“怎么样？中了吗？”马老栓挣扎着坐直身子，眼中闪烁着最后一丝希望。
马和避开父亲的目光，低声道：“孩儿不孝...”
话未说完，马老栓已经剧烈地咳嗽起来，咳得满脸通红，青筋暴起。母亲连忙为他抚背，眼泪扑簌簌地掉下来。
“我就知道...我就知道...”马老栓喘着粗气，浑浊的老泪顺着脸颊滑落，“我马家世代读书，怎么就到了这个地步...”
母亲放下药碗，用袖子擦拭眼泪：“他爹，你别激动，身子要紧。和儿已经尽力了...”
“尽力？他尽什么力？”马老栓突然激动起来，指着马和骂道，“我卖了三亩水田供你读书，你娘病成这样都舍不得抓药，全指望你中举改换门庭！可你呢？一次又一次地落第！我马家的脸都让你丢尽了！”
马和跪倒在地，一言不发。父亲的每一句话都像鞭子抽打在他的心上。
“你那些同窗，比你晚读书的，都中举了！李家的文昌，去年才中的秀才，今年就中了举人！你呢？三十年！整整三十年啊！”马老栓越说越激动，突然一阵猛咳，竟咳出一口血来。
“他爹！”母亲惊叫一声，慌忙上前。
马和也慌了，赶紧爬起来要去请郎中，却被父亲喝止：“站住！不用你去！反正我也活不了多久了，早死早干净，省得看着你这个不肖子生气！”
马和老泪纵横，颓然坐回炕上，仿佛一瞬间又老了十岁。
母亲泣不成声，对马和使了个眼色，示意他先出去。
马和默默退出房间，站在狭小的堂屋里。雨水从屋顶的破洞滴落，在泥地上汇成一个小水洼。他看着水中自己扭曲的倒影，忽然觉得无比陌生。
这就是他的人生吗？寒窗三十年，换来的只是父母的失望和乡邻的嘲笑？
他走进自己那间仅能容下一床一桌的小屋。桌上整齐地摆放着四书五经，每一本都被翻得起了毛边。墙上贴着他亲手抄录的范文，密密麻麻的批注记录着无数个挑灯夜读的夜晚。
曾几何时，他也曾是乡亲们交口称赞的神童。七岁能诗，九岁通晓经义，所有人都说他将来必成大器。
可命运仿佛和他开了一个残酷的玩笑。自从十五岁第一次参加童试以来，他的科举之路就充满坎坷。不是文章不合考官口味，就是临场发挥失常。一年年过去，同窗们一个个中举、中进士，飞黄腾达，只有他还在原地踏步。
“天将降大任于斯人也，必先苦其心志...”他喃喃背诵着熟悉的句子，嘴角却泛起一丝苦涩的笑。
什么天降大任？都是骗人的鬼话！这世上根本没有什么天道酬勤，只有出身、门第和运气！
他猛地拉开抽屉，取出厚厚一沓文稿。这些都是他这些年来写的时文策论，每一篇都凝聚着他的心血。他曾以为，只要文章写得够好，就一定能得到赏识。
可现在他明白了，在这个看重门第和关系的世道里，像他这样没有背景的寒门学子，永远没有出头之日。
窗外，雨声渐沥。邻居家传来欢声笑语，似乎在庆祝什么喜事。对比自家的凄清，更显得讽刺。
马和的目光落在墙角那堆已经翻烂的经书上。就是这些书，耗费了他三十年的光阴，却什么也没有带给他。
一股无名的怒火突然涌上心头。他冲过去，抓起一本《论语》，狠狠地摔在地上。
“无用之物！全都是无用之物！”
他又抓起《孟子》、《大学》、《中庸》...一本接一本地摔着。书页散落一地，沾上了泥水。
“和儿！你在做什么？”母亲闻声赶来，看到满地狼藉，惊得目瞪口呆。
马和喘着粗气，双眼通红：“这些书有什么用？读再多又有什么用？还不是一次次落第？还不如一把火烧了干净！”
“你疯了吗？”母亲上前拉住他，“这可是你最珍视的书啊！”
“珍视？”马和凄然一笑，“它们给过我什么？除了失望还是失望！”
母亲看着他扭曲的面容，泪水再次涌出：“儿啊，娘知道你心里苦。可是这世上，不是只有科举一条路啊...”
“那还有什么路？”马和猛地转身，指着窗外，“去县衙当个书吏？还是回家种地？我苦读三十年，就为了这个？”
母亲无言以对，只是默默垂泪。
马和颓然坐倒在散乱的书页中，双手插入头发。愤怒过后，是无边的空虚和绝望。
他想起了李文昌那张得意的脸，想起了周先生怜悯的目光，想起了父亲咳血的样子...这一切都像一把把钝刀，反复切割着他的心。
“为什么...为什么偏偏是我...”他喃喃自语，“我比谁都用功，比谁都刻苦，为什么就是中不了？”
母亲蹲下身，轻轻抚摸他的头，就像他小时候那样：“儿啊，这都是命啊...”
“命？”马和抬起头，眼中闪烁着异样的光芒，“我不信命！如果这就是我的命，我偏要逆天改命！”
他的目光落在散落一地的书页上，那些圣贤之言此刻看来如此苍白可笑。在这个弱肉强食的世道里，道德文章不过是弱者自我安慰的工具。真正的强者，从不被这些条条框框所束缚。
一个疯狂的念头在他心中滋生。
既然正道走不通，那就别怪他走邪路了。他要权力，要地位，要让所有曾经看不起他的人都匍匐在他脚下！
雨不知何时停了。一缕残阳从云缝中透出，将屋内映得一片血红。
马和缓缓站起身，脸上没有任何表情。他弯腰，开始一本一本地捡起那些散落的经书，动作缓慢而坚定。
“和儿...”母亲担忧地看着他。
马和没有回头，只是淡淡道：“娘，我没事了。您去照顾爹吧。”
母亲迟疑片刻，最终还是退了出去。
马和将捡起的书整齐地码放在桌上，用手轻轻抚平卷曲的书页。他的动作很轻柔，眼神却冷得像冰。
这一刻，那个一心只读圣贤书的马和已经死了。活下来的，是一个被现实彻底击碎，准备不择手段向上爬的人。
他走到窗前，望着天边那抹如血的残阳。
“总有一天，”他轻声自语，“我要让这天下，都记住我的名字。”
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