斯莱特林地窖的公共休息室，壁炉里的绿焰舔舐着黑曜石，将摇曳的、幽冷的光投在德拉科·马尔福铂金色的发顶。他陷在墨绿天鹅绒的高背沙发里，两条长腿毫无形象地架在矮几上，脚踝交叠，昂贵的龙皮靴尖随着某种无声的节奏轻点。他手里捏着一个麻瓜产的手机——这东西在霍格沃茨古老的石墙间显得格格不入，屏幕的光映亮了他灰蓝色的眼睛，里面盛着一种近乎顽劣的专注。
屏幕上，一个花里胡哨的麻瓜短视频正在循环播放，夸张的电子音效和闪烁的霓虹色块刺破地窖固有的阴郁氛围：“测测你对他了解多少？第一题：他多少岁？”
德拉科猛地侧过头。阿尔文·莱斯特兰奇就坐在他旁边另一张单人沙发里，距离不过两步，却仿佛身处另一个纬度。阿尔文深灰色的龙皮风衣领口竖着，遮住了小半张脸，只露出线条冷硬的下颌和那双在幽暗光线下泛着冰蓝的银灰色瞳孔。他左手搭在扶手上，秘银神经支架包裹着修长的手指，在炉火绿焰下泛着机械的冷光，右手则捧着一本厚重的大部头——《诅咒实体化与魔力核心熵变关联性研究》。书页泛黄，边缘磨损，显然被翻阅过无数次。他低垂着眼睫，视线凝固在密密麻麻的古代如尼文推导公式上，周身散发着一种生人勿近的、近乎凝固的低温气场。
“阿尔文，”德拉科的声音带着点刻意的上扬，打破了这片由知识构筑的寂静堡垒，“你多少岁？”
阿尔文的眼睫甚至没有颤动一下。他的目光依旧胶着在那些复杂得令人头晕的符号上，薄唇微启，吐出两个音节，冰冷、清晰、毫无情绪起伏，像两块黑湖底的鹅卵石相撞：
“15岁。”
德拉科满意地挑起一边眉毛，仿佛得到了什么了不起的认证。他立刻转回头，对着手机屏幕上弹出的那个巨大的、晃动的卡通问号，用一种宣布圣旨般的口吻道：“听见没？十五岁！” 他指尖飞快地在屏幕上戳着，仿佛在给那个虚拟的“他”打上年龄标签。
视频无缝切换到下一个问题，背景音换成了滑稽的鼓点：“第二题：他性格好吗？”
德拉科的头立刻像装了发条般，又转向阿尔文那边。“阿尔文，”他拖长了调子，灰蓝色的眼睛紧紧盯着对方，试图从那冰封般的侧脸上捕捉一丝裂痕，“你性格好吗？”
这一次，阿尔文翻动书页的手指有了极其短暂的停顿。羊皮纸发出沙的一声轻响。他依旧没有抬头，银灰色的瞳孔在书页上方扫过，仿佛在评估一个诅咒的烈度。片刻后，一个同样简洁、却似乎被赋予了不同重量的回答滑出唇间：
“对你好…”
德拉科的嘴角瞬间咧开一个巨大的弧度，几乎要咧到耳根。他猛地一拍沙发扶手，震得旁边矮几上一个银质蛇形烛台嗡嗡作响。“OK！”他对着手机屏幕大声宣布，声音里充满了不容置疑的肯定，“还不错！” 那语气，仿佛阿尔文刚刚荣获了梅林爵士团一级勋章。
视频的卡通小人扭动着身体：“第三题：他学习好吗？”
德拉科的头再次精准地转向阿尔文，动作流畅得像个训练有素的窥镜。“阿尔文，”他清了清嗓子，努力让问题显得不那么幼稚，“你成绩好吗？”
阿尔文终于舍得将视线从书本上抬起一寸。银灰色的眸子掠过德拉科兴奋的脸，那目光像冰湖表面掠过的一缕寒风，短暂地停留了零点一秒，随即又落回书页。一个单音节词，带着魔药学教授批改完美作业时特有的那种理所当然：
“第一。”
德拉科发出一声短促而响亮的嗤笑，充满了对某个特定群体的鄙夷。“听见没？”他对着手机屏幕，用魔杖戳空气般指点着，“第一！比那群脑子里塞满芨芨草的蠢狮子好多了！” 他得意洋洋地在虚拟答案上戳下确认，仿佛阿尔文的“第一”是他亲手考出来的。
卡通小人顶着问号帽跳了出来：“第四题：他长得好看吗？”
德拉科这次转头转得格外快，铂金色的发梢在幽绿火光中甩出一道微光。“阿尔文，”他身体微微前倾，灰蓝色的眼睛像探照灯一样在阿尔文脸上扫描，从线条冷硬的下颌到高挺的鼻梁，再到那即使在昏暗光线下也显得过分苍白的皮肤和引人注目的银灰色眼眸，“你长得帅吗？”
阿尔文的眉心几不可察地蹙了一下，快得像冰面上一闪而逝的裂痕。他似乎对这个问题感到了一丝困扰，或者说是对这种无聊的自我评价感到不耐。他放在书页上的右手食指无意识地蜷缩了一下，手背上那个古老的净化符文烙痕似乎极其微弱地亮了一瞬。最终，他给出了一个极其吝啬的评价：
“还行。”
德拉科对这个答案显然进行了马尔福式的超规格解读。他打了个响指，对着手机屏幕斩钉截铁：“OK！包帅！” 那语气仿佛在说“我马尔福认证的帅，就是魔法界的通行标准”。他甚至想象屏幕对面的人已经被阿尔文这“还行”的颜值震撼得说不出话来。
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