滚烫的泪水再也抑制不住，从老刀这个铁打的汉子眼中决堤而出。
他没有哭出声，只是机械地、一勺接一勺地，将那碗冰冷的、却滚烫的鸡忆，全部扒进了肚子里。
城西，第七分坛。
韩九盘坐在祭坛前，紧锁的眉头终于舒展开来。
地底深处，那持续了数个世纪的、宛如病人心跳般微弱而混乱的震动，已经彻底平息。
七十二道曾濒临枯竭的支流地脉，如今已全部重新汇入主脉，形成了一个稳定而有力的内部循环。
他从怀中取出那枚祖传的青铜罗盘。
盘中的磁针不再疯狂地颤抖，也不再指向任何一个具体的方位，而是违反物理定律般，笔直地向上，垂直悬停在罗盘的正中央。
指针指向天。
仿佛在宣告，这片大地，已经学会了依靠自己呼吸。
韩九将手掌轻轻按在那块巨大的黑石板上，那些记录着无数死亡订单的编号已经全部消失，石板光洁如新。
他对着空无一物的石板，用一种近乎呢喃的声音，轻声问道：“你还听得见吗？”
他问的不是石板，而是那个以自身为代价、将钥匙留在人间的存在。
话音落下的瞬间，平滑的石板表面，水波般荡漾开来，一行古朴的篆字缓缓浮现：
“听见了。现在轮到你们说话。”
韩九高大的身躯猛地一震。他豁然开朗。
封印的时代结束了。
从今往后，这里不再是一个单向压制、隔绝里世界的牢笼，而是一个可以与另一个层面进行沟通、协商、乃至博弈的“通道”。
陈三皮没有关上门，他只是把门锁，换成了声控的。
他不再迟疑，拔出腰间的短刃，决然地割开自己的手掌。
鲜血涌出，他以血为墨，在那片石板的空白处，写下了第一句属于新时代的誓词：
“从此不封，只护。”
血字迅速渗入石缝，消失不见。
紧接着，整座祭室发出了三声低沉而悠长的嗡鸣，如同古老的钟声，在回应着这个庄严的承诺。
司空玥回到了自己的公寓。
空气中弥漫着一股熟悉的小米粥的香气。
她没有丝毫惊讶，径直走向厨房。
灶台是温热的，那口她用了很久的炖锅，锅盖正在轻微地跳动着。
她伸手掀开锅盖，滚滚热气扑面而来，里面是一锅刚刚煮好的、金黄粘稠的小米粥。
旁边，一张被撕下来的便签纸上，用油性笔写着一行字：
“你熬太狠，补点油水。”
字迹歪歪扭扭，正是陈三皮的风格。
司空玥的脸上，终于浮现出一抹真正的、如释重负的微笑。
她取出一只干净的白瓷碗，为自己盛了半碗，然后，又取出了另一只一模一样的碗，同样盛了半碗，端到客厅，放在了自己对面的空沙发前。
她端起自己的碗，对着空气，轻声说：“一起吃。”
话音刚落，对面那碗粥升腾的热气，出现了一瞬间极不自然的扭曲，仿佛真的有一个透明的人影，正坐在那里，低下头，默默地喝着粥。
司空玥也低下头，小口喝着，滚烫的米粥温暖了她冰冷的胃。
她没有再抬头，只是用只有自己能听见的声音，继续说道：
“以后我不再等你的信号了……我会一直烧着这锅水，直到它凉透为止。”
黎明，五点三十分。
第一缕阳光刺破地平线，为这座熬过漫长黑夜的城市镀上了一层金边。
也就在这一刻，全城三百余个自发形成的“夜送点”，那些桥洞下、废弃厂房里、立交桥底的炉火，仿佛收到了统一的指令，同时熄灭。
人们收起锅具，收拾好残羹，默默地各自归家。
没有人说话，却都心照不宣。
从今天起，一个不成文的规矩，在城市中流传开来：每当夜幕降临，许多人家的窗台上，会悄悄地多放上一双干净的筷子，和一盏温热的水。
而在第七分坛的最深处，韩九忽然听见祭室的风中，传来一声极轻极轻的“嘀嗒”。
那不是接单的提示音。
是保温箱的锁扣，被轻轻弹开的声音。
他猛地抬头望向祭坛。
那根被他熔炼后留下的、作为新信物的青铜短管顶端，那滴悬浮了许久、折射着万千星光的水珠，终于在这一刻坠落。
它砸在冰冷的石制地面上，却没有溅开，而是在接触的刹那，化作了一道微小却明亮的火苗，瞬间点燃了供桌上早已熄灭的残烛。
烛光摇曳中，一道近乎透明的影子从虚空中浮现，是那只名为“新羽”的影鸦。
它的残念已经虚弱到了极致，这是它最后一次振翅。
它投下了最后一道信标，然后彻底化为光屑消散。
那是一张微微泛黄的订单副本，轻飘飘地落在烛火旁。
收件人的地址与姓名栏，一片空白。
备注栏里，多出了一行用最小号字体打印的新字——
“送到天亮，算我的。”
而在最下方的落款处，那个原本应该签上骑手名字的地方，一个由淡灰色油墨构成的、几近褪色的工号，正在烛光的照耀下，一笔一划，缓缓浮现。
0473。
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