那是晓燕童年里近乎奢侈的享受。每当母亲做鸡蛋灌饼，香味飘散出去，左邻右舍的孩子们常会扒着门框，眼巴巴地张望。母亲心善，总会多和些面，给那些小邻居们也分上一角，看着他们雀跃的样子，眉眼弯弯。
“妈……”晓燕无意识地喃喃出声，指尖反复摩挲着那个补丁，仿佛能借此穿越时光，触碰到母亲温柔的指尖。
外间的吵闹不知何时歇了。接着是孙秀英带着林小宝出门的动静：“走，儿子，妈给你买冰棍去！咱们可不像那没福气的，光会在家耗粮食！”
门“砰”一声重重关上，屋里霎时陷入一种空洞的寂静。
过了一会儿，布帘被轻轻掀开一条缝隙。林卫国佝偻着身子站在外面，手里端着那半个被晓燕留下的玉米面馒头：“晓燕，再吃点儿，空着肚子难受。”
晓燕摇摇头：“爸，我真不饿。”
父女俩隔着布帘的缝隙默默对视。林卫国眼中情绪复杂，愧疚、无奈、无力，还有一丝难以言说的挣扎。他嘴唇嚅动了几下，似乎想说什么宽慰的话，最终却只化作一声沉沉的叹息：“那……你再歇会儿吧。”
布帘垂下，重新隔绝了父亲那日渐佝偻的背影。
晓燕躺回床上，睁大眼睛望着天花板。上面有一片雨水渗漏留下的淡黄色渍痕，形状像一朵漫漶的云。母亲病逝前的那个夏天，她们曾一起躺在这里，猜测那朵云像什么。母亲说像只温顺的兔子，她偏说像朵绽放的花。
那时，父亲还没有像现在这般沉默。他下班路上，会记得用旧报纸包一束野花带回来。母亲会笑着嗔怪父女俩把野草往家捡，转身却找个玻璃瓶，小心地注入清水，将花插好，摆在窗台最明亮的地方。
是从何时开始改变的呢？母亲久病辞世，孙秀英进门，父亲就像被抽走了脊梁，日渐沉默，被生活压弯成一棵了无生趣的老树。
晓燕翻过身，将脸埋进枕头。枕头上有皂角洗净后的淡淡气息，也隐约残留着昨夜泪水的微咸。
她想起昨夜那个如同暗夜星火般的念头。
鸡蛋灌饼……母亲的手艺……自食其力……
窗外的知了又开始新一轮的嘶鸣，不知疲倦。阳光透过小窗，在水泥地上投下一块明晃晃的光斑，光斑里尘埃飞舞。
晓燕蓦地坐起身，眼神里之前的迷茫与委屈已被一种坚定的光芒取代。
她轻轻下床，再次挪开床板，取出那个小本子。铅笔尖在纸面上沙沙移动，添上一行新的盘算：
“鏊子——约壹元伍角，煤炉——或可暂借王阿姨家旧物……”
写完，她笔尖顿了顿，在纸页右下角，小心翼翼地画了一朵简拙的小花。一如母亲当年，总爱在菜谱边角留下的那种记号。
外间传来脚步声和说话声，是孙秀英和林小宝回来了。林小宝还在吵闹，孙秀英不耐烦地呵斥着。
晓燕迅速藏好本子，整理好表情，平静地掀开布帘走了出去。
“哟，总算肯出洞了？”孙秀英斜眼睨她，“想明白了？明天跟我去见张副主任？”
晓燕没有回答，径直走到水缸边，舀起一瓢水注入铁锅，准备清洗碗筷。她的动作沉稳，目光平静如水，仿佛片刻前那个在布帘后暗自神伤、委屈哽咽的姑娘，已悄然蜕变。
锅里的水渐渐被灶火舔舐得温热，泛起细密的气泡。晓燕凝视着那些不断升起、破灭的气泡，仿佛看到了另一种人生可能，正于这方狭小灶间里，慢慢积蓄力量，等待沸腾的时刻。
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