永安二十七年的雪，下得比往年更烈。
沈清辞跪在灵堂前，膝盖下的青砖早已被泪水浸得发潮。灵柩里躺着的是她的师父，也是这世间唯一给过她暖意的人——前朝乐师苏珩。
三天前，师父还握着她的手，教她吹那支祖传的骨笛。笛身是用上好的白牛角磨成，温润如玉，笛孔处被人吹了数十年，磨出一层细密的包浆。师父说：“清辞，这笛音里藏着魂，你得让它替你说话。”
可现在，那支骨笛被折断在灵前的烛火旁，裂成两半，像被生生扯断的魂。
“沈姑娘，该入殓了。”管事的声音带着刻意压低的冷漠，“苏先生是戴罪之身，能留全尸已是天恩，莫要再拖延时辰。”
戴罪之身。
沈清辞指甲深深掐进掌心，血珠渗出来，混着地上的雪水，晕开一小片暗红。她忘不了三天前那队如狼似虎的禁军闯进小院时的场景——他们说师父是前朝余孽，私藏龙袍，意图谋反。
可她明明看见，那些“罪证”是禁军从怀里掏出来的，是他们用刀柄砸在师父胸口，逼他承认的。师父咳着血，却只是看着她，眼神里是她读不懂的悲悯。
直到最后，他被拖走时，还回头对她喊：“清辞，忘了骨笛，忘了我……”
她没忘。她守在这破败的小院里，等了三天，等来的却是师父冰冷的尸体，和一句“戴罪之身”。
入殓的工匠粗鲁地合上棺盖，“砰”的一声，像重锤砸在沈清辞心上。她猛地扑过去，死死扒着棺木：“不许碰他！你们不许碰他！”
“放肆！”禁军统领厉声呵斥，一脚踹在她胸口。
沈清辞被踹得倒飞出去，撞在灵堂的柱子上，喉头一阵腥甜，呕出一口血来。她抬起头，透过模糊的视线，看见那队禁军押着棺木，踏过院中的积雪，扬长而去。雪地上留下两道深深的辙痕，像两道永远填不平的伤疤。
管事看她可怜，递过来一块干净的布：“擦擦吧。苏先生临去前，托我给你这个。”
那是一个小小的锦囊，里面装着半块玉佩，雕着残缺的凤纹，边缘处刻着一个模糊的“珩”字。沈清辞认得，这是师父从不离身的东西。
“他还说什么了？”她攥着玉佩，指尖冰凉。
“他说……让你往南走，去找一个姓萧的将军。”管事叹了口气，“姑娘，这京城不能待了，苏先生的案子牵连甚广，留在这里，怕是性命难保。”
往南走。找萧将军。
沈清辞把半块玉佩贴身藏好，又捡起那支断裂的骨笛，用布小心翼翼地包好。她对着空荡荡的灵堂磕了三个头，额头撞在冰冷的青砖上，发出沉闷的响声。
“师父，清辞不孝，不能让您入土为安。”她的声音嘶哑，带着血沫，“但清辞向您保证，总有一天，我会查清真相，还您清白。”
雪还在下，小院里的梅花开得正艳，红得像血。沈清辞最后看了一眼这座她住了十年的小院，转身，毅然踏入了漫天风雪中。
她不知道，这一去，等待她的，是比风雪更刺骨的命运。
三日后，城南破庙。
沈清辞蜷缩在神像后面，发着高烧。连日的奔波加上心伤，让她的身体早已撑不住。她怀里紧紧抱着那支断笛和半块玉佩，意识昏沉间，仿佛又看到了师父。
师父坐在窗前，手里拿着骨笛，笛声清越，像山涧的溪流。他说：“清辞，你看这笛声，能穿云裂石，却也能温柔似水。就像人心，最硬的是它，最软的也是它。”
“那师父的心，是硬的还是软的？”她那时才十岁，仰着脸问。
师父笑了，揉了揉她的头：“待你遇到能让它软下来的人，自然就知道了。”
“咳……咳咳……”剧烈的咳嗽把她从梦中拽回现实。她挣扎着坐起来，想找点水喝，却发现破庙的门被推开了。
风雪卷着寒气灌进来，伴随着一阵凌乱的脚步声。沈清辞下意识地往神像后面缩了缩，屏住呼吸。
进来的是几个穿着黑衣的男子，为首的那人一身玄色锦袍，墨发高束，腰间佩着一把长剑，剑穗上的明珠在昏暗的光线下闪着冷光。他看起来不过二十三四岁，面容俊美，却带着一股生人勿近的戾气，尤其是那双眼睛，深邃如寒潭，仿佛能洞穿人心。
“大人，这里有动静。”一个随从低声说，目光扫向神像后面。
沈清辞的心提到了嗓子眼，手不自觉地摸向怀里的断笛，仿佛那是唯一的武器。
锦袍男子挥了挥手，示意随从退下。他缓步走到神像前，目光落在沈清辞藏身的角落，声音低沉如大提琴：“出来。”
那声音里带着一种不容置疑的威严，沈清辞知道躲不过去。她深吸一口气，慢慢从神像后面走出来，低着头，不敢看他。
“你是谁？为何在此？”男子的声音没有起伏，听不出喜怒。
沈清辞咬着唇，没说话。她不知道对方的身份，不敢轻易暴露自己。
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