林昭昭的手指在发布键上悬了三秒。
屏幕冷光割开深夜的暗，将她眼下的青影拉得更长，像被时间刻刀削出的沟壑。
指尖触着手机边缘，冰凉的金属棱角硌进皮肉，仿佛某种无声的警告。
沈巍发来的数据包还亮在对话框里，她点开时间线对比图——老吴手环的异常上传节点与星轨内网日志严丝合缝，像一把淬毒的刀，刀尖正戳着她十年前的伤口。
耳道深处忽然嗡鸣起来，是幻听，还是那段监护仪蜂鸣的回响？
她下意识摸了摸后颈，那里有一道早已结痂的旧伤，如今却隐隐发烫。
“不是远程操控……”她喃喃出声，后槽牙咬得发酸，舌尖抵住上颚，尝到一丝铁锈味。
十年前老吴被推进急救室时，监护仪的蜂鸣还在耳边响，那频率像是某种编码，滴——滴滴——滴，穿透耳膜扎进脑髓。
那时所有人都说“老吴是累的”，连奶奶拍着她后背安慰时，都没看出这是场精心设计的数据谋杀。
现在真相撕开一角——高频脉冲刺激神经系统，触发血管痉挛，多完美的“意外”？
就像她设计密室时会在机关里埋保险栓，这些人连杀人都留着技术退路。
手机在掌心震动，沈巍的来电显示泛着幽蓝，映得她瞳孔收缩成一点寒星。
她按下接听键，喉间像卡着块烧红的炭：“查IP背后的自然人。”
“需要三天。”
沈巍的声音带着键盘敲击的脆响，清脆如冰粒坠地，“三重防火咽，我得用旧版漏洞绕过监控。但昭昭——”
他停顿了两秒，背景音里突然传来金属碰撞声，像是咖啡杯磕在桌沿，叮的一声，在寂静中荡出涟漪，“对方会知道我们在查。”
林昭昭转头看向窗外。
后巷那座老式熔炉的余烬还未灭尽，暗红的光在砖墙上跳动，热浪扭曲空气，蒸腾起一层薄雾般的光影。
那光斑爬过她的脸颊，灼得皮肤微微刺痛，像极了老周递出U盘时，指节因用力而泛白的模样。
“他们早知道我在查。”
她扯了扯后颈的发绳，发尾扫过锁骨，带来一阵细微的麻痒，如同十年前密室测试那天，电流误触神经末梢的错觉，“只是没想到，我会从七个修灯的老头开始。”
沈巍低笑一声，键盘声突然加快，噼啪作响，像暴雨打在铁皮屋顶：“你从来都不按套路出牌。三日后凌晨三点，我给你结果。”
电话挂断的忙音还在耳膜震动，屋内重归寂静。
窗外熔炉的余烬忽明忽暗，在墙上投下扭曲跳动的影。
就在这片死寂中，后巷传来三声轻响——三粒石子敲在铁门上，短、短、短，是约定的暗号。
林昭昭猛地站起，脚步踩过地面的旧木板，发出“吱呀”的闷响——是赵倩。
推开通往后巷的玻璃门，夜风裹挟着煤灰与潮湿的气息扑面而来，吹得她睫毛微颤。
路灯在赵倩脸上投下斑驳光影，明暗交错，如同她此刻的命运。
她穿着件洗得发白的米色风衣，左手攥着个银色U盘，右手食指关节抵在玻璃上，指腹还沾着点黑色墨迹——像是刚填完什么表格，又像是试图抹去指纹的伪装。
指尖微微颤抖，触碰到玻璃时留下一道模糊的湿痕。
“许蔓2013年的立项会录像。”
赵倩把U盘往桌上一放，金属与木桌相碰的轻响，惊得墙角的招财猫摆件晃了晃爪子，铃铛发出细碎的叮当声。
她没坐，脊背绷得笔直，像根拉满的弓弦，肩胛骨在风衣下凸起，仿佛随时准备逃离。
“但你得等我完成内部举报流程再公开。”
林昭昭挑眉：“怕当叛徒？”
“怕他们杀老吴灭口。”
赵倩突然伸手按住桌角，指节因用力而泛青，指甲缝里渗出几丝血痕，像是之前抓握过什么锋利之物，“他现在在重症监护室，靠呼吸机撑着。上周护工说，有个穿黑西装的男人在楼道里站了半小时，盯着老吴的病房号看。”
她的声音突然哽住，喉结动了动，呼吸变得粗重，胸口剧烈起伏，“我跟着许蔓八年，她做事……从来不留活口。”
林昭昭盯着她发红的眼尾，那里面盛着恐惧、悔恨，还有最后一丝未熄的火苗。
三天前赵倩第一次来密室时，涂着酒红色甲油的指甲还在敲桌角，清脆如节拍器；现在那甲油已经剥落了一半，露出底下泛白的月牙，像被岁月啃噬过的骨头。
她伸手拿过U盘，金属凉意透过指腹渗进骨头，冷得让她指尖一缩——这温度，像极了太平间停尸柜的把手。
“录像里有什么？”
“她说‘观众不需要真实，他们需要被驯服’。”
赵倩转身走向后巷，风衣下摆扫过墙根的积水，溅起一圈涟漪，水珠沾上林昭昭的鞋尖，凉意顺着脚踝爬升，“你看完就知道，老吴为什么会在发病前拼命删备份。”
门“咔嗒”一声关上。
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