掌声自人群后方响起，起初稀疏，继而汇成一片。
雪又下了起来，细细密密，落在炊堂的屋顶，落在每个人的肩头。
阿牛站在灶旁，默默清点铜铃上的锈迹。
这只铃曾预警敌袭，也曾宣告团圆，如今已少有人摇动。
他用布巾轻轻擦拭内壁，忽然手指一顿。
铃心深处，似有一道极细的刻痕。
他凑近灯下，眯眼细看——
一行小字，深陷铜壁，几乎难以察觉：
你还记得哭墙妪吗？
阿牛的手指在铜铃内壁那行刻痕上来回摩挲，指尖被粗粝的铜锈磨得发烫。
那行字细如蛛丝，却像一根针扎进他记忆深处——“你还记得哭墙妪吗？”
他猛地缩手，仿佛被灼伤。
这铃声曾响彻炊堂三十七年，警敌袭、报粮到、唤人归，甚至为死难者送最后一程。
可何时有人能悄然入内，在无人察觉之时留下这样一句叩问？
他翻来覆去查看铃身，锈迹斑驳，唯有铃心一处新刮过的痕迹未被氧化掩盖——是近期所刻，手法极轻，若非他日日擦拭，绝难发现。
他踉跄奔入旧档库，翻出那一箱焚毁信札的残片。
纸灰脆弱如蝶翅，稍触即碎。
他屏息跪坐，一片片拼接，炭化的边缘咬合出残缺的字形：“……柳氏，守墓人，葬于东坡槐下。”
柳氏。
哭墙妪本名竟叫柳氏。
阿牛怔住。
三十年来，无人知她姓甚名谁，只道她是守墓的疯婆子，整日对着空坟喃喃自语，说“孩子还没回来”。
他曾以为那是孤寡老人的痴症，可此刻，那名字落在纸上，竟像一记迟来的钟声，撞得他耳鸣目眩。
当晚风雪未歇，他提了一盏破纱灯，独步西行。
东坡荒岭，积雪半尺，唯有一处新土隆起，无碑无饰，旁插一根烧尽的草绳，弯折成“七”字形状。
阿牛蹲下身，手指拂开雪粒，触到那根草绳时心头猛然一颤——莫七谣曲，村中代代传唱的安魂曲，共七段，前六段皆可考，唯第七段从不唱完，说是“未亡人不开口，逝者不得安”。
他忽然明白了什么。
坐在坟前，他低声哼起前六句，嗓音干涩颤抖，雪花落入口中，化作冰凉。
歌声止歇，万籁俱寂。
风掠过槐枝，发出细微呻吟。
然后——
不是歌声，不是言语，而是一声极轻的叹息，仿佛自地底渗出，又似来自风隙之间。
那气息拂过他耳畔，温柔得如同母亲拍背哄睡的节奏。
他没有回头。
只是缓缓从怀中取出半块冷硬的馍，轻轻放在坟前新土上，低声道：“我记着呢。”
与此同时，张无忌夜巡至断心石。
此石位于炊堂北隅，相传为当年笑掌柜与元将决裂之地，石裂如心，久不愈合。
三年来，每逢风雨，石中似有哀嚎传出，百姓皆避之如疫。
今夜，石面微热。
他脱鞋赤足，掌心血痕轻贴石纹——那是早年练九阳神功留下的印记，可通百脉感应。
刹那间，无数杂念并未涌入，也无怨怒悲鸣，唯有一丝极淡的依恋缠绕指间，柔软如初春柳絮，像是一个孩童攥住母亲衣角，不肯松手。
他闭目良久，终未言一语，转身回灶。
取一口深锅，注清水，投小米，再放入一片晒干的槐叶——正是哭墙妪生前最爱的搭配。
火起时，灶膛噼啪作响，他望着跃动的火焰，低声说：“你说你不识字，可你记得每个人的口味。”
锅开一刻，远处断心石面水汽凝珠，缓缓滑落，像一次无声的点头。
而在东岭高架之下，阿牛仰头望着悬于风雪中的铜铃，手中仍握着那根“七”字草绳。
他张了张嘴，似想哼完那第七句谣曲，却又咽下。
风卷残雪，扑打铃身，却无人敲响。
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