筛选的阴影尚未落下，更基础的、却同样残酷的训练已接踵而至。翌日清晨，空地上插起了一排粗糙的草人靶子，它们歪歪扭扭地立在那里，空洞的“面部”对着新兵，仿佛无声的嘲讽。
马尔罗中士手中多了一柄明晃晃的刺刀，他利落地将其卡在勒贝尔步枪的枪口卡笋上，发出清脆的“咔嗒”声。瞬间，原本就显修长的步枪变成了一杆更令人望而生畏的长矛。
“刺刀！你们最后的朋友，也是最后的噩梦！”马尔罗中士的声音带着一种冰冷的狂热，“当子弹打光，当法术失灵，当德国佬冲进你的战壕，就是它上场的时候了！”
他演示着标准的刺刀突刺动作：弓步向前，腰部发力，双臂猛推，全身的力量集中于那一点寒芒。“刺！要狠！要准！目标是腹部！软肋！别他妈往骨头上招呼！拔出来要快！顺势格挡！或者再来一下！”
动作干净利落，带着一种历经千锤百炼的杀戮效率。他猛地将刺刀捅进一个草人靶子的腹部，用力一绞，干草簌簌落下。
“看到没？就这样！不是你死，就是我活！没有第三种选择！”
新兵们被要求装上刺刀，对着草人靶练习。一开始，动作滑稽而无力，很多人只是用刺刀轻轻触碰草人，仿佛怕把它弄疼了。
“没吃饭吗？！用力！把它当成抢走你最后一块面包的德国佬！捅穿他！”马尔罗中士的咆哮在空地上回荡。
他逐个纠正动作，粗暴地推搡着他们的后背，强迫他们做出更大幅度的弓步，更用力地突刺。“声音！喊出来！用吼声吓破他们的胆！也给自己壮胆！”
空地上渐渐响起了参差不齐的、带着恐惧和犹豫的吼声，以及刺刀穿透干草的“噗噗”声。尘土飞扬。
露西尔脸色惨白，她几乎无法做出有效的突刺，步枪加上刺刀的长度和重量对她来说更是难以掌控。每一次尝试都让她踉跄后退。马尔罗中士走到她面前，没有骂人，只是用那双鹰隼般的眼睛盯着她。
“杜布瓦，你想活下去吗？”他突然问，声音不高，却异常清晰。
露西尔吓得一哆嗦，眼泪在眼眶里打转，下意识地点了点头。
“那就学会用它！”中士指着她枪上的刺刀，“哪怕只会一下！朝着冲过来的人的肚子，用力捅进去！然后拔出来！或者不拔出来，转身就跑！但至少，你试过了！比像个兔子一样等死强！”
这话粗鲁却现实。露西尔咬着下唇，用力地点点头，再次举起步枪，发出一声细微的、几乎听不见的呐喊，向前刺去。这一次，动作依然笨拙，却多了一丝绝望的狠劲。
艾琳的左臂在全力突刺时依旧会传来抗议的酸痛，但她强迫自己忽略。她将每个草人想象成威胁索菲、威胁露西尔的敌人，将恐惧和愤怒灌注到每一次刺杀中。她的动作逐渐变得标准而有力，眼神冰冷。这种最原始、最血腥的搏杀方式，与她所学的精密以太理论形成了怪诞而可怕的对比，却又如此真实地构成了战争的一部分。
下午，训练内容再次变换，转向了对耐力的极致压榨——全副武装负重行军。
背包、干粮袋、弹药包、步枪、刺刀……所有装备加起来超过二十公斤。队伍被拉出营地，沿着营地外围坑洼不平的土路和田野进行越野行军。
马尔罗中士跑在队伍外侧，不停地吼叫：“跟上！保持队形！间隔！注意脚下！” “快！快！快！德国佬不会在后面悠闲地散步！” “呼吸！调整呼吸！别像个风箱似的乱喘！”
沉重的装备如同枷锁，每一步都深深陷入泥土，又费力地拔出。汗水迅速浸透军服，在后背和肩带处形成深色的印记。呼吸变得灼热，肺部如同火烧。阳光无情地炙烤着。
露西尔几乎是从一开始就陷入了挣扎。她的体力本就最差，沉重的负荷让她摇摇欲坠，每一步都仿佛要用尽全身力气。艾琳尽量跟在她身边，时不时用手托一下她的背包底部，但这也加重了她自己左臂的负担。
队伍蜿蜒如痛苦的长蛇，速度并不快，但漫长的距离和持续的负荷正在迅速榨干每个人的体力。有人开始掉队，被士官吼骂着勉强跟上。呕吐声、痛苦的呻吟声开始出现。
艾琳感到自己的左臂从酸痛逐渐变得麻木，超载症带来的微弱耳鸣似乎有加剧的趋势，但她强行集中精神，调整着呼吸节奏，将意识从身体的痛苦中抽离一部分，只专注于迈出下一步，再下一步。她的右手紧紧握着步枪背带，指节发白。
马尔罗中士的声音依旧不绝于耳，但内容开始从纯粹的吼骂夹杂进一些实用的建议：“缩小步幅！提高步频！省力！” “喝水！小口喝！别他妈一口灌完！” “看着前面人的后背！别抬头看还有多远！跟着走！”
这些点滴的经验之谈，在此刻显得无比珍贵。
路程过半，露西尔的脸色已经由红转白，嘴唇发紫，眼神涣散，完全是在凭本能机械地迈动双腿。艾琳不得不更多地分担她的重量，自己的呼吸也变得越来越粗重。
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