林墨没再回王哥的出租屋。拿到诊断书的第二天清晨，他收拾好那个装着饼干盒和几件旧衣服的帆布书包，留下了王哥塞给他的两百块钱，压在枕头底下，像当初偷偷归还那笔医药费时一样。
他不敢再待下去。王哥看他的眼神越来越担忧，好几次欲言又止，他怕自己哪天咳得直不起腰时，会被对方发现那张藏在饼干盒底的诊断书。他已经欠了太多人情，不能再让王哥为他的病费心——那是无底洞，填不满的。
他沿着街道漫无目的地走，雪后的阳光刺眼，照在结了冰的路面上，反射出冷冷的光。他不知道该去哪里，公园的长椅太冷，桥洞下风大，最后鬼使神差地，走到了城郊那座荒废的破庙。
破庙不知建于哪个年代，院墙塌了大半，正殿的屋顶漏着天，神像的半边脸已经风化，露出里面的泥胎。他小时候跟着孤儿院的老师来过一次，那时还有几个拾荒的老人住在这里，如今却只剩下满地的碎瓦和没烧完的香烛。
他选了个靠墙的角落，那里堆着些干草，还算干净。他把旧棉袄铺在草上，蜷缩着坐下来，背靠着冰冷的墙壁，心里却奇异地安定了些。至少这里没人会问他为什么咳嗽，没人会用怜悯的眼神看他。
白天他依旧去捡废品，只是走得更慢了。咳嗽一阵比一阵凶，有时咳得狠了，会咳出些带着血丝的痰。他掏出皱巴巴的纸巾擦掉，像什么都没发生过一样，继续在垃圾桶里翻找塑料瓶。路人投来异样的目光，他低着头，假装没看见。
废品站的老板看他一天比一天憔悴，每次都会多给他算几毛钱，有时还会把自己带的馒头分给他一半。“小伙子，你这身子骨得养着啊。”老板叹着气，“钱是挣不完的。”
林墨只是笑笑，接过馒头，小口小口地啃着。他知道自己没多少日子了，能多攒一点是一点。他想把攒下的钱留给王哥，又想或许该留着，万一……万一能撑到找到爸妈呢？哪怕只是远远看他们一眼，知道他们过得好，也好。
破庙里的夜晚格外冷。风从屋顶的破洞灌进来，呜呜地像哭。他裹紧旧棉袄，还是觉得寒气往骨头里钻。他从书包里翻出捡来的半截蜡烛，又找到一个空罐头瓶，做了个简易的烛台。点燃蜡烛时，小小的火苗在风里摇晃，映着他苍白的脸，也映着神像风化的半边脸，竟有种说不出的安宁。
他借着烛光，翻出饼干盒里的奖状。一张张铺开在干草上，从小学到高中，红色的纸张在昏暗的光线下泛着柔和的光。他想起张慧贴奖状时的样子，踩着凳子，小心翼翼地抹上浆糊，生怕弄皱了边角。“我们小墨以后有出息了，这些奖状就是凭证。”她那时笑着说，眼角的皱纹里盛着满满的骄傲。
眼泪无声地掉下来，砸在奖状上，晕开一小片湿痕。他赶紧用袖子擦掉，把奖状一张张叠好，放回饼干盒。不能哭，眼泪会带走身上的热气，他得省着点力气。
有天晚上，他咳得厉害，胸口像被巨石压着，喘不上气来。他蜷在草堆里，浑身发抖，意识渐渐模糊。迷迷糊糊中，好像看到张慧端着一碗热气腾腾的粥走过来，轻声说：“小墨，趁热喝，喝了就不咳了。”他想伸手去接，却怎么也够不着，只能眼睁睁看着她的身影越来越远。
“妈……”他喃喃地叫着，声音细若游丝。
不知过了多久，他被一阵脚步声惊醒。蜡烛已经烧完了，庙里黑漆漆的。他屏住呼吸，听着脚步声越来越近，最后停在了他面前。
“谁在那儿？”一个苍老的声音响起。
林墨没敢说话，只是往墙角缩了缩。
那人划亮一根火柴，火光中，他看到一张布满皱纹的脸，是个拾荒的老奶奶，背上背着个鼓鼓囊囊的麻袋。“是个小伙子啊。”老奶奶看清是他，松了口气，“我还以为是野猫呢。”
老奶奶在他旁边坐下，从麻袋里掏出个烤红薯，递给他：“刚在旁边的烤红薯摊捡的，还热乎，你吃吧。”
红薯带着焦皮，烫得人手心发红。林墨接过来，说了声“谢谢”，眼泪差点掉下来。这是他来到破庙后，第一次有人跟他说话，还是个素不相识的老人。
“看你年纪不大，怎么住这儿？”老奶奶问，声音里带着点好奇。
林墨低下头，小声说：“没地方去。”
老奶奶叹了口气，没再多问，只是从麻袋里翻出件更破旧的棉袄，披在身上：“这天儿是越来越冷了，晚上睡觉多盖点。”
那天晚上，老奶奶就睡在他旁边的草堆里。她的呼噜声很轻，像小猫在喘气。林墨抱着那个渐渐凉下去的烤红薯，心里暖暖的。原来就算在这样的地方，也能遇到善意。
接下来的几天，老奶奶每天都会回来。她捡的废品比林墨多，有时会分给他几个塑料瓶，有时会带些别人扔掉的饭菜。他们很少说话，却像是有了某种默契。晚上点燃蜡烛时，老奶奶会拿出针线，缝补捡来的旧衣服，林墨就坐在旁边，看着烛光发呆。
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