他叫老吴，一个在这座钢铁丛林里活得比大多数野狗还久的男人。
禁睡时代降临前，他是中转站的正式工，有编制，有退休金。
时代崩塌后，他成了这片废墟的幽灵，靠着对垃圾分类的肌肉记忆，从城市的排泄物里，为自己和附近几个苟延残喘的老邻居，淘换一点点可用的物资。
腐烂食物的酸臭、消毒水的刺鼻、金属生锈的铁腥，这些味道对他而言，比任何香水都更令人安心。
它们意味着秩序，意味着循环，意味着这座死去的城市，还在进行着最基本的新陈代谢。
他的目光在一堆被压扁的快餐盒上扫过，动作熟练地用铁钩子将它们拨开。
然而，钩子尖端传来的触感却不对劲。
不是纸壳的绵软，也不是塑料的脆硬，而是一种沉闷的、带着韧性的阻力。
他拨开最上层的垃圾，露出了那个东西的全貌。
那是一个蓝色的、伤痕累累的外卖保温箱，边角处磨损得露出了内里的白色泡沫，箱体上用黑色油性笔潦草地涂着一个编号：0473。
老吴的瞳孔猛地一缩。
这个编号，他见过。
在那个一切还没彻底完蛋的下午，一个叫陈三皮的年轻外卖员，曾提着这个箱子，给他递过一根烟，笑着抱怨今天的单子有多难跑。
这箱子怎么会在这里？
他的心脏不受控制地狂跳起来，一种源于人类最原始的、对未知事物的恐惧，顺着脊椎爬上后脑。
他记得很清楚，官方的通报里，编号0473的外卖员陈三皮，死于三天前的那场骚乱，尸骨无存。
鬼使神差地，老吴伸出干枯的手，解开了保温箱的卡扣。
“啪嗒”一声轻响，在寂静的清晨里显得格外刺耳。
箱子被打开了。
没有预想中的恶臭，也没有什么恐怖的景象。
里面只静静地躺着一份用塑料袋打包好的饭菜，看形状，像是一份盖浇饭。
袋口扎得很紧，上面还挂着几滴新鲜的水珠，仿佛刚刚从某个热气腾腾的厨房里拿出。
塑料袋上，用同样的油性笔写着两个字：“趁热。”
字迹潦草而有力，和箱体上的编号如出一辙。
老吴的眉头拧成了一个疙瘩。
恶作剧？
可谁会在这种时候，在这种地方，开这种要命的玩笑？
他正想把这不祥之物连同箱子一起扔进压缩机里，眼角的余光却瞥见了饭盒侧面贴着的一张小票。
那是一张已经泛黄、边角卷曲的打印小票。
他凑近了，借着微弱的天光，辨认出上面的字迹。
“老地方牛肉面馆。订单时间：三天前。收货人：桥洞下老张。”
老吴只觉得一股寒气从脚底板直冲天灵盖。
桥洞下的老张……那个靠捡废品为生的瘸子，昨天夜里，就在一片毫无征兆的浓雾中失踪了。
活不见人，死不见尸。
这份三天前的外卖，是送给一个昨天刚死的“收货人”的？
他颤抖着手，几乎是夺路而逃，抱着那份诡异的盒饭，冲进了调度站仅存的值班室。
他把饭盒从塑料袋里取出，疯了似的塞进那台布满灰尘、却依然能通电的旧微波炉里。
他想看看，这到底是什么鬼东西。
他胡乱按下了“30秒”加热。
微波炉嗡嗡作响，转盘带动着饭盒，在橘黄色的灯光下缓缓旋转。
时间一秒一秒地流逝，老吴死死盯着那扇小小的玻璃窗，心脏几乎要从喉咙里跳出来。
三十秒后，“叮”的一声，炉门自动弹开。
饭盒完好无损，甚至连塑料盖子都没有因为高温而变形。
老吴松了口气，觉得自己大概是疯了。
然而，当他的目光无意中扫过微波炉那小小的液晶显示屏时，他脸上的血色瞬间褪得一干二净。
上面没有显示时间，也没有显示“完成”。
只有一行猩红的，令人毛骨悚然的电子字符：“已签收。”
同一时刻，第三区血阵遗址的中心，司空玥的身影在晨曦中显得格外孤寂。
她面前，那枚映出过血手套的古老铜镜碎片，正被她小心翼翼地嵌入阵图最核心的凹槽中。
那凹槽，本是用来安放阵眼的法器，如今却完美地契合了这块来历不明的碎片。
司空玥没有丝毫犹豫，再次划破指尖，殷红的血珠滴落在镜面上。
她没有去写任何文字，而是以血为引，将地面上那些因能量枯竭而断裂的符文轨迹，一笔一划地重新连接起来。
她的动作精准而冷静，仿佛不是在绘制一道充满变数的秘法阵图，而是在修复一件结构精密的古老文物。
当最后一笔引路符文与镜面碎片上的血迹相连时，奇迹发生了。
脚下的地面没有发出任何巨响，只是像一块沉默的幕布被无形的手拉开，一道细微的裂缝无声地蔓延开来。
紧接着，半截被烈火烧灼得漆黑焦脆的工牌，从裂缝中缓缓浮出，悬停在离地三寸的空中。
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