旧影工坊的金属门在清晨七点准时拉开时，七位技师已经等在门外。
林昭昭站在控制台前，看着他们工装裤膝盖处的油垢在晨光中泛着暗黄的反光，闻到铁皮墙缝里渗出的陈年机油味混着露水的湿气；
录音师老张保温杯盖刚拧开，枸杞泡出的微甜气息飘散在冷空气里；
老周口袋里露出边角的合影被风吹得轻轻颤动，像一片即将脱落的枯叶——这些细节像被放大的胶片，一格格在她眼底闪过，带着触手可及的粗粝感。
她摸了摸口袋里的银色U盘，金属边缘还带着赵倩掌心的余温，指尖传来细微的凉意与温热交织的触觉。
“今天没有规则，只有选择。”她的声音撞在工坊斑驳的铁皮墙上，荡起细微的回音，夹杂着远处配电箱低沉的嗡鸣。
空气突然凝固，连窗外麻雀扑翅的声音都清晰可辨。
老周的喉结动了动，工装口袋的照片被他攥得变了形，纸角刺入手掌的痛感让他微微皱眉。
林昭昭注意到他左手小指在抖——和昨天擦调光板时一样的频率，那是常年举聚光灯留下的旧伤，在阴雨天总会隐隐作痛。
“我老了，不怕了。”
老周迈出一步，布满老茧的手指缓缓松开，工作证从掌心滑落，“十年前那个女孩，在后台哭着说话筒有杂音时……”
他弯腰把证件放在熔炉边，金属碰撞声清脆得刺耳，余音在空旷工坊里震荡，震得小林耳膜发麻。
小林的呼吸声突然重了，胸口起伏剧烈，仿佛每一次吸气都带着灼热的铁锈味。
这个总爱蹲在控制台前擦耳机的大男孩，此刻眼眶红得像浸了血，睫毛上凝着细小的水珠，不知是汗还是泪。
他摸出工作证时，林昭昭看见证件夹里夹着张皱巴巴的便签纸——是他上周在茶水间写的“修回去”三个字，墨迹已被手指摩挲得模糊。
“我修过的话筒，不该用来毁人。”
他的声音抖得厉害，喉咙像是被砂纸磨过，工作证落在老周的证件旁，发出一声钝响，“去年给那个新人歌手调音，她唱到高音时……”
他突然捂住嘴，指缝间溢出哽咽，肩膀剧烈颤抖，仿佛要把十年的沉默一口吐尽。
第三声金属轻响来自角落的老张。
这位总喜欢用保温杯泡枸杞的录音师，此刻耳尖通红，杯壁凝结的水珠顺着掌心滑下，冰凉黏腻。
“我删过三次现场原音。第一次……”
他抓起证件往熔炉边放，“第一次是公司说‘艺人状态不好’，后来才知道，是有人买了通稿要踩对家。”
林昭昭的手指在控制台冰冷的金属边缘扣出月牙印，指甲缝里渗进一丝铁锈。
她将银色U盘插入主控台接口，屏幕闪出加载进度条。
三秒后，电流杂音刺破寂静——赵倩恢复的原始录音开始播放。
老吴的声音突然炸响：“这种技术一旦滥用，就是精神酷刑。我拒绝签字！”
那声音带着失真的噼啪声，像从深渊爬出的呐喊，撞击着每个人的耳膜。
全场寂静。
小林的肩膀在抖，老周的背佝偻得更厉害了，像被谁按下了快进键的老照片，每一道皱纹都在无声地燃烧。
“我们不是不知道错，是不敢说。”
老周突然开口，浑浊的眼睛盯着熔炉里未燃的炭块，炭灰随气流微微扬起，扑在脸上带来一阵微痒，“上面说这是‘行业标准’，我们以为……服从就是安全。”
“现在，安全不是沉默，是说出来。”
林昭昭走到他面前，弯腰与他平视，目光穿透他眼底的尘雾，“你们签过保密协议，扛过业绩考核，可那些压在你们肩上的‘必须’，不该成为困住你们的枷锁。”
门被推开的声音打断了她的话。
沈巍抱着笔记本电脑挤进来，额角沾着晨露，发梢滴下的水珠落在键盘上，溅起细微的声响。
“老吴手环的心率数据链，星轨内网的登录记录，许蔓驳回安全审查的批注——全在这。”
他把移动硬盘拍在桌上，震动传到地面，“但建议分阶段发布，直接爆破容易被反咬。”
林昭昭没接硬盘。
她望着老周颤抖的手，小林发红的眼尾，突然笑了：“沈老师，您见过火柴吗？”
她拿起老周的工作证，“一根火柴容易灭，但七根一起烧……”她把证件轻轻放回熔炉边，“就成了火把。”
她转向七位技师，从口袋里摸出U盘：“这是原始音频和数据截图。你们的名字，必须出现在第一行。”
老周的手悬在U盘上方，犹豫了三秒，最终稳稳握住：“我签。”
小林抢在老张前面：“算我一个。”
上午十点，“昭心密室”公众号准时更新。
林昭昭盯着后台数据，手指在手机屏上敲出最后一个字——标题《我们曾是帮凶，现在我们是证人》。
消息发出后的第一分钟，点赞数卡在个位；第三十分钟，评论区涌进第一批同行；午后两点，某知名乐评人转发并质问：“你们听过现场原声吗？”
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