沈清禾立于堂中，手中拎起一只缝好的布囊，指尖轻轻摩挲外层粗麻上的墨字：“陈米换酱”。
字迹歪斜，像是不识字的老农勉强写就，透着一股子乡野拙气。
可只有她知道，这四个字背后藏着多少步步为营的算计。
“每袋藏盐十斤，外层填入三升陈米作掩护。”她声音不高，却字字清晰，“进城后不叫卖，只摆摊换物。两升糙米换一斤盐，明码标价，童叟无欺。”
一名织坊妇人忍不住低问：“真能成？官市一斤盐要三十文，咱们才收不到十文的米……不怕惹眼吗？”
沈清禾唇角微扬，目光如刃：“正因便宜，才没人想到是盐。百姓只当捡了便宜，谁去追究一担‘酱料’的来历？况且——”她顿了顿，眼中寒光一闪，“他们不是查不到，是根本想不到货不在货里。”
陆时砚坐在角落案前，一边听一边执笔记录，神情沉静，指节修长的手却将毛笔攥得极紧。
他知道，这一局比表面更险。
低价倾销不止动摇盐纲定价，更是对整个官商体系的挑衅。
郑元通绝不会坐视。
果然，不过半日，消息便如野火燎原。
城南集市上，一个不起眼的酱菜摊前排起了长队。
农妇们挎着米篮，争先恐后地用家中难咽的糙米换取那包灰扑扑的“酱料”。
有人当场拆开回家试用，炒菜、腌肉、煮汤——咸香四溢，分明是实打实的海盐！
“价钱还不到官市一半！”
“哪来的？莫不是私盐？”
“管他呢！只要不断货，我宁愿天天吃粗粮换它！”
流言迅速蔓延至邻县。
灾荒未解，民不聊生，盐价高企如刀悬颈，如今突然出现一条活路，谁肯放过？
次日天未亮，便有饥民结队而来，肩挑背驮，只为换回几斤救命之盐。
风声传到盐纲会总会时，郑元通正在饮茶。
瓷杯猛地砸在地上，碎瓷飞溅。
“一群蠢货！”他暴起怒吼，“几十车私盐进出城门，你们竟说没查出任何异常？！”
手下差役跪了一地，冷汗涔涔：“大人……那些都是农户送礼、妇人卖酱的零散担子，每趟不过几斤，又混在柴草炭筐里……我们翻遍全城也没见整包大货啊！”
“账呢？总该有账！”郑元通咬牙切齿。
“查了十余家铺面，灶台、墙缝、地窖都掘了，什么都没找到……只在一家老寡妇家灶下挖出几片碎陶，刻着‘腌菜十八坛，竹篮七孔’，不知是什么暗语……”
郑元通怔住，脸色铁青。
他知道，自己撞上了真正懂规矩的人——不是蛮干走私，而是把整套交易化整为零，藏形于市井烟火之间。
而此时，沈清禾正站在院中晾晒新染的布条，风吹动她的发丝，也拂过胸前那枚青铜印。
它安静地贴着她的肌肤，仿佛沉睡，却又在无人察觉的瞬间，泛起一圈极淡的幽蓝水纹。
二十里内，山道蜿蜒、水脉流转，皆已在它感应之中。
陆时砚在灯下再度翻阅密账，忽然停住。
烛火轻晃，映照着他骤然凝滞的瞳孔。
某页边缘记着一行小字：“竹篮九孔，走东岭岔口。”
他取出一张泛黄的旧边防图，手指沿着小径缓缓移动，最终停在北境军镇外围的偏港码头——那是条早已废弃的运粮道，如今却被标注为“药材商队常行路线”。
可问题在于：去程车重蹄沉，回程却轻如空载。
他猛地合上图卷，提笔刻下一枚竹片，字迹深峻如刀痕。
片刻后，小桂子裹着蓑衣溜出后门，将竹片塞进一只送酱的陶坛底部，送往江畔渡口的吴艄公手中。
当夜，雷声滚滚压境。
一道闪电撕裂夜幕，照亮院中一道纤瘦身影。
沈清禾仰头望着风雨欲来的天空，掌心铜印微颤，似有低鸣。
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