尘粒，如同时间本身在呼吸。
工具架锈迹斑斑，铁皮边缘剥落成锯齿状，上面摆着几台老式示波器，绿色荧光屏明明灭灭，发出细微的“滋滋”电流声，像极了二十年前他们熬夜调试设备时的模样。
那声音低频而持续，仿佛从记忆深处渗出。
每张木桌上都摆着一件旧装置：频闪灯的金属外壳掉了漆，裸露出暗红铁锈，指尖轻触会留下淡淡的铁腥味；
改装话筒的网罩凹了个坑，敲一下便传出空洞的“咚”响；
还有台老式投影仪，镜头蒙着层薄灰，拂去时扬起细小颗粒，在光束中如星尘飞舞。
今天请各位来，修一样东西。
林昭昭走到房间中央，声音不大，却像钉子般钉进空气里，余音在空旷的厂房中激起微弱回响，修好它，然后说一句真话——我曾参与制造了什么。
老周第一个坐下。
他面前是块三棱镜色片，边缘崩了个小角，断口锐利，映出一道扭曲的蓝光。
林昭昭看见他的手指在色片上抚过，指节因常年拧螺丝而变形，此刻却轻得像怕碰碎什么。
2013年秋天，许蔓说要给选手打情绪光。他突然开口，声音沙哑，像是从生锈的管道中挤出，我调了七次色卡，最后定的是487纳米蓝光。
角落里传来抽气声。
赵倩不知何时站在那儿，没穿往日的西装套裙，而是件灰扑扑的针织外套，脖子上挂着台微型摄像机。
镜头对准老周的手时，发出轻微的自动对焦“咔嗒”声。
她的目光扫过老周颤抖的手，又落在色片上——那抹蓝，正是当年综艺里选手崩溃时背景光的颜色。
她忽然记起自己剪辑那一幕时，导播笑着说：“这光打得妙，观众都说她‘演得太真’。”
修吧。林昭昭递过一把十字螺丝刀，金属柄冰凉，握上去有种刺骨的清醒，修好它，真相才会显形。
螺丝刀碰到金属的轻响在房间里散开，清脆得像第一滴雨落进枯井。
老周的手稳定下来，他拧下色片固定螺丝时，动作熟练得像在给老伙计做检查。
每一次旋转都伴随着细微的“咯吱”声，那是螺纹咬合的摩擦，也是岁月松动的声音。
小林是老吴的徒弟，二十出头时被公司派来当助手，此刻正对着改装话筒发呆。
话筒外壳残留着焊点烧灼的焦痕，他伸手触碰时，指尖传来一阵微弱的静电刺痛。
他突然抬起头，睫毛上挂着水光：当年我知道这话筒能发射次声波，可他们说……说这是为了节目效果。
林昭昭重复，声音里带着点不容置疑的温柔，像母亲催促孩子说出隐瞒已久的过错。
当老周拧紧最后一颗螺丝时，房间突然暗了下来。
老式示波器的绿光里，他按下测试键——487纳米的蓝光骤然亮起，频率稳定在12Hz。
光束投射在墙上，泛出幽冷的涟漪，如同深海中的信号灯。
你们为什么要这样对我？我只是想唱歌......
音响里突然传出模糊的录音，是十年前某期综艺选手的哭腔，失真却穿透力极强，混着电流杂音，像从地底爬出的控诉。
老周的手一声松开螺丝刀，整个人跪坐在地。
他的肩膀剧烈起伏，眼泪砸在水泥地上，发出几乎听不见的“啪”声，却被林昭昭听见了——那一瞬，她闻到了咸涩的气息，混合着铁锈与旧木腐朽的味道。
我不知道那光会让她十年做噩梦！
我以为我只是换个滤镜！
我以为......
林昭昭没动。
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