她微笑颔首，未答。
归途上，风拂面颊，她忽然想起峨眉后山那口老井——三十年前母亲曾说：“执权者若忘了自己也要喝水，那井就会干。”
今夜，井未干。人还在。
而在东岭村口，晨光尚未照进磨坊深处。
废弃的石磨蒙尘已久，梁上结满蛛网。
一缕微弱的呼吸声藏在稻草堆里——那里蜷缩着一对流浪母子，衣衫褴褛，孩子脸色青紫，女人紧搂着他，像护着最后一星火种。
没人知道他们何时来的。也没人看见。
直到孙三娘挎着竹篮，踏着初雪而来。
她站在磨坊外，静静看了片刻，未呼救，未施舍，转身走向村中高台，敲响铜锣三声。
“今日全村做腊八粥，”她扬声道，嗓音清亮，“缺一味山椒。”孙三娘挎着竹篮，踏雪而来时，天光尚在山脊后蜷缩着不肯露面。
村口的磨坊早已废弃多年，木门半塌，檐角垂着冰凌，像一口冻结的钟。
她本是例行巡查炊卫队布防路线，脚步却在稻草堆前顿住——那一团破絮之下，竟藏着两具呼吸微弱的身体。
母子俩衣不蔽体，孩子脸色青紫，嘴唇泛白，女人双臂死死环抱着他，仿佛稍一松手，魂魄便会随寒风散去。
孙三娘蹲下身，指尖探了探孩子的鼻息，极轻，却未断。
她没有惊动他们，也没有唤人来抬，更未掏出怀中仅剩的干粮施舍。
她只是静静看了片刻，然后转身离去，脚步稳得如同压着鼓点。
不多时，村中高台上传来铜锣三声，清越而肃然，划破晨雾。
“今日全村做腊八粥！”她的声音不高，却字字入耳，“缺一味山椒。谁找到，奖三天口粮。”
人群先是静了一瞬，随即嗡然议论起来。
“这节骨眼上还搞这套？”有人嘀咕，“往年都是统一分配，怎的今年还要‘寻宝’？”可也有人低头思索：山椒生长偏僻，需翻过北坡背阴沟，雪深路滑，寻常人不愿去。
但三天口粮……够一家熬一周。
没人注意到，那磨坊残窗后，一双怯生生的眼睛正透过缝隙盯着外面的世界。
半个时辰后，一个瘦小的身影从雪幕中跌撞而出，怀里紧紧护着一个小布包。
男孩浑身湿透，眉毛结霜，手指冻得通红开裂，可那包干椒却被裹得严严实实，未沾半点雪水。
他扑到高台前，气喘如风箱，嗓音嘶哑：“我……我找到了……”
孙三娘接过布包，当众打开——几根暗红的干椒蜷曲如钩，确是久藏之物。
她点头，命人记下名字，当场兑付三日口粮，并宣布：“母子暂居东厢，明日起在‘新妇学堂’帮工，薪米照发。”
人群起初不解，继而沉默。
有人想笑，却又笑不出。
那一夜，女人跪在学堂柴房门口，泪流满面地向孙三娘道谢，声音哽咽不成句。
孙三娘摆手制止，只淡淡一句：“别谢我。”
她望着窗外渐浓的夜色，语气平静如水：“是你儿子用自己的脚，走出了第一顿饭。”
与此同时，炊堂深处，阿牛仍伏案于旧档堆中。
烛火摇曳，映着他额上细密的汗珠。
他翻出一本泛黄册子，封皮几近脱落，上书《脚印簿》三字，墨迹斑驳。
翻开内页，竟是三十年前第一批跑单者的出发记录：某月某日，何人出村，经哪条隐道，送何种食信，归期未明……
他看得眼眶发热。
这些人里，有的再没回来，尸骨埋在野狗啃过的山沟；有的名字被红笔圈起，旁边只注二字：“焚锅”——那是宁死不交火种的誓约。
他默默吹亮蜡烛，取来新纸，一笔一划誊抄。
每抄一行，就像踩过一段被遗忘的山路。
一夜未眠，东方微白时，终成一册，题名《来路》。
他合上册子，走出门。
晨风拂面，炊烟四起，孩子们奔跑在巷口，欢叫着：“开饭啦——”
阿牛站在院中，深深吸了一口气。
那一刻，他仿佛第一次闻到这人间烟火——不是战场上的焦糊，不是密令里的血腥，而是活着的味道。
镜头缓缓拉远，昔日金碧辉煌的光明顶，如今只剩连绵屋舍间升起的袅袅青烟，与初升朝阳交融，不分彼此。
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