那晚，月亮被厚厚的云层吞没，我们三十多人悄无声息地行进在一条干涸的河床里。队长老赵走在最前面，他四十出头，脸上刻着山沟一样的皱纹，腰间别着一把磨得发亮的匣子枪。我跟在他身后，攥紧了手中那杆老套筒——里面只有三发子弹。
“停！”老赵突然举起右拳，我们齐刷刷蹲下。
风从北面刮来，带着黄土的腥味。然后，我们听见了。
哭声。
起初像是错觉，随着风声忽远忽近。但很快，那声音变得清晰——不是一个人的哭声，是成百上千人的哀嚎，男女老幼，混成一片，撕心裂肺，仿佛整座山墚都在颤抖。
“是老百姓！”小山东挤到我身边，声音发紧，“鬼子又在杀人了！”
老赵眉头拧成了疙瘩，他示意我们保持安静，自己爬上岸边，透过枯草丛向声音传来的方向张望。
“不像，”他许久才开口，“墚子上没有火光。”
哭声越发凄厉，夹杂着模糊的叫喊，像是有人在用方言呼喊着什么，但听不真切。那声音里有女人的尖嚎，有老人的咳嗽般的哭声，有孩童撕心裂肺的“娘啊”，甚至还有婴儿微弱的啼哭。
“队长，得上山看看！”副队长李强压低声音，“万一有百姓需要救援...”
老赵沉默着，他的目光扫过我们每一张脸。我们都明白，如果真是鬼子在行动，我们这三十多人、弹药匮乏的游击队，无异于以卵击石。
但哭声像刀子一样剐着我们的心。谁的家里没有老小？谁没经历过亲人被屠杀的痛楚？
“我带三个人上去，”老赵终于开口，“李强带队留守，半小时我们不回来，你们立刻转移至二号据点。”
我几乎是下意识地向前一步：“队长，我去。”
老赵看了我一眼，点了点头。他又选了小山东和沉默寡言的老兵刘拐子。
我们四人离开河床，向那座被当地人称为“鬼哭墚”的山梁爬去。越往上，哭声越发震耳，有时仿佛就在耳边，让人忍不住想回头看看是不是有人跟在身后。
“邪门了，”刘拐子喃喃道，他参加过长城抗战，是个见惯了生死的老兵，“这哭声...不对劲。”
墚上的风更大，卷起沙土打在脸上。我们猫着腰，手指扣在扳机上，一步步接近声音最密集的地方。
突然，小山东一个趔趄差点摔倒，我伸手扶他，摸到他裤腿上一片湿冷。
“血？”我低声问。
他摇摇头，把手伸到眼前：“是水，冰凉的水。”
奇怪，这干旱的墚子上怎么会有水？而且这水冷得刺骨，像腊月里的冰水。
哭声此刻已包围了我们，仿佛我们正置身于一群看不见的哭丧者中间。我甚至能分辨出左边有个老妇人在反复哭喊“我的儿啊”，右边有个年轻女子在嘶叫着“别杀他，他只是个孩子”。
老赵突然停下脚步，举起拳头。
我们顺着他指的方向看去——前方是一片相对平坦的开阔地，隐约可见几棵枯树的影子在风中摇晃。
“没有人。”刘拐子低声道，声音里带着困惑和一丝不易察觉的恐惧。
确实，开阔地上空无一人，只有半人高的枯草在风中起伏。可哭声就是从那里传来的，清晰得仿佛能 pinpoint 每一个声音的位置。
我们四人呈扇形散开，小心翼翼地向那片开阔地靠近。每走一步，脚下的寒意就更重一层，那种刺骨的冷从脚底直往骨头缝里钻。
突然，一阵凄厉的惨叫几乎在我耳边炸开，我本能地蹲下举枪，却什么也没看到。只有一阵冷风卷过，带着难以形容的腥味，不是血腥，更像是潮湿的泥土和某种腐败物的混合气味。
“队长！”小山东的声音有些发抖，“你看那棵树！”
我顺着他指的方向看去，一棵枯死的槐树下，似乎有什么东西在微微发亮。我们慢慢靠近，发现那是一片露在土外的白骨，一只残缺的手骨，在黑暗中泛着诡异的白光。
老赵蹲下身，用手扒开周围的土，更多的白骨显露出来——显然不止一具尸体。
“是乱葬坑。”刘拐子说，他的声音异常沙哑。
就在这时，哭声突然开始减弱，像是潮水退去般渐渐远去，最后只剩下风的呼啸。那种突如其来的寂静，比刚才的哭声更让人心悸。
“队长，这里！”我指向不远处的地面，那里散落着几个生锈的弹壳，明显是日制步枪的弹药。
老赵捡起一枚弹壳，在手中捏了很久，久到我以为他要把它捏碎。
“撤。”他终于吐出一个字。
我们沿着原路返回，脚步比上山时快了许多。背后的墚子死一般寂静，但那哭声似乎还在耳中回荡。
回到河床，留守的队员们围上来，七嘴八舌地问着情况。老赵只是摇头，命令队伍继续前进。
直到天亮，我们找到一处隐蔽的山洞休息，老赵才开口讲述昨晚的经历。他说话时，刘拐子一直低头擦拭着他的枪，不时点头补充几句。
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