林昭昭的指尖悬在电源开关上方三厘米处，木质灯架上的木屑味混着新刷的清漆香钻进鼻腔——那气味干燥而微刺，像童年阁楼里被阳光晒透的旧书页。
她能听见自己心跳的声音，一下，两下，和记忆里奶奶老式座钟的滴答声重叠——那台钟就摆在心理诊所的落地窗前，每次有患者攥着纸巾抽噎时，钟声都会把眼泪泡软的故事慢慢敲进时间里。
秒针走动的节奏渗入耳膜，仿佛有细小的齿轮正咬合着她的神经。
“昭昭，”
沈巍的声音从耳麦里传来，带着点电流杂音，像一段穿越地下隧道的无线电波，“合规视界的IP在扫我们服务器，频率是平时的七倍。他们知道今晚有动作。”
他的声音低沉、克制，却藏不住键盘敲击间那一丝急促的间隙。
她的手指终于落下。
老式录音机的磁带开始转动，“咔嗒”一声轻响，像极了奶奶当年按下录音键的模样——那声音清脆而笃定，如同某种仪式的启封。
这台被她从老房子阁楼翻出来的机器，外壳包浆的牛皮纸还沾着童年的糨糊味，此刻却连着主控台的数据线，成了“烛光回廊”的心脏。
指腹摩挲过录音机上一道浅浅的划痕——那是七岁时她拿蜡笔乱涂留下的，边缘微微翘起，触感粗糙如干涸的泪痕。
“他们怕的不是数据，”她对着麦轻声说，声音几乎贴着呼吸，“是声音从记忆里长出来。”
窗外突然传来金属碰撞的脆响，冷硬如冰锥刺破寂静。
林昭昭抬头，透过密室玻璃墙，看见赵倩正踩着高跟鞋往电箱方向走，身后跟着两个穿黑色工装的男人。
高跟鞋敲击水泥地的“哒、哒”声，在夜风中显得格外清晰，像是倒计时的节拍器。
赵倩的卷发在夜色里泛着冷光，发丝随步伐轻轻颤动，反射出远处路灯微弱的橙黄。
她掏出电工钳的动作太熟练，以至于金属齿咬断电闸线的“滋啦”声，比林昭昭的心跳还快半拍——那声音尖锐得让她牙根发酸，仿佛电流顺着脊椎爬上来。
“总电闸被切断了。”沈巍的键盘敲击声骤然密集，噼啪作响，如同暴雨落在铁皮屋顶，“备用电源启动中——”
话音未落，密室顶灯“啪”地熄灭，黑暗瞬间吞噬视野。
可就在下一秒，木质灯架上的第一支蜡烛“腾”地窜起火苗，橘红的光晕猛地扩散开来，映亮她半边脸颊——温热扑面而来，睫毛在光影中投下细微的颤影。
林昭昭望着那簇跃动的红，想起三天前小薇在“沉默者通道”里说的话：“集训时她们总说，吐干净了才能上镜。我吐到胃出血那天，救护车灯就是这种红。”
那红色曾是恐惧的象征，如今却成了燃烧的证词，暖意顺着光线渗入掌心。
墙面上的投影开始闪烁，发出轻微的嗡鸣，像老电视开机前的等待音。
赵倩的脸出现在监控屏里，她正攥着对讲机的手突然顿住——画面里，小薇颤抖的手正抚过那支红烛，火苗映得她眼尾发亮，而墙上浮现的字像被血浸透的：2016·女团集训·强制催吐。
墨迹缓缓延展，如同伤口重新裂开，散发出一种近乎铁锈的腥气——那是记忆的气味。
“这不是密室......”赵倩的声音从麦里漏进来，带着她从未有过的破音，沙哑得像砂纸磨过喉咙，“是审判。”
林昭昭转身走向回廊入口。
47张记忆关键词卡就放在复古木盘里，每张卡片边缘都压着她用钢笔写的备注——那是她熬了七个通宵，从八百份证言里挑出的最锋利的碎片。
指尖掠过纸面，能感受到蓝黑墨水微微凸起的纹路，像刻进皮肤的伤疤。
老周排在队伍最前面，他的手刚碰到卡片就抖起来，指节泛着老年人特有的青白，皮肤薄得几乎透明，能看见底下淡青色的血管在微微跳动。
“调光参数0.7”六个字是林昭昭用蓝黑墨水写的，和老周在“沉默者通道”里说的每个字一样重：“那天她在后台哭到喘不上气，导演说调暗0.7档，观众就看不见眼泪了。”
“调光参数0.7。”老周的声音带着砂纸摩擦般的沙哑。
烛火应声转为橙黄，火焰轻轻一晃，空气中飘来一丝蜂蜡融化的甜腻香气。
紧接着，投影里突然炸开哭声——是被剪掉的后台录音：“我真的唱不下去了......”
年轻女孩的抽噎混着工作人员的呵斥：“忍忍！热搜都买好了！”声音尖锐刺耳，仿佛直接灌入颅骨。
老周的膝盖“咚”地砸在地上，他捂着脸，指缝里漏出压抑的呜咽，那声音低沉、破碎，像一口老旧风箱在漏气。
旁边穿白衬衫的姑娘摘下帽子，露出后颈一道浅浅的疤——那是她被经纪人拽着头发撞墙留下的，此刻正随着她握紧的拳头微微发颤。
指尖触碰那道疤痕时，她感到一阵熟悉的钝痛从神经末梢回涌，仿佛那堵墙还在耳边轰然作响。
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