电动车歪在铁皮门后的巷子口，车灯一灭，马达声咔地断了。楚凌天没动，右手在车把上敲了两下——一下重，一下轻，跟昨夜周通诊所外头对的暗号一个样。他盯着门缝里漏出的那道昏黄光，看了三秒，确认没被动过，才伸手从后备箱摸出一叠收据，举到路灯底下照了照：城西工业园7号仓，押一付一，八百块一个月，白纸黑字，房东签了名，红指印还新鲜。
收据折成小方块，塞进胸口内袋。他拎起背包，推门进去。门轴“吱——”地叫了一声，他眉心一跳，回头扫了眼巷口，没人。抬脚跨进去，反手把三道插销全推死。
仓库空得能听见回音，水泥地裂得像干河床，墙角堆着几块发霉的防潮板。他掏出手机打光，扫一圈，直奔东南角。板子一块块拖出来，拼成个三米见方的窝。电线是旧货市场捡的，接上插线板，装了个声控灯。灯“啪”地亮了，灰尘在光柱里打转，他没理，接着在四角埋摄像头，线塞进墙缝，信号直连手机。
忙完，天边开始泛青。他靠着墙坐下，灌了口冷水，从包里掏出铁盒。打开，军刺、标签碎片、打印的截图，全在。他一张张过，最后抽出租赁合同，压到盒底。证据不能丢，也不能碰了。现在要做的，是把自己练成一把刀。
脱了外套，盘腿坐进隔间中央，闭眼，呼吸拉长。
《升龙诀》第一重“龙息纳气”在经脉里走起来，像根细线从头顶吊到底。城里灵气稀得可怜，飘着的那点气机，散得像雾。普通人吸十口，能攒一口就不错。可他心法刚起，识海深处那颗鸿蒙源珠轻轻一震。
一股吸力从神魂里炸开。
外头那些稀薄的灵气丝，像被谁猛地拽住，争着往他鼻孔、毛孔里钻。刚进体，还没散，就被源珠吞了。
下一瞬，灵气被压、提纯，变成更浓的鸿蒙元气，顺着经脉往丹田灌。
快了四倍不止。
他没睁眼，但“感觉”到丹田在胀。不是疼，是慢慢被填满的实。灵气在压，密度越来越高，像雪被人攥成冰疙瘩。
头一天，他没动。整夜打坐，饿了就啃两口干粮。第二天，丹田开始发烫，每进一股气，像往铁炉里扔炭。他不动，呼吸稳，心神沉在识海，盯着那颗浮着的源珠。
它比前两天亮了，表面浮着淡金纹路，像釉裂，又像古时候的符。
第三天凌晨，他忽然睁眼。
丹田胀得发麻，灵气压到顶，像颗快炸的气球。他知道，该冲了。
双手结印，掌心朝上，搁在膝头，舌尖顶住上颚，《升龙诀》拉到极限。鸿蒙源珠疯转，提纯飙到顶，一股股元气像洪水倒灌，直冲丹田核心。
“轰——”
一声闷响，不是外头来的，是骨头里炸的。像冰层裂开，又像钟声在骨髓里震。
纳气境四层，破！
他没动，但身体变了。耳朵能听清隔壁厂房老鼠爪子刮铁皮的声音，三里外早市油锅掀盖的热浪，连空气里水汽怎么飘的，都清清楚楚。
可紧跟着，不对了。
太清楚了。
风从门缝钻进来，带着锈味和灰，每粒尘怎么走的他都“看”得见。远处摩托一响，排气管震得太阳穴针扎似的。他闭眼，识海却像被无数线缠住，全是外头的动静。
脑子开始胀，快裂了。
他立刻运功，引识海金光往回收，一圈圈缠向源珠。金光如丝，勒住乱窜的感知线，一点点拽回来。
半钟头后，他喘了口气，后背湿透。
稳住了。
抬起手，掌心朝上，闭眼，试了试空气。
指尖一跳，一缕气流绕着食指转了个圈，像被谁拨了一下。他“看”到了——那不是风，是灵气丝，细得快看不见，缠在指节上，随他念头偏了半寸。
源珠表面，金纹闪了一下。
他睁眼，嘴角往下压了压。
这不是灵觉变强。这是预判——能提前“看”到灵气往哪走，哪怕只快半息。
站起来活动肩颈，右肩胎记微微发烫，但没光漏出来。他走到墙角，拎起一块防潮板，靠墙立着，拿记号笔画了个圈，中间写“黑蝎”，四周标上“周通”“稽查队”“B级清道夫”“乌心藤”。
然后，笔尖一转，在“稽查队”后头画了箭头，连向一个空格。
他知道，背后有人。能调执法队，能护走私，绝不是小角色。
可他现在不在乎了。
以前得查、得盯、得躲。现在，他只要时间。
只要时间，这身子就能变成最利的刀。
撕下那块板子，揉成团，塞进铁盒。转身从包里翻出一套新衣——玄色长衫，袖口滚着暗金龙纹。早备好的，以前穿不下，嫌扎眼。现在，正合身。
换上，走到墙角那面破镜子前。
镜子里的人，肩宽了，背直了，眼神沉得像井底。他抬手，指尖碰镜面，一道细气丝顺着指头爬上去，在镜上划出白痕。
收回手，镜面裂了条缝。
没发火，也没笑。他把镜子推倒，靠墙放好。
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