几秒钟死一般的寂静后，阿尔文猛地吸了一口气，那吸气声大得像要把整个魁地奇球场的空气都抽干。他几乎是吼了出来，声音因为极度的无语和抓狂而拔高，震得旁边刚跑过来的布雷斯都抖了一下：
“你的血型！Blood Type！O型？A型？B型？AB型？你这个脑子里塞满狐媚子蛋的白痴！！！”（Your BLOOD TYPE! You idiot!!!）
这声怒吼如同惊雷，终于劈开了德拉科混乱的意识迷雾。他猛地睁开眼睛，灰蓝色的瞳孔里充满了茫然和恍然大悟（虽然方向可能不太对）。“啊？”他懵懵地看着暴怒（？）的阿尔文，又感受了一下额角温热的液体，迟钝的神经终于搭上了线，“血……血型？”他努力思考，马尔福家族从小养尊处优，庞弗雷夫人那里有全套健康记录，他本人还真没特意记过这个，“我……我不知道啊……” 他虚弱地眨眨眼，看着阿尔文手指上刺目的鲜红，用一种近乎天真（蠢）的语气补充道：“……红的？”
红的？？？
阿尔文觉得自己的太阳穴在突突狂跳，眼前阵阵发黑。他怀疑再跟这个失血过多导致智商严重下线的家伙多说一句话，自己会忍不住一个昏迷咒先把他放倒清净清净。
就在这时，布雷斯·扎比尼气喘吁吁地挤了过来，手里还拿着从医疗箱里翻出来的止血绷带。他看着眼前这诡异的一幕：阿尔文一脸想杀人又不得不救人的憋屈，德拉科满脸血还一副“我答对了求表扬”的蠢样（布雷斯视角）。
阿尔文猛地抬起头，银灰色的眼睛如同两把冰锥，狠狠扎向布雷斯。那眼神里充满了“这傻逼我治不了”的绝望和“你快把他弄走”的暴躁。他用一种极其冷静、冷静到近乎冷酷、仿佛在陈述“明天有魔药课测验”的语气，清晰地对布雷斯下达指令：
“扎比尼，你去把这家伙弄去医疗翼给庞弗雷夫人接骨缝针的时候，”他顿了顿，每一个字都像是从牙缝里挤出来的冰碴子，“记得顺便给他挂个精神科！立刻！马上！NOW！”
布雷斯愣了一下，看看阿尔文快要实质化的黑气，再看看地上还处于“我是谁我在哪但我好像答对了阿尔文的问题”状态的德拉科。他那张英俊的脸上，瞬间露出了然、同情以及“这乐子可真大”的混合表情。他非常郑重、非常理解地点点头，甚至对阿尔文比了个极其标准的、麻瓜电影里学来的“OK”手势，语气无比真诚：
“OK，兄弟。放心交给我。我也这么觉得，非常有必要。精神科床位紧俏，我现在就去给他占一个！” 说完，他立刻指挥着旁边两个吓傻了的斯莱特林队员，小心翼翼地、像搬运一件珍贵但易碎的（并且脑子可能坏掉的）瓷器一样，把还在纠结“红的？难道不是吗？”的德拉科抬上了临时变出的担架。
阿尔文看着布雷斯一行人抬着喋喋不休（“嘿！轻点！本少爷的袍子很贵！”）的德拉科匆匆离开，这才缓缓站起身。他低头看着自己满手的鲜血，又看了看草地上那一小滩刺目的红，再回想德拉科刚才那句石破天惊的“喜欢类型”宣言，只觉得一股深深的无力感席卷全身。他面无表情地从口袋里掏出一块丝质手帕（上面还绣着莱斯特兰奇的家徽），慢条斯理地、仔仔细细地擦拭着每一根沾血的手指，仿佛在擦拭什么极其肮脏的东西。
周围赶来的斯莱特林队员和观众们，都默契地保持着三米以上的安全距离，大气不敢出。他们只看到自家院长（斯内普不在场时，阿尔文的气场自动升级代理院长）脸色阴沉得能滴出墨水，周身散发着“靠近者死”的寒气。
“呵。”阿尔文将擦得干干净净、但显然不打算再要的手帕随手扔进旁边的垃圾桶，发出一声短促的、毫无温度的冷笑。
魁地奇比赛？谁输谁赢？重要吗？
他现在只想立刻幻影移形去圣芒戈，问问有没有专治脑残和突发性恋爱脑（尤其在失血状态下）的特效魔药！
***
霍格沃茨医疗翼，永远弥漫着一股消毒水和生骨灵混合的、令人不安的气味。
德拉科·马尔福少爷此刻正躺在一张干净的病床上，左臂被庞弗雷夫人用魔法夹板固定得妥妥帖帖，额角的伤口也清洗缝合完毕，贴上了干净的纱布。生骨灵那难以言喻的、仿佛臭鸡蛋混合烂卷心菜的味道让他脸色发绿，脚踝的扭伤也被喷上了清凉的镇痛喷雾。生理上的痛苦暂时缓解，但精神上的创伤（或者说，社死现场的后遗症）才刚刚开始发酵。
他脑子里像塞进了一窝炸尾螺，嗡嗡作响，反复回放着草地上的那一幕——阿尔文焦急的脸，自己脱口而出的“银灰色瞳孔…一缕银色…聪明”，以及阿尔文那声石破天惊的“精神科”咆哮。
“梅林的蕾丝睡裤啊！”德拉科痛苦地把没受伤的右手捂在脸上，恨不得给自己一个一忘皆空，“我都说了些什么蠢话！” 羞耻感像岩浆一样灼烧着他的脸颊和耳朵，热度甚至盖过了生骨灵带来的恶心感。他居然在那种情况下……表白了？！还是用那么蠢的方式？！阿尔文会怎么想他？一个摔坏了脑子的花痴？
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