“好！”台下爆发出雷鸣般的喝彩，有人把铜板扔到台上，叮当作响。
于忠猛地站起身，官袍的下摆扫过桌子，带倒了茶杯，茶水泼在地上，洇出一片深色的痕迹。
他不能再看下去了。
台上的“周青”还在唱，唱她的冤，唱她的恨，可于忠只觉得，那唱腔像钝刀子，一刀刀割在周青的骨头上。他们把她的坚守唱成了懦弱，把她的冤屈唱成了传奇，把她淌血的伤口，唱成了博人喝彩的噱头。
他转身走出雅座，快步下楼。楼外的阳光很亮，刺得他眼睛发疼。戏楼里的喝彩声、锣鼓声还在源源不断地涌出来，和着春风，传遍了半个东海郡。
“于主事，这就走了？”门口的伙计笑着打招呼。
于忠没理他，径直往城郊的山坡走去。
周青的墓前，安安静静的。春风拂过，墓旁的野菊抽出了新芽，嫩得能掐出水来。于忠蹲下身，伸手拂去碑上的尘土，指尖触到那些被岁月磨浅的字迹，忽然落下泪来。
“周嫂子，”他哽咽着，像小时候那样，把额头抵在冰冷的碑石上，“他们把你的故事，唱成戏了。”
“他们不知道，你守着这个家，不是因为‘节烈’，只是因为于明哥一句嘱托。”
“他们不知道，你挖那毒草，不是因为‘歹毒’，只是因为想让婆母和小姑多吃一口饭。”
“他们不知道，你临刑前的那句话，不是‘诅咒’，只是……只是太疼了啊……”
风穿过树林，发出呜呜的声响，像是在哭。
于忠在墓前坐了很久，直到夕阳西下，才站起身。他从怀里掏出一卷纸，是他照着苏文的《东海烈女传》，一笔一划抄录的，没有华丽的辞藻，只有平实的叙述。
他把纸卷放在碑前，轻声道：“周嫂子，这才是你的故事。我会守着它，守着你，不让人忘了。”
回到城里时，戏楼的戏刚散场。看客们三三两两地走出来，议论着戏里的情节。
“那白血冲天的场面，太绝了！”
“就是可惜了周青，要是不那么犟，改嫁了多好。”
“嘿，要不说她是烈女呢？”
于忠听着这些话，脚步没有停。他知道，戏文会继续唱下去，周青的故事，会被添油加醋，会被改得面目全非，会成为茶余饭后的谈资。
可那又怎样？
山坡上的墓碑还在，碑石上的青苔还在，他心里的记忆还在。
那是比任何戏文都要沉重的，一个女子的骨。
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