血顺着袖管往下淌，黏腻，温热。范俊武撕下夹克内衬一角，草草缠住手臂的伤口，勒紧。疼痛是清晰的，像一把锉刀，刮掉了他最后一丝犹豫。旅馆不能回了，那里是明晃晃的靶子。他在凌晨清冷的街道上疾走，专挑摄像头照不到的背街小巷，像一道流窜的影子。
南城有一条废弃多年的地下排水渠，入口藏在某段河堤杂乱的灌木后面。少年时，这里是他们那群半大小子躲避家长和老师的秘密基地。他拨开枯枝，一股潮湿霉烂的气息扑面而来。他矮身钻了进去。
渠内一片漆黑，只有远处出口透来一点微光。脚下是淤泥和不知名的秽物，踩上去软塌塌的。他靠着冰冷潮湿的水泥渠壁坐下，粗重地喘息。黑暗中，听觉变得异常敏锐，滴水声，老鼠跑过的窸窣声，还有自己心脏擂鼓般的跳动。
他从贴身口袋里摸出那个油布包，胶卷和几张关键照片还在。冰凉的触感让他稍微安心。顾言深已经动了杀心，这些证据留在他手里，随时可能和他一起被埋葬。他必须尽快把它们送出去，送到一个顾家势力暂时够不到，或者不敢轻易动的地方。
那位老记者，是他能想到的、最后的希望。如果对方也沦陷了……他不敢想下去。在绝对的权力面前，良知和勇气往往是奢侈品。
他需要一个新的，绝对安全的联络方式。他想起了一个人，一个早已退出江湖、在南城老码头经营着一家破旧渔具店的老头。老头欠他大伯一条命。也许，那条几乎被遗忘的线，还能用一次。
他在暗渠里待到天色微亮。伤口不再流血，但手臂肿了起来，一动就钻心地疼。他撕下更多布条，重新包扎，将伤口掩盖在衣袖下。然后，他像一尾鱼，悄无声息地滑出暗渠，再次融入这座苏醒的城市。
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江诗韵在街心公园的长椅上被冻醒了。晨露打湿了她的外套，冰冷地贴着皮肤。那只伤脚因为长时间悬垂，肿胀感更加明显，脉搏在石膏里面一下下地跳痛。饥饿感像一只无形的手，攥紧了她的胃。
她拄着拐杖，艰难地站起身，身体因为寒冷和不适而微微发抖。必须想办法弄点钱，至少解决今天的吃饭问题。她漫无目的地走着，路过一家当铺。橱窗里陈列着各种金银首饰、名表相机，在灯光下闪烁着诱人又冰冷的光。
她停下脚步，低头看了看自己。身上唯一值钱的东西，是手腕上那块母亲送的、不算名贵但陪伴她多年的手表。还有……那支钢笔。那支他送的，让她记录一切的钢笔。
几乎没有犹豫，她走进了当铺。柜台很高，她需要仰起头。老板是个面无表情的中年男人，接过手表，看了看，报出一个低得可怜的价格。江诗韵沉默着，点了点头。然后，她拿出了那支钢笔。
老板拿起钢笔，掂了掂，又对着光看了看笔尖。“这支……倒是老派货色，可惜，不是金尖，也不算什么大牌子。”他报出的价格，比手表还低。
江诗韵的心抽了一下。这支笔承载的意义，远非金钱可以衡量。但她需要钱，需要活下去。她闭了闭眼，再次点头。
拿着那叠薄薄的、带着霉味的纸币走出当铺，阳光刺得她眼睛发酸。手腕上轻了，口袋里沉了。她用当掉回忆换来的钱，在路边买了两个最便宜的馒头，和一瓶水。坐在马路牙子上，她小口小口地啃着干硬的馒头，就着冷水咽下去。味道如同嚼蜡。
活下去。现在，只剩下这个最原始、最坚硬的念头。
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老码头的渔具店，门脸窄小，木头招牌被海风吹得斑驳开裂。店里光线昏暗，空气中弥漫着鱼腥、桐油和旧缆绳的味道。一个头发花白、穿着旧帆布工装的老头，正坐在小板凳上，慢条斯理地修补着一张破渔网。他抬头看到走进来的范俊武，浑浊的眼睛里没有任何波澜，像是早就料到他会来。
“瘸子李。”范俊武开口，叫出了老头多年前的绰号。
老头没应声，只是停下手中的活计，看着他，目光在他手臂不自然的肿胀处停留了一瞬。“惹上硬茬子了？”声音沙哑，像被海盐渍过。
范俊武点头。“顾家。”
老头脸上的皱纹似乎更深了。他沉默了一会儿，指了指里间。“里面有碘伏，纱布。”
范俊武没动。“李叔，我想送点东西出去，给一个叫王劲松的老记者。要快，要稳。”
瘸子李重新拿起梭子，开始织补渔网，动作不疾不徐。“王劲松？那个愣头青？听说几年前碰了钉子，现在蹲在城郊搞什么狗屁自媒体，没几个人看了。”
“就是他。”范俊武盯着他，“路子，您还有吗？”
瘸子李头也不抬：“风险大。”
“我担。”
“东西呢？”
范俊武从怀里掏出那个油布包，放在旁边的旧木柜上。“备份。原件在别处。”
瘸子李瞥了一眼油布包，没去碰，只是淡淡地说：“放这儿吧。三天后，来听信儿。”他顿了顿，补充道，“就你一个人来。多了，容易翻船。”
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