楚玄没说话，走到床边，掀开褥子，把第一把匕首的残片放进去。残片只有两寸长，刃口崩了，但他用匕首在上面刻了个字：“世一”。
刻完，他把残片推到最里侧，压在枕头底下。不是纪念，是标记。像程序员留的注释，写给下一世的自己看：这儿，埋了火种。
他站起身，走到炉边，往里添了把炭。火旺了些，照得铁砧发亮。他盯着那块铁砧，忽然问：“巴鲁，你说……血脉能锻吗？”
老头没抬头，只哼了一声：“锻铁，锻人，锻命。老祖宗说，炉子不灭，火就还在。”
“那要是血脉是死的呢？”
“死的？”巴鲁抬起机械臂，指尖敲了敲自己左肩，“我这条胳膊，十年前就该锈死了。可它现在还能抡锤。”
楚玄没再问。他坐在铁砧边，手搭在膝上，血滴在灰里，没再长草，但灰底下，似乎有东西在动。
他闭上眼。
再睁眼时，眸子已经沉了，像两口井。他从袖中抽出匕首，放在掌心，用另一只手的拇指推着刃口，慢慢划开皮肤。血涌出来，顺着刀身流下去，滴进炉膛。
火猛地一跳。
他低声说：“那就死一次。”
话音落，炉火骤亮，映得他半边脸通红，半边脸藏在暗里。他没动，手还举着那把滴血的匕首，刃口朝上，像在等什么。
作坊外，风卷着灰打在门上，发出“啪”的一声。
门缝里，一滴血正缓缓渗入地缝。
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