三天后，晨光初透，耕读堂的木门在村人惊异的目光中缓缓开启。
这本是男子讲经论道之地，青砖灰瓦间常年回荡着《礼记》与《春秋》的诵声。
可今日，门槛上铺了一块素色织毯，檐下悬起一幅新绣的桑蚕图——赤霞为底，金线勾丝，细密针脚如田垄般整齐铺展。
村中妇孺踟蹰而至，见状屏息：竟真要开讲了？
沈清禾立于堂前石阶，一袭靛蓝布裙，发髻用一根竹簪简单挽起。
她未施粉黛，却自有一股沉静气度，仿佛春水初生，不喧不躁，却足以破冰裂土。
“今日首课，不讲经，不传礼。”她的声音不高，却清晰入耳，“讲的是——怎么让一根丝，养活一家人。”
人群微动。
赵绣娘被搀扶着走上台来，手指仍在微微颤抖。
她低头看着自己粗糙的掌心，又望向台下那些熟悉而麻木的脸——曾几何时，她们也只能低头听着里正宣读工粮分配，连一句质疑都不敢出声。
“我……我会的不多。”她嗓音干涩，却一字一顿，“但我知道，赤霞丝韧、亮、轻，单独织太贵，穷人穿不起。可若混三成棉线，再用温水定型……成本能降四成，光泽却不减。”她从袖中取出一段试织的布料，展开时如云霞落地，“这一匹，卖得出价，也织得起工。”
台下有人凑近细看，指尖抚过那微泛金光的纹理，眼中渐渐燃起火苗。
而在人群最外缘的树影下，孙跛子佝偻着背，一只手死死抠住树皮，另一只手却不受控地在裤腿上轻轻摩挲——那是他方才无意识模仿赵绣娘捻线的动作。
他的嘴唇翕动，似想骂些什么，可喉咙像被什么堵住了。
他亲眼看见自家蚕房化为焦土，三百张春种尽数成灰；更听见昨夜妻儿在黑屋里低声啜泣：“爹，我们吃什么？”
讲席将尽，沈清禾取出一方暗红火漆印，印面刻着一个“沈”字，周围环绕细密蚕纹。
“即日起，成立‘织造会’。”她朗声道，“凡入会者，统一供种、供技、供销路。每匹成布，皆盖此印，录入《织户名册》。”她顿了顿，目光扫过全场，“一针一线，皆有其主。谁织的布，谁就得利。工券不会再丢，名字也不会被人抹去。”
火漆滴落，封泥压下。
“咔——”
那一声脆响，像是一根绷了太久的弦终于断裂。
远处槐树后，海姑伫立良久。
雨水顺着她花白的鬓角滑下，浸湿了粗布衣领。
她望着那枚鲜红印记，忽然闭了闭眼。
多年前的那一幕再度浮现：瘟疫肆虐，全村烧茧灭种，她抱着唯一幸存的一枚蚕茧，在墙洞中哭了一夜。
那时她说：“宁死守旧法，不沾邪物。”可如今呢？
她的儿子饿死在冬末，而那些曾被她称为“妖”的蚕，竟能在暴雨中归巢，识得回家的路。
她转身离去，脚步沉重，却又带着某种决绝。
当夜，山村沉入寂静。
海姑摸黑走入荒废多年的蚕房，蛛网垂落如丧幡。
她蹲下身，从墙洞深处掏出一个油纸包，层层揭开——里面是一枚干瘪发黄的旧茧壳，边缘已有虫蛀痕迹。
她将它轻轻放在新编的竹匾中央，双手合拢，像祷告，又像忏悔。
翌日清晨，天光初染桑叶，试验田的巡护人惊觉：那只通体剔透的小蚕，不知何时已悄然爬入那枚旧茧之中，盘踞不动，触须微颤，宛如安眠于故土。
消息传至沈清禾耳中时，她正站在灵泉池畔，凝视水中倒影。
半晌，她只淡淡吩咐：“送一瓶稀释灵泉去她家，附一句话——”
“告诉她，这不是赎罪，是开始。”
傍晚，夕阳熔金，海姑提着木桶缓步走入试验田。
她默默蹲下，将清水浇在一株新生桑苗根部。
动作生疏，却极认真。
远处山脊之上，那枚沉寂已久的青铜小印静静躺在石龛中，表面忽有极细微的丝状纹路浮现，如同血脉苏醒，轻轻搏动了一下。
风过林梢，万物潜行。
而在百里之外的官道尽头，一支逃难的人影正踉跄奔来。
他们衣衫褴褛，面色灰败，足底渗血，却仍奋力叩击一座废弃驿站的门环。
门内无人应答。
唯余暮色四合，乌鸦掠空。
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