清晨的办公室，还残留着昨夜清冷的空气。凌云刚把军帽挂上衣架，桌上那部红色电话就猝不及防地响了起来。铃声在寂静里显得格外尖锐。
他心头莫名一紧。这部电话，通常只响在关键时刻。
接通后，军部宣传局李副局长熟悉的声音传来，却失去了往日的沉稳：“凌将军…有份简报已经传真给你。朱巴…我们的人，牺牲了两个。”
传真机在一旁发出低沉的嗡鸣，吐出的纸张还带着热度。寥寥数行字，油墨印得有些重：
“我驻朱巴维和工兵分队于执行任务途中遭遇突发袭击，战士王磊（22岁）、赵永强（25岁）身负重伤，经全力抢救无效，英勇牺牲…”
办公室里静得可怕。窗外有士兵跑操的脚步声，口号声年轻有力，衬得这寂静更加沉重。
“砰”一声闷响，是凌云无意识握紧的拳头砸在了厚重的办公桌上。墨水瓶跳了一下，深蓝色的液体在桌面上溅开一小片。
王磊。赵永强。两个无比年轻的名字。
凌云慢慢坐下，把那张纸在桌上抚平，他闭上眼，眼前却晃过昨天傍晚，那些戴着大红花的退伍老兵。他们即将奔赴各自的新征程。而这两名战士，他们的征程，却永远定格在了异国他乡那片陌生的红土地上。
李副局长在电话那头沉默了几秒，呼吸粗重：“…追悼会定在下周一。那边，希望有一首能送送他们的歌，能…说说话的歌。”
挂断电话，凌云在原地站了许久。窗外的跑操口号声嘹亮而充满生机。他走到窗边，看着下面那些生龙活虎的身影，一种巨大的无力感攫住了他。音乐？在这种时刻，任何旋律似乎都显得轻浮。
他坐回椅子，打开内部系统，调取了关于朱巴的有限信息。冰冷的官方通报，配着几张模糊的新闻图片——龟裂的土地，低矮的灌木，还有一面在烈日下有些褪色的红旗。
“遭遇不明武装分子…抢救无效牺牲…”
这些词汇试图将惨烈包裹在平静之下。但凌云仿佛能看见，年轻的战士倒在异国的尘土里，最后的意识里，会是家乡灶台上母亲蒸馍的香气，还是某个姑娘梳着马尾辫的背影？
他烦躁地推开键盘。写什么？歌颂牺牲的伟大？渲染悲壮的气氛？他觉得指尖沉重，一个音符也流淌不出来。他第一次觉得，音乐这么苍白。
他拉开抽屉，拿出那个存放战士们“心意”的铁盒。里面躺着皱巴巴的歌词纸，画着滑稽笑脸的便签，还有那颗被摩挲得光滑温润的弹壳五角星。他拿起五角星，紧紧攥在手心，坚硬的棱角硌着掌纹。
就在这时，一股深沉而磅礴的旋律，毫无预兆地在他心间轰然鸣响。不是系统往常那种清晰的曲谱展示，而是一种情感的洪流，带着泥土的厚重与山河的呜咽，直接撞击着他的灵魂。
他几乎是踉跄着走到陡壁工作室里的钢琴前，掀开琴盖。
手指落下，第一个音符低沉而坚定。
“在茫茫的人海里，我是哪一个…”
他的声音是沙哑的，带着种像一夜未眠的干涩。
“在奔腾的浪花里，我是哪一朵…”
音调微微扬起，却带着宿命般的淡然。
“在征服宇宙的大军里，那默默奉献的就是我…”
琴声变得铿锵，节奏如同行进中的队列。“默默奉献” 四个字，他咬得很重。
“在辉煌事业的长河里，那永远奔腾的就是我…”
“永远奔腾” ，他用一种近乎执拗的力量重复着。
工作室的门被轻轻推开一条缝。刘晓端着一杯刚沏好的茶，站在门口，眼睛红肿。他什么也没说，只是轻手轻脚地走进来，将温热的茶杯放在钢琴不易被碰到的角落，然后退到一旁，身体站得笔直。
凌云的目光与他对视一瞬，看到了那年轻面容上的悲痛与崇敬。他深吸一口气，指尖流淌出的旋律变得更加内敛，却蕴含着更深的力量。
“不需要你认识我，
不渴望你知道我…”
这两句，他唱得极轻，像是在耳语。
“我把青春融进，
融进祖国的江河…”
声音在这里彻底放开，如同江河决堤，情感奔涌而出。
最后一段，他几乎是站在钢琴前，用尽全身的气力在宣告，在承诺：
“山知道我，江河知道我！
祖国不会忘记，不会忘记我！
山知道我，江河知道我！
祖国不会忘记，不会忘记我！”
尾音在空气中震颤、回荡，久久不散。办公室里只剩下窗外隐约传来的鸟鸣。刘晓依旧保持着立正的姿势，眼泪却已汹涌而出，他抬起手臂，用崭新的军装袖口用力抹过脸颊。
凌云缓缓坐下，手指还停留在琴键上，微微颤抖。
追悼会那天，基地组织集体收看直播。凌云站在礼堂最后方的阴影里。哀乐过后，没有预兆，他创作的旋律响起。
这并非正式的单曲发布，而是作为追悼会仪式的一部分，由军方内部渠道提供，在直播中作为背景音乐首次公开。
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