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夜幕，如同被泼洒了浓墨的巨大黑布，带着一种不容抗拒的沉重，缓缓地笼罩了整个淮西大地。白日里那点依稀可见的、如同风中残烛般的生机，在这沉沉的黑暗面前，显得如此渺小，最终被彻底吞噬。村庄里，家家户户的灯火，如同在狂风暴雨中摇曳的烛火，发出昏黄而微弱的光芒，映照着屋檐下斑驳的墙壁，投下扭曲而模糊的影子，仿佛连这光影都带着无尽的疲惫。
常遇春的家，在这片昏暗中，也显得格外黯淡。屋子里，唯一的光源，是一盏摇曳的油灯。那灯芯早已不新，被反复修剪，灯油也只剩下浅浅一洼，散发着淡淡的油烟味。火苗被窗外偶尔灌入的夜风吹得忽明忽暗，如同一个在生死边缘挣扎的病患，每一次闪烁，都牵动着人心。它努力地在墙壁上投下光影，却只能勾勒出屋内陈设的轮廓，那些轮廓是如此的熟悉，又是如此的令人心酸。
屋子里，弥漫着一股难以言说的气味，那是长期贫困、缺乏通风、汗水与霉味混合在一起的必然结果。空气中漂浮着细小的尘埃，在昏黄的灯光下，如同无数微小的精灵，在跳着绝望的舞蹈。墙壁上，糊着旧报纸和破布，早已泛黄发黑，边缘卷曲，透着风，透着冷。
父亲常六六，已经躺在那张几乎散架的破旧木板床上。床板是用几块不规则的木板勉强拼凑而成，缝隙间可以看到下面黑黢黢的泥土。他身上盖着的那床被子，又薄又破，补丁摞着补丁，像一块灰白色的补丁地图，散发着浓浓的汗味和经年累月的霉味。他发出均匀而沉重的鼾声，那鼾声里混合着疲惫、痛苦和一种近乎麻木的平静。他的脸深深埋在油腻腻的枕头上，只露出佝偻的肩膀，随着呼吸微微起伏。白天在田里挥汗如雨的劳作，早已榨干了他最后一丝力气，让他一躺下便沉沉睡去，仿佛只有这样，才能暂时忘却那压在心头、如同巨石般的生活重压，寻得片刻的安宁。
母亲高氏，还在灯下纳着鞋底。昏暗的光线下，她的身影显得愈发佝偻，岁月的刻刀在她脸上留下了深深的沟壑，头发也愈发花白，如同覆盖在枯枝上的霜雪。她的手指因为长期的劳作而变得粗糙、变形，指关节突出，指甲缝里还残留着洗不净的污垢，那是泥土、浆糊和无数针线的印记。她低着头，眼神专注而疲惫，针线在她的手指间灵活地穿梭，发出“嗒、嗒、嗒”轻微而单调的声响，像是时间这位冷漠的雕刻师，一步一步，不紧不慢地，踏在常遇春那颗敏感而年轻的心上，留下深深浅浅的印痕。
常遇春就坐在母亲旁边那张吱呀作响的小板凳上，手里捧着一本破旧的、封面都脱落了的书。那并非什么正经的经史子集，而是一本从邻居家借来的、缺了页的旧话本。纸张已经泛黄发脆，边缘卷曲，像干枯的蝴蝶翅膀，轻轻一碰似乎就要碎裂。上面的字迹也有些模糊不清，墨迹被岁月侵蚀，变得淡薄。但这简陋的纸页上，却承载着一个完全不同的世界，一个充满了奇遇、侠义和英雄的世界。
书里讲的是一些江湖侠客的故事，什么仗剑天涯，什么行侠仗义，什么劫富济贫……这些故事，在现实生活残酷得如同嚼蜡的淮西，显得如此不真实，如同海市蜃楼，遥远而虚幻，却又如此诱人，像黑暗中的灯塔，散发着令人向往的光芒。那些江湖儿女，身怀绝技，快意恩仇，行走于天地之间，仿佛没有什么能够束缚他们。他们可以为了一个承诺跋涉千里，可以为了一个弱者挺身而出，可以为了心中的道义不惜与整个世界为敌。
常遇春看得入了迷，完全忘记了身边昏暗的灯光和屋内令人窒息的贫困。他的鼻尖几乎要贴到书页上，眼神随着字句的跳跃而闪烁。他仿佛自己就是那个仗剑天涯的侠客，一袭青衫，背负长剑，行走在云雾缭绕的山间，或是车水马龙的市集。他想象着自己路见不平，拔刀相助，剑光一闪，便让恶人伏诛；他想象着自己劫富济贫，将不义之财散给穷苦百姓，看着他们感激涕零的脸庞；他想象着自己站在高高的山峰之巅，俯瞰众生，风在耳边呼啸，自由自在，无所不能。
那些文字，像是有魔力一般，将他从这个贫瘠、压抑的现实世界中暂时拉离，带入一个充满可能性的幻想国度。在那里，他不是那个需要看人脸色、需要帮父母分担家务的小小少年，而是那个顶天立地、主宰自己命运的英雄。
“春儿，睡吧，明天还要早起干活呢。”母亲的声音带着一丝沙哑，像砂纸摩擦过木头，温柔却又带着无法忽视的疲惫。她终于放下手中的针线，揉了揉因为长时间低头而酸涩的眼睛，抬起头，看着儿子那双亮晶晶、闪烁着光芒的眼睛，心里涌上一阵怜惜。那双眼睛，在昏暗的灯光下，像两汪清泉，纯净而充满渴望，与这破败的屋子显得如此格格不入。
常遇春依依不舍地放下书，小心翼翼地将它放在身边的小木箱上，仿佛那是一件极其珍贵的宝物。他走到床边，掀开那床又薄又破、散发着浓烈气味的被子。被子里面，冷得像冰窖，混杂着汗味、霉味，还有一种难以言说的、属于贫困生活的独特气息。但对他来说，这已经是最好的“奢侈品”了，是能将他包裹起来、与这个残酷世界隔离开来的温暖屏障。
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