城西的废弃快递站藏在旧工业区的废墟里，周围的荒草长得比人还高，风一吹就发出“沙沙”的声响，像有无数只手在暗处扒拉着草叶。陆珩的车停在百米外，引擎刚熄，陈默就攥紧了腰间的配枪，指尖泛白——前两个案发现场的画面在他脑子里打转，光是想想里面可能藏着的东西，他的胃就开始抽疼。
“进去后保持阵型，姜旭年可能有凶器。”陆珩推开车门，冷风裹着霉味扑面而来，他抬手按了按耳麦，“老王，信号能覆盖里面吗？”
耳麦里传来老王的声音，带着电流的杂音：“放心陆队，我在外面架了信号增强器，里面的一举一动都能传出来——不过那地方信号弱，你们动作快点，别让他把电脑里的东西删了。”
苏棠拎着法医箱跟在后面，白大褂的下摆蹭到了路边的荒草，沾了些泥土。她抬头看了眼快递站的铁皮门，锈迹斑斑的门上还挂着半块“快递收发”的牌子，牌子上的油漆剥落，露出里面暗红色的锈，像干涸的血。
“这地方的气味不对。”苏棠突然停下脚步，抽了抽鼻子，“霉味里裹着一股甜腻的腥气，像腐烂的水果泡在血里——比赵黑云家的味道还冲。”
陈默听到这话，胃里又是一阵翻涌，他赶紧深吸一口气，强迫自己把注意力放在手里的手电筒上：“苏法医，你就不能说点不那么恶心的吗？”
“事实而已。”苏棠挑了挑眉，率先走向铁皮门，“比起里面可能有的东西，这点气味算客气的了。”
陆珩示意队员们贴紧墙面，自己则伸手推了推铁皮门。门轴“吱呀”一声响，像是老人的咳嗽，在寂静的工业区里格外刺耳。门刚推开一条缝，那股甜腥气就更浓了，混着旧纸箱的霉味，直往鼻腔里钻。
“开灯。”陆珩低声下令。
几束手电筒的光同时照进快递站，里面的景象瞬间暴露在光线下——
到处都是堆到天花板的旧纸箱，纸箱上长着绿色的霉斑，有些已经腐烂变形，露出里面发黄的泡沫板。地面上散落着外卖盒，盒里的剩饭已经发黑发臭，爬着细小的蛆虫，用过的美工刀插在泡沫板上，刀刃上的血渍干成了黑褐色，像一道道狰狞的划痕。
最扎眼的是墙上——贴满了《蚀骨织命》的书页，用透明胶带一层层粘在斑驳的墙面上。每一页的重点段落都被红笔圈出，旁边的批注歪歪扭扭，却透着令人发寒的偏执：
“吴春芳的头发太细，编‘命网’时总断，下次要找头发粗硬的，最好是染过色的，更显眼。”
“赵黑云的脑浆太稀，塞骨瓷瓶时流了一半，沈家厌这蠢货连个瓶子都拿不稳，早知道自己动手了。”
“网友说‘命纹’该加金色的线，下次试试用受害者的指甲粉混在血里，肯定更亮。”
苏棠的手电筒光停在一行批注上，那行字的末尾，还沾着一点暗红色的东西，她用镊子蘸了点，放在鼻尖闻了闻：“是血，干了至少三天——应该是他写批注时，手指上的血没擦干净。”
陈默的手电筒光扫到桌子上，心脏猛地一缩——
一张破旧的木桌上，放着一台屏幕泛白的老旧电脑，屏幕上正循环播放着吴春芳案的现场录屏。画面里，“白骨织面”挑着“命网”，网中央的眼球晃来晃去，弹幕里的“666”“主播牛逼”像虫子一样爬满屏幕。而电脑旁，放着一个翻开的笔记本，上面用红笔把所有“好评”都圈了出来，旁边写着：“这些人才懂艺术，那些骂我的都是凡夫俗子。”
桌子底下的盒子里，堆着十几个“白骨织面”面具。那些面具看起来是用动物骨头磨的，边缘粗糙，有些地方还带着细小的牙印——像是姜旭年用嘴啃过，才把骨头磨成了面具的形状。其中一个面具的边缘，沾着几根褐色的头发，苏棠用镊子夹起来看了看，眼神一沉：“和吴春芳的头发发质一致，这个就是案发现场那个。”
更让人头皮发麻的是盒子里的头发。一捆捆用橡皮筋扎着，每捆上面都用马克笔写着名字：“吴春芳”“赵黑云”，甚至还有一捆写着“沈家厌”。头发里混着细小的皮屑和血痂，显然是从受害者头上硬生生扯下来的。
“陆队，你看这儿！”队员突然喊了一声。
陆珩走过去，手电筒光落在角落里——那里放着一个相框，里面是沈家厌的照片，照片上的沈家厌穿着印着“织命者”的T恤，笑得一脸狂热。但照片上被人用红笔画满了“命纹”，从额头一直画到下巴，眼睛的位置被涂成了黑色，旁边还贴了一张纸条：“沈家厌的戏份完了，该谢幕了——下一个，要找个真正懂‘艺术’的祭品。”
就在这时，电脑屏幕突然亮了一下，弹出一条新的论坛消息。紧接着，一个身影从桌子后面站了起来——
是姜旭年。
他穿着一件洗得发白的外卖服，左手畸形地蜷缩在袖口，右手藏在身后，正用左手笨拙地敲击键盘，指尖因为用力而泛白。听到动静，他缓缓转过头，脸上没有任何惊慌，反而带着一种近乎诡异的笑容。
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