陈望的眼眶热了。父亲去世时他正在国外出差，隔着十几个小时的时差，听着电话里母亲压抑的哭声，他却连最后一面都没见到。后来母亲寄来一个包裹，里面是父亲生前常穿的那件灰色毛衣，叠得整整齐齐，毛衣领口还留着淡淡的烟草味。
“汤好了。”母亲端着砂锅放在八仙桌上，蒸腾的热气模糊了她的眉眼，“快尝尝，看还是不是你小时候的味道。”
陈望舀了一勺汤，温热的液体滑过喉咙，鲜美的滋味在舌尖炸开。是这个味道，是无数个冬夜，他放学回家时，母亲端上桌的那碗腌笃鲜的味道；是他第一次领奖状时，父亲笑着往他碗里夹排骨的味道；是他十七岁离家前夜，一家人围着桌子，沉默地喝着汤的味道。
眼泪突然就掉了下来，砸在温热的汤碗里，溅起细小的涟漪。
“哭什么呀。”母亲递给他一张手帕，自己的眼圈也红了，“回来就好，以后想喝多少，妈都给你做。”
窗外的桂花还在落，一片花瓣悠悠地飘进窗棂，落在陈望的手背上。他想起出发前，同事问他“都走了这么多年，回去还有意义吗”，当时他答不上来，可此刻，看着母亲眼角的皱纹，闻着砂锅里飘出的香气，听着奶奶在灶门前哼起的老旧歌谣，他突然就懂了——所谓回家，从来都不是为了回到过去，而是为了在熟悉的味道和声音里，重新找到自己。
暮色漫进天井时，陈望帮着母亲收拾碗筷。他看见碗柜最上层摆着一个落了灰的相框，里面是他十岁那年的全家福，照片上的他笑得缺了颗门牙，父亲搂着母亲的肩，奶奶手里拿着刚摘的桂花。
“明天我把相框擦干净。”陈望轻声说。
母亲点点头，手里的抹布在碗沿上打着圈：“你房间我每天都打扫，被褥都是新晒的，今晚肯定能睡个好觉。”
夜色渐浓，陈望站在院子里，看着堂屋的灯光漏出门缝，在青石板上投下温暖的光斑。远处传来几声狗吠，混着邻居家电视的声响，是他记忆里最安稳的夜的声音。他深吸一口气，桂花的甜香里，似乎还藏着童年时的蝉鸣，少年时的雨声，以及无数个日夜里，家人等待的气息。
手机在口袋里震动了一下，是公司领导发来的消息，问他什么时候回去处理项目。陈望看着屏幕上的文字，手指悬在删除键上，最终却只是轻轻按了锁屏。
他转身往堂屋走，脚步踩在青石板上，发出踏实的声响。屋檐下的灯笼被风吹得轻轻摇晃，光影在他身后拉长，像一条通往过去的路，而路的尽头，是正在等他的家人，是冒着热气的腌笃鲜，是无论走多远，都永远为他亮着的那盏灯。
回来就好。他对自己说。
这一次，他不会再离开了。
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