她伸手轻触甑壁，忽觉指尖微颤——那震动极轻，却熟悉得让她心头一震。
像是另一只手，在很远的地方，轻轻敲击着锅底。
她猛然抬头。
风停了，雨歇了，唯有东南方向，某处山坳里，一缕极淡的炊烟，正缓缓升起。
不是火焰的痕迹，而是火种回归的呼吸。
她握紧手中《来路》，低声呢喃：“还没凉……还来得及。”
而在更远的山村里，一间低矮茅屋内，陈篾匠坐在灯下，手中竹片翻飞。
他盯着桌上一只未编完的饭甑箩筐，忽然停下动作，抬头望向窗外沉沉黑夜。
他喃喃道：“该做点不一样的篮子了。”雨歇后的第三日，晨光尚未撕开山雾，陈篾匠已坐在茅屋前的矮凳上，膝头摊着一捆浸过桐油的竹片。
他指节粗大、扭曲，三根手指缺了半截——那是二十年前被元兵用铡刀削去的，为的是逼他说出义军藏粮之地。
他没说，灶火也没灭，反倒在坟茔夹层里煨了三年冷饭，养活七个逃难娃。
如今他老了，背驼得像只旧饭甑，可手上的劲道未散。
竹片在他掌中翻转如蝶，一圈圈编进某种沉默的决心。
村口陆续来了人。
不是青壮，全是五六十岁以上的老人：卖过豆腐的周婆婆，一手接生过八十三个婴孩的稳婆李阿奶，还有曾为明教传书、跛了一条腿的更夫老吴。
他们不说话，只默默搬出自家压箱底的竹料、麻绳、陶泥。
“要编就编个大的。”陈篾匠头也不抬，“千灶篮——一千个灶，藏在一千只篮里。”
众人一怔。
“每个篮底藏一口拇指大的陶锅，”他从怀里掏出一个雏形：不过巴掌宽，却精巧异常，内嵌夹层，“锅里存火种，裹着羊油布；夹层放两把炒米、半块盐饼。轻便，防水，摔不碎。”他顿了顿，声音低下去，“等哪天火灭了，有人还能点起来。”
老人们眼眶红了。
他们懂这意思。
江湖不止刀剑，还有饭香；而饭香最怕的不是风吹，是断根。
七昼夜，不眠不休。
竹丝割破手掌，血混着桐油凝成暗痂。
他们在每一只篮底编入暗纹——鱼纹向阳，指向光明顶的方向；柳枝垂水，代指江南旧盟；双环交扣，则是警讯：前方有伏，勿近官道。
这些符号不在册，不入典，却是三十年前那场焚灶之乱中，百姓用命换来的心照不宣。
第八日清晨，第一缕阳光落在村口晒谷场上。
一百二十只“千灶篮”整齐排列，宛如一片静默的碑林。
阿青来了。
她肩上的“初鸣灶”已卸下，取而代之是一袭粗布斗篷，腰间别着梅十三给的地图——通往十二处隐匿据点的秘密路径。
陈篾匠拄拐上前，递出一只特别沉重的篮。
篮身缠着红绳，底部暗纹并非鱼、非柳、非环，而是一棵歪脖子老槐树——那是当年母亲抱着婴儿周芷若躲追兵的地方。
“你年轻，走得远。”他嗓音沙哑，“但我们老头老太太，也想再烫一次别人的冷饭。”
风忽然停了。
阿青双手接过，指尖触到那粗糙的纹路时，身子猛地一颤。
她张了张嘴，却发不出声。
身后数十信使亦纷纷低头，有人悄悄抹去眼角。
苏掌柜站在酒肆檐下，轻轻摇头：“原来最锋利的兵器，从来不是刀，是这一针一线编出来的希望。”
当日午时，周芷若立于谷中高台，宣布解散临时指挥所。
“民议堂不该属于一人，”她说，“它该属于每一口还愿冒烟的灶。”
从此施行“轮值灶主制”，每月由不同村落推举执火者主持大局。
首任人选揭晓时，全场寂静——正是那个曾在墙头写“响锅招祸”四字、后遭铁膳盟抄家的瘦弱村民。
他步履蹒跚地上台，手中捧着一只黑陶锅，锅盖微掀，热气袅袅。
“我知道我错了……”他声音颤抖，“可这饭，我一直按老法子煨着。”
没有人笑。
十几名曾斥其迂腐的青年默默起身，接过碗筷，排成长队。
粥很糙，米粒未去尽壳，咸淡也不均。
但每人喝完，都将空碗轻轻放回原处，如同归还一段被遗忘的尊严。
夜深人静，无人下令。
可自西南隘口至东海渔村，自北漠边屯到岭南茶寨，十几座城池的灶膛，竟在同一时刻燃起火光。
镜头缓缓沉落，定格于一碗热粥表面——油花微微颤动，在昏黄灯火下泛着金红光泽，一圈圈漾开，像一颗不肯沉没的心，执拗地跳着，烧着，等着下一个端碗的人。
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