孙三娘蹲在泥地边，指尖抹过那口祖传的陶锅底沿。
锅身斑驳，釉色剥落，是她母亲出嫁时背下山来的老物，三十年来煨过寒夜粥、熬过伤药汤，也曾在围村断粮那七日，一锅水煮树皮养活了十二张嘴。
她将锅稳稳架上石垒矮灶，柴火轻拢慢吹，火舌舔着锅底，像抚慰一个久病未愈的孩子。
杂粮入水，文火慢炖，米豆相融，渐渐泛起乳白泡沫。
风从田埂吹来，裹着铁炉残余的焦糊味，却在几息之后，被这一缕绵长温润的香气悄然压住。
远处，新火会的少年们站在自己亲手搭起的铁炉前，脸色青一阵白一阵。
那炉子造得古怪——双膛鼓风、铜管导热，据说是参了西域匠图与元军营锻法。
他们日夜赶工九日，砸进全村积攒的废铁，甚至拆了祠堂前半截香炉。
第十日清晨试火，火焰腾跃如猛兽出笼，饭未熟，锅已发黑；第二锅改用糙米，火势稍抑，却仍焦底溢烟；第三锅换细粮，结果一开盖，满锅炭屑，呛得人涕泪横流。
“快”成了笑话，“新”成了负担。
而此刻，这口老陶锅里升腾的香气，像一根无形的线，一根根牵动着他们空荡的肠胃与躁动的心。
有人忍不住走近，又羞愧地退后；有少年盯着锅中翻滚的米粒，喃喃道：“我娘说……饭要‘听得到咕嘟声’才算活。”
孙三娘不看他们，只用长勺缓缓搅动，嘴里哼起一段旧调：“灶冷人心散，火热心自归……”
终于，一个瘦高个儿率先蹲下，接过她递来的粗碗，盛了一满碗粥。
烫手，他却不撒。
一口下去，眼角竟抽了一下——不是因为烫，而是那味道太熟悉：童年冬夜蜷在灶角时，母亲偷偷塞给他的那一口余温。
接着是第二个、第三个……十来个少年围坐一圈，低头吃着，没人说话。
有人吃得急了，呛出泪来。
孙三娘坐在一块青石上，望着西沉的日头，轻声问：“新火快，可饭香是快出来的吗？”
依旧无人应答。但答案早已写在他们低垂的眼睫和放慢的咀嚼里。
次日黎明，鸡鸣未歇。
孙三娘推开院门，看见那座铁炉正在被拆解。
少年们默默抡锤、卸管、运铁，动作不再张扬，反而透着一种近乎虔诚的慎重。
为首的青年捧着一块烧变形的铜片走到她面前，声音沙哑：“教头……我们想学，怎么让火听话。”
她看着他通红的手掌与皲裂的指节，点了点头，转身从屋内取出一本油纸包好的册子——《炊理十三法》，扉页写着三代炊卫传承者的姓名。
她翻开第一页，指着第一行字：
“火无定形，唯心所驭。欲控火者，先安己心。”
与此同时，在光明顶档案阁深处，阿牛咳出的血迹已在纸页上晕成暗红梅花。
他没有惊呼，也没有慌乱翻找药瓶。
这些年，他早知自己的肺被早年战火中的毒烟蚀尽，能撑到今日誊完《来路》全卷，已是意外之恩。
他蘸墨续笔，一字一顿写下最后一句记录：“阳顶天，未归。”
然后停住。
窗外钟声响起，新任铃官是个十岁孩童，节奏歪斜，却努力模仿着昔日明教晨钟的庄严。
阿牛听着那不成调的叮当声，忽然笑了。
他取出一张素笺，在末页添上一行小字，笔锋微颤却清晰坚定：
“下一口饭，由你们决定怎么煮。”
合上册子时，晨光正斜穿窗棂，落在封皮“来路”二字之上。
那光如焰，不动声色地燃烧着，仿佛灶膛里永不熄灭的一簇火种。
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