他收起笔，暖窠火灭了，竹节还温，像埋在土里没挖出来的根。他摸了摸胸口，残卷贴着皮肤，烫得发红。U盘拔出来，塞进工装裤内袋。检测仪关了，铜线缠好。刚要起身，残卷突然发烫，贴胸口，烫得他一抖。
纹路亮，不是星图，是温度曲线。三条线并行上升，起点不同，终点汇一点。底下浮出小字：“同断，三息内”。
他明白了。三处节点必须同时切断，误差不超过三秒，不然阵反噬。反噬不是炸，是“回溯”——所有人记忆被抽走，镇子回到三十年前的雾中，永远循环。
他站起来，往通道口走。石阶往上，青铜壁冷，脚底能感觉到震动，微弱但持续。镇上的人还在广场，没醒，只是不再画璇玑，不再抠地砖。他们停了，像被按了暂停。陆子渊在台上，显微镜举着，镜片反光，照在主席台底的滑门缝上。
走到滑门边，他回头看了一眼密室。控制器黑着，倒计时没动。那口小鼎还在原地，底纹和残卷对得严丝合缝。他没掀它。掀了也没用，鼎不是阵眼，是“锁”。真正的阵眼在地底，藏在三代人的体温里。
他没推门。从背包里取出暖窠，放在门边地上。竹壳朝上，像睡着的壳。他知道，等他出去，这门会关。再回来，可能就是另一辈子。
他转身，踩上石阶。一步，两步。脚步声在铜壁间回荡，像有人在背后跟着。通道顶渗水，一滴落下，砸他后颈，顺着脊椎滑进衣领。凉。
他没停，手摸进工装裤口袋，冻干粉还剩半管，玻璃头烧过，开口歪。他没拿出来。那东西是“断脉剂”，一滴能让地脉停跳三秒，可用多了，人也会跟着停。父亲用过一次，那次之后，他三个月没梦见春天。
台阶尽头有光，不是青铜的冷光，是上面透下来的天光。灰蒙蒙的，像快亮没亮的时候。他走到最后一级，伸手推门。门缝漏风，带着镇上的土味、草味、人味——还有点铁锈味，像是血干了。
他推开门，走出去。
广场上人还站着，姿势僵，眼神空。陆子渊在台上，显微镜举着，镜片反光，照在主席台底的滑门缝上。陈砚站在通道口，看了他一眼。
显微镜的光晃了一下。
他没说话，径直走向南边。脚步沉，但稳。路过王婶，她手里还捏着半截粉笔，地上画到一半的璇玑图缺了一角。他蹲下，用指尖抹平那道线。土里有温，是36.5。
南边祖坟，老松倒了一棵，树根盘出个洞。他钻进去，暖窠贴地，残卷展开。地脉震动，像心跳。他掏出冻干粉，滴了一滴。土面塌陷，裂纹延伸，热浪冲出，带着腐叶和旧骨的味道。温度曲线断了。
他折返，奔北边水车。水车停着，木轴锈死。他撬开底座，露出青铜管，里面缠着菌丝，像血管。他咬破手指，血滴上去。菌丝颤，缩成团。再滴一滴，菌丝断开，水车“咔”地转了一下，又停。
最后是祠堂。门锁着，锁眼锈了。他用铜线撬开，进去。祠堂中央摆着三口暖窠，三角排列。他认得，是村长家的，十年前祭祖用的。三口都空，可内壁有温，37.2——太高了，活人撑不住。
他掏出最后一滴冻干粉，分三份，滴入每口。粉末遇灰，冒白烟。三口同时震，温度骤降。地底传来一声闷响，像钟沉水。
他靠墙坐下，喘气。残卷贴胸口，纹路暗了。三处断了，误差不到两秒。阵解了。
可他知道，这只是开始。陆子渊还在台上，显微镜没放。那不是仪器，是“引魂镜”，能接通地脉意识流。赵铁柱的信号能进来，说明地网没毁，只是断了节点。
他站起来，拍掉裤子上的灰。暖窠还在南边洞里，他没去拿。有些东西，留着比带走重要。
天光亮了些，风卷着雾角掠过屋顶。镇上的人开始动，有人低头看手，有人揉眼睛，有人突然哭出声。一个孩子指着他说：“叔叔，我梦见你了。”
他笑了笑，没应。
陆子渊下了台，朝他走来。显微镜收进了包，可陈砚看见，包角渗出一点蓝光，像菌丝在爬。
“你回来了。”陆子渊说。
“嗯。”
“阵断了？”
“断了。”
“那镇子安全了？”
陈砚没答。他抬头看天，云层裂了条缝，漏下一束光，照在祠堂屋顶。瓦片上的青苔微微发亮。
“安全？”他低声说，“阵从来不是用来困人的，是用来醒人的。现在他们醒了，可真相还没来。”
陆子渊沉默。
陈砚转身，往家走。工装裤口袋里，残卷轻轻动了一下，像心跳。
他知道，父亲没在鼎中。
在地里，在温里，在每一代人搓土的手心里。
而他，还得再点一次火。
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