“别！”他喊了一声，声音哑了，“别走！”
他猛地伸手，掌心朝上，对着地下升起的银白漩涡。
菌丝一下子疯长，缠住他的手、脖子、背，又痛又冷，像无数根针扎进皮肤。每根丝都在抽走他的温度、气息，还有记忆。就在全身被包住的瞬间，一段陌生的记忆冲进脑子里——
县农业局档案室，灯关了一半，她躲在角落翻拍气象记录，手在抖；
深夜骑车回镇，袖口沾着药水，路过他家田埂时放慢车速；
赵铁柱当众羞辱她那天，她在厕所隔间咬着手背哭，却把合同里害他的条款全划掉了；
还有一次暴雨前，她悄悄把温度传感器埋在他家育秧棚外，只为多攒一组数据……
全是她没说的事。
全是她看他时的眼神。
原来她早知道他会忘。
原来她一直在准备替他承担这一切。
他跪在泥里，浑身被缠住，嘴唇发抖，挤出几个字：“你早就……准备好了？”
雨水滑进眼睛，视线模糊。再睁眼时，又是另一段记忆。
漩涡中心，四个字浮现：以我之身，载你之忆。
他想摇头，想推开，可动不了。记忆还在丢，新的画面却不断涌进来——她的，他的，混在一起。他看见自己五岁掉进水沟，是她第一个跑来拉他；他也看见她在实验室熬夜分析土壤样本，只为找出治菌灾的办法；他记得她送他的钢笔，写着“愿你笔耕不辍”，可她没告诉他，那是她妈妈留下的遗物。
喉咙发紧，声音堵在胸口。
他听见自己念了一句农谚，调子陌生，词也不懂，可舌头自动顺下去了。那是她抄碑文时念的古老歌谣，现在从他嘴里说出来，像是记忆已经接通。
他看见脚下裂缝里渗出一道金线，慢慢流入水渠。那是“地脉”，只有血脉相承、契约达成时才会出现。金线的方向，正是祖坟所在的山丘。
热流几秒后消失，那张纸迅速变冷，贴着皮肤的地方像浸了冷水。它完成了任务，把最后的信息给了他。
菌丝越缠越紧，他看不到自己的手了。皮肤上浮出淡淡银纹，像根须蔓延，是外来记忆和身体融合的迹象。一股暖意从脊椎升起，不是反抗，而是接受。
远处，水车还在转，声音混着雨声，一下，又一下。以前是生活的节奏，现在像倒计时。
他最后能控制的，只有睁着眼睛。
雨水打在眼皮上，凉。
视线模糊了，但他没闭眼。
脚底传来轻微震动，像是大地在确认什么。
直到一段不属于他的记忆完整浮现——
她站在祠堂后墙，用炭笔临摹一块埋在土里的石碑。碑文开头写着：“陈氏血脉，三年一祭，以魂养脉。”
她停下笔，回头看了一眼他家方向，轻声说：“这次，换我替你。”
那一刻，他明白了。
所谓“封印”，不只是压住地下的菌灾。真正的代价，是有人必须成为记忆的容器，装下所有被抹去的历史，成为土地和村子之间的桥。这个人不能是守护者自己，否则整个系统会崩塌。
所以爸爸当年没留下痕迹，因为他选择了让他儿子忘记。
所以他记不清怀表停在哪一刻，那是爸爸咽气前亲手调的时间，本该刻进骨头，可现在连这点记忆也没了。
所以周映荷默默收集证据、研究古法、布局多年，因为她早就决定了要赴这个约。
现在，轮到他了。
他一步步走向铜烟杆，伸手握住。
杆子轻轻颤了一下，泛出一点青铜光。
他抬头看向东方，雾蒙蒙的，田野安静。他知道，从今天起，他不再是普通的陈砚。他是记忆的承载者，是土地的倾听者，是那个必须记住所有人遗忘之事的人。
他低声说出一句农谚，语气平稳：
“春分不动土，谷雨不开渠，清明不祭祖，唯待霜降归。”
这不是书上的知识，也不是爸爸教的规矩。
这是“守脉人”的真言。
他迈步向前，脚步沉重，但不再踉跄。每一步落下，脚印会被雨水冲淡，但他知道，有些东西不会消失。
比如责任。
比如名字。
比如爱。
天亮了，乌云裂开一道缝，阳光照进山谷。雨小了，风也缓了。水车还在转，吱呀声像老牛喘气，又像老歌。
陈砚站在田边，看着被雨水泡着的稻田。水面倒映着天空，灰白一片，像一幅没画完的画。他低头看手，银纹还在，隐隐浮在皮肤下，像新长的血管。他试着回想昨晚的事，却发现那些记忆已不属于他——它们成了更大东西的一部分，像河水汇入大海，分不开了。
他想起小时候，爸爸带他看水车。他踮脚扒着栏杆看齿轮转动，问：“这东西为啥不坏？”
爸爸蹲下来说：“因为它记得。”
“记得啥？”
“记得地怎么活，记得哪天放水，哪天关闸。它不靠人修，靠的是‘脉’。”
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