老苏轻轻拍了拍她的肩，手掌宽厚而温暖：“有些协议，从一开始就是吞噬的陷阱。”
白语突然笑了，眼泪却砸在复印件上，晕开一团浅蓝的渍，墨迹缓缓扩散，像一朵正在凋零的花。
“原来不是我背叛了她，是她早就被系统吃掉了。”她把合同碎片轻轻放在林昭昭床头，指尖轻颤，“这最后一片，我替她贴上。”
操作室里，小唐的钢笔尖在申诉文件上顿住，墨水在纸上洇开一个小黑点。
他盯着首页自己写的字：“这不是违约，是自救；不是煽动，是正名。”窗外的阳光斜斜切进来，照在三百人联署的签名上——有外卖员的潦草字迹，有设计师的艺术花体，还有白语用左手写的名字（她右手腕的疤痕还在渗血，血珠凝成暗红的小壳）。
他低头看向林昭昭床头的合同碎片，忽然想起她在储物间撕毁第一份封口协议时说的话——
火舌舔舐纸角，映亮她倔强的眼：“法律不是枷锁，是照妖镜。”
当时他还笑她太理想主义。现在，那句话正灼烧他的掌心。
“广电总局的专线接通了。”沈巍递来手机，听筒里传来电流的微响，“他们说只要证据链完整，会启动历史真相认定程序。”
小唐接过手机时，指节在发抖。
林昭昭的睫毛轻轻一颤，像被风拂过的烛火。
她先听见自己剧烈的心跳声，像面被敲得发颤的鼓，咚、咚、咚，撞击着胸腔内壁。
接着是消毒水味，还有白语留下的合同碎片的纸香——混着淡淡烟火气，和那天白语烧合影时的味道一模一样，灰烬中藏着一丝甜橙的余韵。
“奶奶说过……”她的声音哑得像生锈的齿轮，每吐一个字都带着摩擦的痛感，“最深的恐惧，是以为自己是加害者。”
老苏递来温水，她却推开，挣扎着坐起身。
床单摩擦过手臂，带来一阵细密的麻痒。
床头的台灯在她眼下投出阴影，照见她眼底的红血丝像张蛛网，缠绕着未眠的夜晚。
她摸出奶奶的旧日记本，封面皮革皲裂，边角卷起，散发着陈年纸张与樟脑混合的气息。
翻到最后一页——那里有奶奶用蓝墨水写的：“共情不是盾，是火种。”墨迹微微晕染，像一簇静静燃烧的火焰。
林昭昭扯下手上的留置针，鲜血瞬间涌出，滴在日记本上，晕开朵小红花，温热而粘稠。
她抓起床头的红笔，在“火种”下方重重写下：“而火，从不问该烧谁。”
笔掉在地上，发出清脆的一声响，滚到床底，余音在寂静中久久未散。
窗外的天色暗了下来。
昭心密室的灯一盏盏熄灭，可城市的各个角落，有人正支起投影仪——居民楼外墙上，商场玻璃幕布上，甚至老胡同的砖墙上，都投着那个用合同碎片拼成的“真”字。
光束穿过夜雾，将每一个笔画照得通明，仿佛整座城市正在苏醒。
许蔓站在星轨文化的落地窗前，手里捏着块烧焦的协议残片。
那是她今早从垃圾桶里捡的，边缘还留着白语打火机的灼痕，指尖触碰时能感受到焦纸的脆裂质感，稍一用力就会碎成粉末。
远处的“真”字太亮了，刺得她眯起眼，却怎么也挪不开视线。
秘书的声音从身后传来：“许总，公关部说需要您确认声明稿……”
许蔓没有回头。
她看着那道光慢慢爬上对面大楼的外墙，突然想起十五岁那年的冬夜。
小语裹着她的旧棉袄，脸颊冻得通红，举着个橘子说：“蔓蔓姐，我们拉钩，永远不分开。”那时的笑声有多暖，现在的寂静就有多冷。
她的手指在协议残片上用力，焦黑的纸片刺进掌心，留下细小的划痕，渗出血珠。
“拟声明。”她的声音很轻，轻得像片落在水面的叶子，“就说……‘共鸣密室’是群体性心理操控实验。”
秘书的笔在本子上顿住：“许总？”
许蔓转身时，脸上挂着和微博自拍里一模一样的笑，眼尾的泪痣在灯光下泛着不真实的红，像一颗永不融化的蜡泪。
“去做吧。”她低头看向掌心的血珠，轻轻抹开，“反正……没人会信真话。”
夜风卷起一片协议残片，从窗口飘了出去。
它穿过城市的灯火，掠过居民楼外墙上的“真”字，光影在纸面上跳跃，像无数双手在传递火炬。
最后轻轻落在林昭昭的日记本上——那里，“而火，从不问该烧谁”的字迹还未干透，红墨与血迹交融，微微发亮。
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