想到她的那些“家当”，心又悬了起来。柴火堆后面，那个不起眼的角落，藏着她的全部希望和身家性命：一小袋标准粉，颗粒粗糙，远不如富强粉白细，但这是她能负担得起的最好选择；七八个鸡蛋，是她一个个从集市上挑回来的，每一个都擦洗得干干净净，像呵护宝贝一样；一罐托好朋友娟子从她工作的供销社弄来的散装豆油，油色有些浑浊，但闻着还算纯正；一小袋粗盐，颗粒很大，需要提前碾碎；还有那包用旧报纸裹了又裹、外面还套了一层塑料薄膜的母亲秘制酱料，这是她的“独门武器”，是区别于其他小贩的关键，她甚至不敢多想这酱料的配方，生怕一想，那独特的香味就会泄露出去。她的指尖下意识地、反复地摩挲着缝在衬裤内袋里的那卷东西——那是她全部的钱，皱巴巴的毛票和分币，加起来只剩四毛七分，是预备着明天找零用的。这一分一厘，是她捡废纸、糊火柴盒、帮人跑腿，从垃圾堆里刨食，从牙缝里硬生生抠出来的，是她对抗命运的全部赌注。万一明天……她不敢再想下去。
窗外传来“沙沙沙”的、有节奏的扫地声。是巡夜的老董头，他总是在这个时间打扫大院。这熟悉的声音让她紧绷的神经稍微松弛了一点点，这意味着夜晚在按部就班地流逝，但也同时提醒她，距离行动的时刻还早，她必须继续忍受这漫长的、无声的煎熬。
时间仿佛凝固了。她强迫自己闭上眼睛，尝试着数羊，一只羊，两只羊……可数着数着，那些温顺的绵羊都变成了金黄油亮的鸡蛋灌饼，在眼前晃动；她又试着数饺子，数粮票，但这只会让她更加焦虑，对饥饿和贫穷的恐惧愈发清晰。她的耳朵变得异常灵敏，能清晰地分辨出各种细微声响：隔壁父亲房间里传来沉重而均匀的鼾声，显示他睡得正沉；孙秀英的房内则是一片死寂，那个女人睡觉几乎不发出声音，这反而更让人不安；楼道里不知哪家水管接口没拧紧，“滴答、滴答”地漏着水，每一声都敲在她的心坎上；甚至，她似乎听到了隔壁单元门传来一声极轻微的开关动静——是陈默吗？那个话不多、眼神总是很沉静的返城知青。他好像总是在深夜出入。他会怎么看待明天早上偷偷摸摸推着小车去早市的她？会觉得她可笑？还是……脸上莫名地一阵发烫。她用力摇了摇头，仿佛要甩掉这些不合时宜的杂念。现在不是想这些的时候，生存的压力已经让她喘不过气，哪还有心思顾及旁人的眼光。
在焦灼的等待中，自我怀疑再次像潮水般涌上心头：昨晚试做的那个灌饼，味道真的行吗？会不会只是自己的心理作用？早市那个角落，已经有了一家卖煎饼果子的，一家卖豆浆油条的，都是老摊位，有自己的熟客。她一个新手，推着寒酸的小车，做的又是看起来差不多的东西，真的能吸引到顾客吗？她准备了二十个饼的量，面粉和鸡蛋都是计算着用的，这是多是少？卖不完，剩下的饼怎么办？浪费粮食是天大的罪过；可万一卖完了，是不是又说明准备得太少，错失了多赚一点的机会？这种患得患失几乎要将她逼疯。
甚至，在某个意志最薄弱的瞬间，一个可怕的念头闪过脑海：要不……就算了吧。放弃这个疯狂的念头。也许孙秀英和张副主任说的也不是全无道理，嫁给那个死了老婆、年纪足以当她父亲的男人，换一笔彩礼，至少能让父亲的日子好过点，自己或许也能……也能有个安稳的住处，不用再担惊受怕……
但这念头刚冒头，就被一股更强烈的屈辱与不甘狠狠地击碎了。母亲临终前坚韧而充满期盼的眼神，好友娟子在寒冬里捡煤核时，冻得通红的脸颊上却依然带着笑说“晓燕，别怕，天无绝人之路，总能找到活路”的样子，像电影画面一样清晰地出现在眼前。不，绝不能认命！如果向命运低头，那和行尸走肉有什么区别？母亲一辈子要强，绝不会希望女儿这样活下去。
一股莫名的力气支撑着林晓燕猛地坐了起来，黑暗中，她的眼神亮得骇人，里面燃烧着一种混合了恐惧、倔强和破釜沉舟决心的火焰。害怕是真的，彻骨的寒冷是真的，但对改变现状、挣脱牢笼的渴望，比所有的恐惧加起来还要强烈。她不能一辈子困死在这间发霉的屋子里，不能一辈子活在孙秀英的阴影下，不能让自己的青春像窗外那棵枯树一样，无声无息地腐烂掉。
她深吸一口气，伸手摸索着床板下那道熟悉的缝隙，指尖终于触碰到那本用牛皮纸精心包裹的、薄薄的小册子。虽然看不清，但指尖仿佛能感受到母亲留下的娟秀字迹的温度，一股微弱却真实的力量，顺着指尖缓缓流入她几乎冻僵的血管里。
她重新躺下，尝试着做深呼吸，努力让紧绷得像石头一样的四肢稍微放松一点。她必须在黎明到来之前，为自己积蓄哪怕一丝一毫的力气。
不知又过了多久，窗外的墨黑似乎渗入了一丝极淡极淡的、几乎难以察觉的蓝灰色，像一滴清水滴入了浓墨，虽然无法改变整体的黑暗，却预示着某种变化。也正在这时，远处厂区那持续了一整夜的机器轰鸣声，突然停了下来。世界仿佛瞬间坠入了最深最沉的寂静，这是一种比噪音更让人心慌的寂静。
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